Книга Цветочная лавка попаданки на улице Теней, страница 77 – Юлия Правдина

Лавка процветала. Мы с Каем наняли помощницу – юную, бойкую девушку по имени Эльза, дочь одного из соседей Марты. Эльза оказалась проворной и смышленой, быстро научилась упаковывать букеты и отличать розу от пиона, что освободило мне время для более творческих задач и, что немаловажно, для долгих вечеров с Каем, которые уже прочно вошли в привычку.

Именно в один из таких вечеров, когда мы, укутавшись в один плед, сидели на скамейке в моем пока еще голом, но уже подготавливаемом под сад дворике, Кай негромко спросил:

— Помнишь, ты говорила, что твоя магия – это просьба к жизни?

— Да, – кивнула я, с наслаждением вдыхая прохладный воздух, пахнувший влажной землей. – Я не приказываю. Я прошу. Иногда уговариваю. С сорняками это сработало.

— А ты не пробовала просить не просто расти, а… укореняться? – в его голосе прозвучала задумчивость. – Делать корни крепче, глубже? Чтобы растение могло само добывать больше влаги и питательных веществ, лучше противостоять ветру?

Идея была столь простой и одновременно гениальной, что я на секунду застыла. Я всегда думала о магии как о силе, направленной вовне – на рост, на цветение. Но ведь основа жизни – это корни. То, что скрыто от глаз. То, что держит нас в этом мире и питает.

— Никогда не пробовала, – призналась я. – Но… это стоит исследовать.

На следующее утро я отправилась в лавку Генри за новой партией зверушек. Старый резчик, приветливо хмыкнув, повел меня в свою мастерскую, расположенную в задней части его домика, которая вся была завалена стружкой и пахла смолой и творчеством.

— Вот, погляди, – он указал на полку, где стояли готовые фигурки. – Новенькие. Мышь-норушка, еж с яблочком на спине и… вон того, буку, по твоему эскизу.

«Бука» был медвежонком, который сидел, насупившись, и смотрел на мир с комичным недовольством. Он был до безобразия мил.

Пока Генри упаковывал заказ, мой взгляд упал на груду деревянных обрезков в углу. Среди них лежал кусок причудливо изогнутого корня, выкопанный, видимо, в лесу. Он сам по себе напоминал какого-то древнего, скрюченного духа леса.

— Генри, а это что? – спросила я.

— А, это, – он махнул рукой. – Хотел что-то вырезать, да не пошло. Лежит, пылится.

— Можно я его заберу? – неожиданно для себя попросила я.

Генри удивился, но пожал плечами.

— Бери, конечно. На что он тебе?

— Попробую посадить, – соврала я, сама не зная, зачем он мне понадобился.

Вернувшись в лавку, я поставила корень в пустой керамический горшок и насыпала вокруг земли. Он торчал безжизненным, темным и уродливым на фоне яркой зелени моих цветов. Я прикоснулась к его шершавой поверхности и закрыла глаза, отбросив все мысли о красоте и цветении. Я представила себе не буйство красок на поверхности, а тихую, упорную работу в глубине. Я просила его не расти ввысь, а помнить о своей сути – быть корнем. Протягивать невидимые нити вглубь почвы, цепляться, впитывать, крепчать. Я посылала ему образ не пышного куста, а могучего, незыблемого древа, чья сила скрыта от глаз, но которая позволяет ему стоять века.

Я не ждала чуда. Но через несколько дней, подойдя к горшку с лейкой, я замерла. Из трещин в темном, казалось бы, мертвом дереве, проклюнулись тонкие, нежные, салатовые ростки. Они были крошечными, но полными жизни. Я осторожно коснулась одного из них и почувствовала не просто зелень, а невероятную, плотную, почти осязаемую жизненную силу, исходящую из самого сердца корня. Это было иное ощущение, чем с цветами – не всплеск энергии, а медленное, неуклонное пульсирование.