Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 76 – Лисавета Челищева

Он протянул мне чёрную футболку.

Я взяла её и отвернулась к нему спиной. И, понимая, что делаю, медленно стянула полотенце. Не потому что хотела его завести. Потому что хотела убедиться: он управляем эмоциями, значит, его можно сбить.

Стоя в одном белье, натягиваю футболку.

Я услышала, как он вдохнул глубже. На секунду — потеря контроля.

Он подошёл с повязкой.

— Ты просто хочешь, чтобы я мучился, да? — спросил он почти насмешливо.

— Этого в планах не было.

Повязка в его пальцах блеснула чёрным шёлком.

Я позволила ему лишить меня зрения. Потому что мой план требовал, чтобы он доверился мне.

Я услышала, как он отдалился. Как ткань его одежды зашуршала.

И в этот момент — грохот. Тяжёлый, глухой звук, будто упало тело. Так оно и было.

Я резко сорвала повязку с глаз. Он лежал на полу у стола, пытаясь приподняться на локтях. Маска все ещё была на лице. Движения — рваные, будто мышцы не слушались.

— Что… — его голос через динамик звучал иначе: злость смешалась с растерянностью. — Что ты со мной сделала?

Я отступила на шаг, сердце колотилось так, что я боялась потерять сознание в моменте от нехватки кислорода.

— Вино. Я добавила один секретный ингредиент. Ничего смертельного. Не волнуйся. Я, в отличие от тебя, не убиваю людей, которых ненавижу.

Я не сказала «снотворное». Не сказала «седативное». Не дала ему точного слова. Но, кажется, он понял.

Клим дёрнулся, попытался подняться — и снова рухнул, как человек, у которого ноги внезапно стали чужими.

— Ты… — он выдохнул. — Ты хочешь увидеть моё лицо?

Я молчала. Подошла ближе.

Он резко отполз, будто в нём проснулась звериная память. Рука нырнула под кровать.

Щёлкнул металл.

У него там был пистолет.

Чёрт!

Он направил его на меня.

Я застыла. В голове стало пусто, как в вакууме.

— Тебе ещё рано. Видеть меня.

Я подняла ладони, показывая, что не нападаю.

— Ты не выстрелишь, — прошептала я одними губами.

Он вяло мотнул головой. Пистолет дрожал — не от страха. От того, что тело его подводило. Доза оказалась слишком большой. Я боялась, что не сработает вовремя.

— Не провоцируй меня, Лана.

Я перевела взгляд на дверь. Потом снова на него. Маска. Пистолет. Его слабость — и его привычка контролировать всё до последнего.

— Останься, — его механический голос прозвучал с придыханием. — Мы поговорим. Ты расскажешь мне, что подмешала в вино.

— Нет.

Он попытался встать — снова. Ноги не удержали. Он упал, зло ударив ладонью по полу. Пистолет всё ещё был направлен в мою сторону, но траектория была уже ниже.

Я сделала шаг назад. Ещё один.

— Лана! — в голосе прорезалась ярость. — Не смей бросать меня.

Я развернулась и побежала.

В прихожей — ключи. На тумбе. Я схватила связку, не разбирая, где что. Выскочила за дверь и помчалась вниз по лестнице, не вызывая лифт.

Подземная парковка встретила меня холодом и запахом бетона. Никого здесь не было, лишь ряды бездушных машин.

Я нажимала брелок, что подобрала в прихожей — раз за разом наугад. Неожиданно пикнуло где-то справа. Второй сигнал — уже ближе. Фары моргнули в темноте.

Черный джип.

Подбежала к его машине, дёрнула дверь — открыто. Я лихорадочно обыскала салон: бардачок, под сиденьями, карманы дверей.

Ничего. Почти.

В бардачке — ключи на кольце. И среди них — маленький ключ с биркой. На бирке: название какой-то компании и номер ячейки.