Книга Измена. Он не твой, страница 53 – Яна Мосар

Что я могу сделать?

Либо прощаю Ярослава. Закрываю глаза на то, что у них было с Мариной. На все фото, слова. Проглатываю все – и молчу.

Ради ребенка, ради семьи. Ради привычки быть вдвоем.

Ради Кати, которая так любит папу и все еще наивно рисует нас на листочке: мама, папа, она, солнце и дом с дымом из трубы.

Либо я живу одна. С Катей. И, возможно… с еще одним ребенком.

И вот тогда – без иллюзий, без поддержки, без теплых вечеров на диване.

Останутся: я, духовка, торты, тетради с рецептами и бесконечное "справлюсь".

Но справлюсь ли?

Иногда мне кажется, что женщины-кондитеры из тортов лепят себе броню.

Мука вместо пудры. Крем вместо помады.

Пока одни украшают праздничные столы – мы украшаем чужие жизни, чтобы заработать на свою.

Может, я и вытяну. Может, мои торты станут популярными.

Может, я найду силы, клиентов, деньги.

Но это не "счастливая история". Это будет война. Каждый день.

С собой. С одиночеством. С тишиной на кухне. С чеком в аптеке.

Я останавливаюсь. Витрина блестит от света, и в ней я – растерянная, будто себя не узнаю.

Сколько нас таких, потерянных на фоне чужих улыбок? Сколько женщин остаются после "я тебя предал". Мучаются вопросом, а что теперь?

Я была уверена, что мы – это навсегда, пока смерть не разлучит нас. А оказывается, нельзя быть ни в чем уверенной. Все, даже самое надежное и долговечное, может дать трещину.

Захожу в аптеку, покупаю тест на беременность.

Почему в жизни все так… вернее, не так, как мы планируем и хотим. Кто-то хочет ребенка, а не может. Кто-то не планирует, а ему его дают.

Это же все меняет.

Зачем вы так со мной? Я же и его любила и ее. Мысли никогда не было, что они могут предать. Тем более друг с другом.

Он клянется, что все было подстроено. Что это она пришла. Что это все – ловушка. Манипуляция.

Она – плачет. Говорит, что он сам. Что она не хотела. Что боялась. Что он приказал молчать.

И каждый тянет меня в свою сторону.

А я стою посередине, как тряпичная кукла между двух детей – каждый тянет за руку, и кажется, скоро порвут.

А теперь все как в дыму. как в полутонах.

Ничего не ясно. И я не верю никому.

Потому что каждый говорит то, что ему выгодно.

А мне надо поверить кому-то из них.

И не могу жить в этом "не знаю" слишком долго. Придется решать.

Женщинам вообще часто приходится решать. Иногда – сразу за двоих. Или даже за троих…

Жду, что покажет тест, и открываю телефон, чтобы проверить, а там сообщение от Анны: "Он всегда был горячим. Удивляюсь, как ты его удерживала столько лет. Видимо, устал от домашних пирогов и ушел за лаской и любовью. Побыла любимой, дай теперь другим это почувствовать".

Я не понимаю, что чувствую в этот момент – жар, холод, злость, стыд, отвращение или смех. Все это смешивается в груди, вспыхивает и превращается в ком, который не проглотить и не избавиться.

Пальцы сжимаются на корпусе телефона, как будто я могу передавить не только его, но и саму боль, которая поднимается вверх. Горло сдавливает. Мысли скачут, но все крутится вокруг одного – она знает, она была с ним. Или врет. Или хочет, чтобы я поверила. А я уже не знаю, чему и кому верить.

Это пишет Анна? Или Марина, прикрывшись чужим именем?

"Он всегда был горячим".

Как иголка под кожей. А я ведь знаю, какой он – когда любит. Когда целует. Когда касается. И кто-то еще это чувствовал?