Книга Измена. Он не твой, страница 55 – Яна Мосар

Она не увидит ничего. Ни слез, ни радости.

Я откладываю телефон. Подхожу к плите. Наливаю себе воды. Делаю глубокий вдох.

Кручу в руках тест. Удивительно, как утром еще я думала об одном, а к вечеру уже планы поменялись на всю жизнь.

Звонок от Яра.

Сказать ему или или не надо?

Если бы ничего этого не было, тогда да. Конечно, он бы первым узнал.

Сейчас, не понятно, что с этим делать.

— Да, привет.

— Привет, Даш. Слушай, я подумал… Давай я сам заберу Катю из сада.

— Я сама, потом поедем к маме. Она нас ждет.

— Не надо к маме. Останьтесь сегодня дома.

— Ярослав…

— Пожалуйста. Я просто хочу, чтобы вы были дома. Мы поужинаем вместе. Купим чего-нибудь вкусненького? Я хочу с тобой побыть и с Катей.

— Яр…

— Ты пока еще моя жена. Мы же можем общаться?

— Но не ночевать в одной кровати.

— Не будем в одной.

— А мама? Она наготовила…

— Позвони ей. Скажи, что завтра заедете. Сегодня просто… побудь дома. Как раньше.

— Ты хочешь, чтобы мы сделали вид, что все в порядке?

— Нет. Я хочу, чтобы ты просто… дала этому вечеру шанс. Без обещаний. Без давления. Только ты, Катя и я.

— Я очень скучаю по вам.

На кончике языка так и чешется спросить, а как же Анна? Но идея внезапно возникает другая.

— Даш… Я не прошу забыть. Я не прошу простить. Только – остаться. Сегодня.

— Ладно. Хорошо.

— Даже если ты молча съешь свой ужин и уйдешь в комнату – я все равно буду рад.

— Хорошо. Тогда забери Катю.

— Договорились. Я все куплю, все приготовлю.

— Без пафоса, Ярослав.

— Естественно.

После разговора возвращаюсь к телефону, там сообщение от Анны так и висит без ответа.

“Хорошего вам вечера, Анна. Смотрите, не обожгитесь, такой он горячий”, – печатаю, добавляя каплю сарказма, будто размешиваю яд в чае.

Ответ прилетает моментально, как будто она ждала наготове.

"Горячий он после того, как я отогрела после тебя. Сегодня закрепим"

Сообщение приходит с мерзким удовлетворением.

Словно она облизывает губы, печатая это.

Словно ей мало просто унизить – ей надо, чтобы я почувствовала себя пустым местом.

Холодной. Заменимой.

Но вот только…

Если я такая холодная – зачем ты все еще кипишь от желания доказать, что лучше?

Горячее – не значит глубже.

Иногда от настоящей любви мороз по коже. И только от пустоты – пот.

Я читаю и выдыхаю. Вот оно. Спектакль продолжается.

Пытается задеть. Проколоть иголкой, а лучше гарпуном. Но слишком уж старается.

И главное – то, что она пишет, не совпадает с тем, что говорит он. Ни по времени, ни по действиям. Он собирается к нам. А она "ждет". Противоречие.

Значит, это просто нагнетание и провокация.

Я едва успеваю перевести дух после этого разговора, как снова звонок. Теперь за тортом.

Это важно и ответственно. Поэтому аккуратно все упаковываю и выношу коробку. Торт – тяжелый, двухярусный, с ручной лепкой.

На парковке уже стоит серебристый внедорожник. Из него выходит мужчина лет сорока – солидный, в дорогом пальто, с выражением лица, будто он лично проверяет госзакупки на миллион.

— Ну, наконец-то, – бросает он, даже не поздоровавшись. – Я уже десять минут жду!

— Простите, – стараюсь не терять вежливости. – Все готово, я вышла сразу, как только услышала сигнал.

Он заглядывает в коробку и хмыкает, как будто нюхает прокисшее молоко.

— Это что?

— Это торт. В стиле "Париж", как вы и просили. Эйфелева башня из шоколада, лепка ручная, лепестки…