Книга Измена. Он не твой, страница 54 – Яна Мосар

На зубах скрипит злость. Молча нажимаю "заблокировать", но внутри ничуть не становится легче. Сообщение уже как яд – оно уже разошлось по крови. Снова и снова слышу ее интонацию – наглую, уверенную, как будто я проиграла. Как будто он больше не мой. И никогда не был.

А вдруг это правда? Вдруг я и правда – всего лишь была остановкой на его пути? Жена-дом, жена-ужин, жена-дочь. А настоящая страсть – на стороне?

Я беру тест и переворачиваю, чтобы увидеть ответ на свой вопрос.

Две полоски. Две полоски…

Именно сейчас.

Когда все вот так вверх дном.

На тесте две полоски!

Я смотрю на них, как будто они – приговор. Или наоборот – спасение. Они появляются быстро, четко, без сомнений.

Как будто судьба не собирается играть в угадайку.

Я сижу на краешке ванной, сжимаю в пальцах этот тест, а в ушах звенит.

Беременна.

Слово пульсирует внутри, расползается по венам, заполняет каждую клетку. Почему так не вовремя?

А потом – ком в горле. Горячий, плотный, тревожный.

Сейчас?

Когда сердце разворочено. Когда я не знаю, на чьей стороне правда.

Когда я не знаю, с кем я. И кто рядом. Когда я не знаю, хочу ли прощать. И смогу ли.

А внутри – новая жизнь. Тихая. Чистая.

Руки дрожат, но не от страха. От того, сколько чувств накрывает одновременно.

Я ведь не пустая. Я не одна. Во мне есть свет.

Маленькая искра, которая просит: "Дыши. Живи. Не бойся".

У меня есть дочка.

Пусть доверие – как бумага, измятая до предела. Пусть мужчины уходят. Пусть подруги предают.

Но у меня есть ради кого и ради чего жить.

Я справлюсь.

Ради Кати. Ради этой новой жизни внутри.

Сломанная – не значит слабая.

Я устала. Я вымотана. Но это все временно.

Надо просто чуть-чуть отдохнуть и разобраться во всем.

Беру телефон и набираю сообщение: "Надеюсь, ты хорошо спишь по ночам. Хотя ты и сама понимаешь – рядом с тем, кто однажды предал, никогда не будет спокойно. Он предал меня. Значит, сможет и тебя"

Хочется метнуть в нее слова, от которых не отмоется. Чтобы хоть на секунду поняла, каково это. Кто бы это ни был. Анна или Марина?

Но я замираю. Останавливаю себя.

Это провокация.

Она этого и ждет.

Как спасательный круг, брошенный в разъяренное море злости.

Она этого и ждет.

И мне хочется ответить, но я стираю сообщение.

Весь ее текст такой, чтобы задеть. Туда, где уже болит. Каждое слово – будто игла под ногтем, нацеленная на мою самооценку.

На мою уязвимость. На мою женскую суть.

Она хочет, чтобы я сорвалась. Чтобы я вступила в перепалку, чтобы я оправдывалась, ругалась, умоляла, оскорбляла – неважно.

Главное, чтобы я реагировала. Чтобы я дала ей власть надо мной. Власть эмоции.

Почувствовать себя выше. Лучше. И единственным способом самоутвердиться становится разрушение чужого.

Она не хочет мою семью – она хочет мою слабость. Мою боль. Доказать себе же, что она лучше в чем-то. Что мужчины ее хотят. Что все вокруг замужние погрязли в быту, что с ними скучно, а они такие феи и бабочки, которые так хорошо знают мужчин.

И если я сейчас отвечу так же – я буду играть по ее правилам.

А я не хочу быть женщиной, которая кидается грязью, потому что кто-то другой не умеет быть чистым.

Я делаю вдох. Успокаиваюсь.

Прямо сейчас – в эту секунду – я выбираю не потерять себя.

Не разорваться на части.

Хочет увидеть, как я страдаю из-за него? Как плачу? Как переживаю?