Книга Королева Мэлли, страница 1 – Тереза Нильская

Тяжело шатаясь, я поднимаюсь к двери квартиры.

Шестой этаж и, как назло, не работает лифт. Дышу с придыханием, на каждой лестнице по два раза останавливаюсь, чтобы отдохнуть и набраться сил. Хорошо, что никого из соседей не встретила, так надоели за последний год эти жалостливые взгляды.

Да, я знаю, что после операции и начавшейся химиотерапии выгляжу ужасно. Худющая, еще и лысая стала, и лицо все в рытвинах каких-то, и сил нет совсем никаких.

Но муж приехать за мной не смог, в последнее время сильно занят по работе, мама занята моей дочкой, а подруга по редакции, единственная сохранившаяся за это время, тоже не смогла сопроводить меня.

Сегодня мне наконец-то разрешили съездить домой, но я не дозвонилась ни до мужа, ни до подруги. Пришлось вызвать такси и добираться самой.

Доползаю на свою площадку, не звоню, какой смысл? Муж должен быть на работе, дочь в детсаду, и он её должен забрать, или моя мама. Дрожащими руками вставляю ключ в замок и открываю дверь квартиры.

В квартире слышна тихая музыка и какие-то звуки. Значит, мои близкие дома, муж и дочка. Иду на шум в спальню. С трудом открываю дверь… и …что это?

В глазах прямо темнеет.

В комнате небрежно разбросаны вещи, и они не мои. Прямо от двери идут рубашка, лифчик, юбка, пиджак, брюки, туфли, колготки… С этой последовательности вещей поднимаю непонимающий взгляд на спинку кровати. На ней и в глубине вижу… часть спины и качающийся голый зад мужчины.

Боже...

Я узнаю, кому этот зад принадлежит… Антону, моему любимому мужу.

В нашей постели клубок из двух тел, и мой муж, да, это мой муж, вбивается в тело хрипло стонущей женщины. Её тело в плотном захвате сильных мужских рук, он вцепился ей в талию и грудь, женщина на четвереньках, и он сзади… Лица ее толком не видно, одна грива черных волос мотается - туда-сюда, туда-сюда...

И снова, туда-сюда… На моих глазах, в супружеской спальне, в моем доме!

Мне становится дурно, я сползаю вдоль стены, задевая рукой вазу с сухими цветами.

Хорошая ваза, старокитайская, от бабушки ещё осталась. Я всегда ставила в неё свежие цветы, я вообще обожаю цветы. А сейчас они сухие, увядшие, как моя жизнь.

Некому за всем этим смотреть.

На звук разбитого стекла оглядывается муж. И все дальнейшее я вижу и ощущаю как в замедленной съёмке. Торможение движения тел, медленное. Трудно, наверное, столь активный процесс сразу прекратить. Сдавленную хриплую ругань Тоши, примитивный мат.

По краю сознания пробегает: он ещё и ругается? Это я ругаться должна!

— Ты зачем здесь? Почему ты не в больнице? - хрипло спрашивает меня Антон, давя голосом.

Он не расстроен, не смущён даже…

Где взять силы ругаться, когда их вообще нет? Что я ему должна сказать?

Что-то типа, как он посмел привести в наш дом… А кого я должна словами обозначить? Шалаву, шлюху? Да у меня и слов-то таких в лексиконе нет, не сталкивалась до этого.

Чёрная грива поднимает голову, и на меня смотрит - о, только не она, не она! - да, моя приятельница по редакции Валя Ермолина. Последняя уцелевшая за этот трудный год подруга, как я считала. Валентина, собственной персоной.

— Что она здесь делает, ты же сказал, что это мой дом теперь? - гневно зашипела Валентина. - Ты зачем ей ключи оставил? Ты же сказал что она умрет там, в больнице!