Книга Предел доверия, страница 49 – Лисавета Челищева

Я смотрела на переплетение их тел, на свет, который ложился на женскую поясницу, но видела не их. Я видела Демира. Его вес надо мной, его руки на моих бедрах.

Я начала писать в состоянии транса, используя сфумато, смягчая контуры. Женщина на холсте отдавала себя полностью, ее лицо светилось подчинением, а мужчина оставался в полутени — доминирующий властный силуэт. Три часа пролетели незаметно.

Когда Элиф объявила, что время вышло, мы послушно отошли от холстов. Вошел Демир и начал осматривать работы молча. Он проигнорировал яркие пятна Лейлы, задержался у Арифа, а потом подошел к моему мольберту. Он стоял долго, изучая изгибы, тени, свет. Я видела, как его взгляд скользит по холсту, задерживаясь на лице женщины.

— Ренессанс? — спросил он наконец, не оборачиваясь.

— Да.

— Сфумато. Леонардо. Но здесь есть кое-что еще. Что-то очень личное.

— …Предел доверия, — ответила я, глядя на его широкую спину. — В эпоху Ренессанса святые так смотрели на Бога. Здесь женщина смотрит так на мужчину.

Демир медленно повернулся, и наши взгляды встретились. Он несколько секунд смотрел на меня, потом произнес:

— Ты выиграла. Это лучшая работа.

Лицо Элиф окаменело. А Демир сделал шаг ко мне и добавил чуть тише:

— Я жду тебя сегодня. В восемь. Лука приедет за тобой.

Он развернулся и вышел из студии. Я осталась стоять перед своим холстом, понимая, что нарисовала не натурщиков, а собственную капитуляцию перед ним.

15

15

Студия быстро опустела. Шаги в коридоре стихли, дверь закрылась, и я осталась одна. Гудела вентиляция, в воздухе стоял запах масляной краски — он давно был мне родным. Я вымыла кисти, окуная ворс в банку с растворителем и вытирая о ветошь. В голове не укладывалось, что я выиграла там, где совсем не ожидала, и пальцы уже сами тянулись обратно к мольберту.

Свет за окном померк, Стамбул зажигал вечерние огни, и Босфор превратился в черное полотно с золотыми мазками. Моя картина в полумраке казалась единственным живым пятном в студии.

«Лучшая работа», — сказал он.

Я подошла ближе и долго рассматривала свой холст. Женщина на простынях, мужчина, чье лицо укрыто тенью. Все выглядело прекрасно. Правильно… Слишком правильно.

Я не помню, как в руке оказалась кисть. Палитра с остатками краски, игла для тонких линий — все это возникло будто само собой. Я не планировала ничего менять в своей завершенной картине, но тело знало лучше.

Сначала я убрала лишний блик на плече, потом рука поехала дальше, переписывая лицо женщины. Уголки губ поползли вниз, брови сдвинулись к переносице в жестком болезненном изломе. Это было уже не доверие — это было подчинение, переходящее в агонию.

Затем я взяла иглу и процарапала тени на лице мужчины. Скулы стали острее, губы изогнулись в хищной усмешке, а глаза превратились в бездонные провалы с вертикальным зрачком. Его пальцы, сжимавшие бедро женщины, теперь давили на её горло. Она выгибалась не от страсти, а от ужаса, рот открыт в беззвучном крике.

Демон. Я рисовала демона.

— Что я творю, — прошептала я, но кисть не остановилась.

Мастерская погрузилась в темноту, только лампа выхватывала из мрака оскал, который я выписывала с пугающей одержимостью.

Время исчезло. Реальность померкла.

Звонок телефона ударил по нервам, я дернулась, кисть упала на паркет, оставив красный мазок.