Книга Измена. Он не твой, страница 41 – Яна Мосар

— Это ты мне расскажи, что происходит? Что ты еще знаешь про эту Анну?

— Я тебе все рассказала, что знала.

— Точно все?

— Даш! Что за намеки какие-то?

— Да я просто спрашиваю. Никто про нее ничего не знает. Только ты.

— Я тоже не знаю. Я только у админа спросила.

— Кто ее привел?

— Я не знаю, – смотрю на нее молча. – Если ты хочешь что-то сказать, то говори. Что молчишь?

— Она какая-то вся подозрительная. Знает обо мне все. Как будто кто-то ей рассказывает.

— А ты не думала, что твой дорогой и рассказывает?

Пожимаю плечами.

— Даш, ты что, веришь ему, что у них ничего нет?

— Не знаю.

— Не будь дурой. Он мужик красивый, на него знаешь сколько девок вешается…

— А ты откуда знаешь сколько?

— Догадываюсь. Не ведись. Не верь ему.

Она сама подводит нас к теме, даже не осознавая. Я смотрю на ее волосы – завитые, аккуратно уложенные. Она постаралась сегодня. При макияже, с помадой. А я – в куртке маминой, без косметики, с тоналкой под глазами, потому что не спала.

— Больше ничего про эту Анну не узнала?

— Неа. Ну и сама тоже не писала, – Марина пожимает плечами, и в ее голосе – легкомысленность, нарочитая, как будто она примеряет ее, как шарф на лето. – Это вроде как не мое дело. Хотя… если бы это был мой мужик, наверное, я бы… бросила уже его, а ей написала: "подавись".

А я и бросила. Только почему тогда все во мне все еще горит?

— Она мне ответила, что он не мой, – говорю негромко. – Вот понять не могу, к чему это.

Смотрю на Марину. Не моргаю. Прощупываю каждую реакцию – зрачки, уголки губ, дернулась ли бровь. Если Марина понимает, о чем речь, она покажет.

Марина фыркает, поправляя ремешок на сумке.

— “Он не твой”… Хм. Ну, либо хочет сказать, что он больше не твой. Типа, ты его потеряла. Или… может, намекает, что он вообще никогда твоим не был. Типа… чужой изначально. Был с тобой, а чувств – ни фига.

Она говорит с легкой усмешкой, как будто это всего лишь строчка из сериала, а не игла, которую мне воткнули под ребра.

— А может, – продолжает Марина, прикусывая ноготь и глядя на небо, – просто завидует. Типа, сама с ним, но понимает, что он все равно тебя любит, вот и злится. Такой… “он со мной, но не твой”. Как будто между строк: "он мой телом, но не душой". Ну, если бы я была бабой, которая увела, наверное, я бы так и написала. Чтобы уж наверняка. Чтобы больно было.

Я слушаю. Внимаю. Но все внутри меня, как будто отравлено.

Она говорит это легко. Даже с долей театрального вдохновения. Словно репетировала.

— А тебе не кажется, – тихо говорю, заглядывая в ее лицо, – что слишком уж точно ты понимаешь, что она хотела сказать?

Марина моргает. Раз. Два.

— В смысле?

— Ну, ты так раскладываешь. Как будто хорошо ее чувствуешь и знаешь.

Она смеется – коротко, звонко.

— Даш… Ты спрашиваешь, что это означает. Вот я и думаю, что это означает. Если не хочешь, я могу молчать. Сама разбирайся.

— А чего ты нервничаешь?

— Не люблю, когда меня спрашивают, а потом в чем-то обвиняют.

— Я ни в чем не обвиняю. Понять эту Анну хочу. Откуда она взялась? Почему в чате пишет? Она ведь знает, что я там есть, что вижу все. Как специально провоцирует меня. Или поссорить хочет.

— Да больных на голову мало ли, что ли?

Молчим обе.

Только шаги по плитке.

И между нами – не воздух, а вязкая тишина.