Книга Долг выполнен. Я ухожу, страница 78 – Анастасия Вежина

— Лёш, — тихо говорит Ольга, — мне хорошо с тобой. По-настоящему хорошо.

— И мне с тобой хорошо.

— Вот так бы всегда.

— А что мешает?

— Работа твоя. Усталость. Недосказанность какая-то.

— А теперь не чувствуешь недосказанности?

— Сейчас нет. Сейчас чувствую… покой.

Целую её руку. В этот момент телефон вибрирует в кармане. Сначала не обращаю внимания — пусть подождёт, кто бы ни звонил. Но звонок повторяется, настойчивый.

— Возьми, — говорит Ольга. — Может, что-то важное.

Смотрю на экран. Марина. Странно — она почти никогда не звонит, только по делам, связанным с Катей.

— Марин, привет.

— Лёша, привет. Не занят?

— Немного. Гуляем с детьми.

— А, понятно. Слушай, можно пару минут? Хочу… поделиться чем-то.

В её голосе что-то новое. Радость, что ли? Лёгкость, которой не было все последние годы нашего брака.

— Конечно. Говори.

Отхожу от Ольги, сажусь на скамейку. Дети играют поодаль, Ольга кормит голубей крошками из пакета. Всё мирно, всё спокойно. И вдруг этот звонок.

— Лёша, я… я встречаюсь с человеком.

Сердце делает странный скачок. Не ревность — что-то другое. Удивление, что ли.

— Серьёзно?

— Серьёзно. Уже несколько месяцев. Его зовут Михаил Александрович, он… он профессор в институте. Филолог.

— Понятно. И как дела?

— Лёша, я счастлива. — Голос дрожит от эмоций. — Ты понимаешь? Я счастлива по-настоящему. Впервые за… за очень долгое время.

Молчу. Что сказать? Поздравить? Пожелать счастья? А что я чувствую сам?

— Он… он совсем не такой, как ты, — продолжает Марина. — Он много читает, любит театр, музеи. Мы ходим на выставки, обсуждаем книги. Он смотрит на меня так, как будто я самая умная женщина на свете.

— Это хорошо, — говорю сухо. — Рад за тебя.

— Правда рад?

— Правда.

Вру. Не рад. Завидую. Она нашла то, что искала. А я всё ещё пытаюсь склеить разбитое, восстановить то, что было разрушено моими же руками.

— Лёша, я хотела сказать… спасибо.

— За что спасибо?

— За то, что отпустил меня. За то, что не держал, когда я хотела уйти. Если бы не развод, я бы никогда не встретила Михаила.

Развод. Который я воспринимал как поражение, как крах всего, во что верил. А для неё он оказался освобождением, началом новой жизни.

— Марин, а ты… ты не жалеешь? Ни о чём?

— О чём жалеть, Лёша? О том, что мы были неподходящими друг другу? О том, что я наконец поняла, чего хочу?

— О годах, которые потратили.

— А кто сказал, что потратили? У нас есть Катя. Есть опыт. Есть понимание себя. Ничего не потрачено — всё пригодилось.

Она права. И от этого становится ещё больнее. Марина извлекла урок из нашего брака, выросла, изменилась. А я застрял в том же болоте, только с другой женщиной.

— Как Катя к нему относится?

— Хорошо относится. Говорит, что давно не видела меня такой довольной.

— Понятно.

— Лёша, а у тебя как дела? Катя рассказывала, что ты с семьёй живёшь. С женщиной и её детьми.

— Да. Живу.

— И как? Счастлив?

Вопрос на миллион. Счастлив ли я? Сейчас, когда сижу в весеннем парке, слушаю детский смех, а в нескольких метрах женщина, которую люблю, кормит голубей? Должен быть счастлив. Но почему тогда так болезненно слушать о счастье бывшей жены?

— Стараюсь быть счастливым.

— Это не то же самое.

— Знаю.

— Лёша, ты заслуживаешь счастья. По-настоящему заслуживаешь. Не вини себя за наш развод, не тащи вину как мешок с камнями. Живи дальше.