Книга Друг отца. Плата за свободу, страница 37 – Катя Кекс

Пусть этот договор горит ярким пламенем. Я больше не хочу о нём вспоминать.

Мы возвращаемся к машине в обнимку, как влюблённая парочка, как обычные муж и жена, которые просто гуляли по парку и встретились у выхода. Я замечаю взгляды, которыми нас провожают прохожие: женщина с коляской улыбается, мужчина в деловом костюме отводит глаза, но в них нет осуждения, только интерес и словно одобрение.

Видимо, смотримся мы с Юрием вместе гармонично.

В машине мой муж не отпускает мою руку.

Молчим. Я смотрю на наши переплетённые пальцы — его крупные, тёплые, мои — маленькие, почти детские на его фоне. Красиво. Правильно.

— Зачем ты ходила в парк? — спрашивает он, заводя мотор машины, водителя Юра отпустил, мы едем домой на его машине.

— Мне надо было подумать.

— О чём?

Я поднимаю голову, смотрю на него, в глазах мужа ожидание.

— О нас.

Он поворачивается.

— И что же ты надумала?

Я молчу. Потом слегка улыбаюсь.

— Что я больше не хочу никуда бежать.

Он сжимает мою руку.

— Это хорошо.

— Это правда.

Мы едем домой. Город проплывает за окном — огни, вывески, машины. Обычная жизнь. Люди, которые не знают, что я продала себя, чтобы спасти семью. Что я ненавидела этого человека. Что теперь я не хочу от него уходить.

Дома Юрий усаживает меня на диван, укрывает пледом.

— Ты замёрзла, — говорит он, проводя кончиками пальцев по моей щеке.

— Немного.

— Я сделаю тебе чай.

— Не надо, я сама, — пытаюсь я встать с дивана, но он мягко опускает свою руку мне на плечо.

— Сиди, я сейчас вернусь, — он не слушает меня, оставляет сидеть в гостиной и просто уходит на кухню.

Я смотрю ему вслед. Молотов возится у плиты: ставит чайник, достаёт кружки, мои любимые, с оленями. Я купила их в прошлом месяце в сувенирной лавке, и он сначала ворчал, что они «не вписываются в дизайн». Теперь пьёт из них сам.

Возвращается с двумя кружками. Садится рядом. Я беру одну, грею ладони.

— Расскажи, — говорит он.

— Что?

— Что ты поняла в парке.

Я смотрю на него. На его лицо — спокойное, выжидающее. В глазах не напряжение, а спокойное терпение.

— Я поняла, что устала бояться, — говорю. — Устала ждать подвоха. Устала думать о том, что будет через полгода.

— А что будет через полгода?

— Не знаю, — я делаю маленький глоток из чашки. — Может быть, я останусь. Может быть, уйду. Но я не хочу решать это сейчас.

— Хорошо, — он кивает. — Не решай.

— Ты не злишься?

— На что?

— Что я не могу сказать «да» окончательно. Что я всё ещё сомневаюсь.

Он ставит кружку. Берёт мою руку.

— Ангелина, — говорит. — Я ждал тебя годами. Подожду ещё. Сколько нужно.

Я смотрю на него. Внутри разливается тепло — не от чая. От слов.

— Ты слишком терпеливый, — говорю.

— Я просто люблю тебя.

Я не отвечаю. Не могу. Слова застревают.

Но я придвигаюсь ближе, кладу голову ему на плечо. Он обнимает меня, гладит по волосам.

— Юрий?

— Да, Ангелина?

— Спасибо, что пришёл за мной.

— Я всегда буду приходить за тобой, — говорит он. — Куда бы ты ни пошла.

Закрываю глаза. Чувствую, как он пахнет, и этот запах закрепляется в сознании, как настоящий и очень родной.

Внутри меня тишина. Не та, пустая и холодная, которая была раньше. А тёплая, уютная, как плед, которым он меня укрыл.

Я не знаю, что будет завтра. Через месяц. Через полгода.

Но сегодня — я здесь. С ним. И мне хорошо.