Книга Уйти нельзя. Он под запретом, страница 26 – Аделия Вайзерманн

«Участник 009. Статус: активен. Прогноз подчинения: низкий. Рекомендация: усилить контроль».

— Они знают, — прошептала я. — Они всё знают. Кто сломается, кто нет. Кто останется, кого сотрут.

Я пролистывала дальше. Страницы мелькали перед глазами — имена, даты, протоколы, наказания. Система, которая не просто наблюдала. Система, которая управляла. Решала. Уничтожала.

И вдруг я увидела.

Моё имя.

«Переменная 014. Анна. Дата отбора: за 6 месяцев до собеседования. Основание: высокий уровень стрессоустойчивости, финансовые трудности, отсутствие социальной поддержки. Прогноз: нестандартная реакция на систему. Статус: аномалия».

Я смотрела на экран и не могла дышать.

Шесть месяцев. Меня выбрали за полгода до того, как я подписала договор. До того, как моя жизнь рухнула. До того, как я села в свою прокуренную «Шкоду» и считала копейки до зарплаты.

— Это не случайность, — прошептала я. — Это ловушка. С самого начала.

Я подняла голову к камере.

— Ты знал, — сказала я. — Ты всё знал.

Камера молчала. Но дверь наблюдательного сектора открылась.

Он вышел.

Бледный. Уставший. С красными глазами и сжатыми кулаками.

— Анна, — сказал он. — Ты не должна была это видеть.

— Но я увидела, — я встала. — Ты знал. С первого дня. Что меня выбрали. Что я не случайность. Что вся моя жизнь — просто подготовка к этому эксперименту.

— Да, — сказал он. — Знал.

— И ничего не сказал.

— Не мог.

— Не мог или не хотел?

Он подошёл ближе. Остановился в шаге. Посмотрел на меня — не как куратор на переменную. Как человек, который боится того, что сейчас услышит.

— Не мог, — сказал он. — Потому что если бы я сказал тебе правду в первый день — ты бы ушла.

— И была бы права!

— Нет, — он покачал головой. — Ты не ушла бы. Ты подписала контракт. Ты в системе. Ты — переменная. Единственная, кто может изменить результат эксперимента.

— Какой результат?

— Сможет ли человек сохранить себя, — он сделал паузу, — когда его жизнь полностью контролируется.

— Это и есть эксперимент?

— Да, — он посмотрел мне в глаза. — И ты — ключевая переменная. Потому что все остальные сломались. А ты — нет.

— А ты? — спросила я. — Ты сломался?

Он молчал. Секунду. Две. Дольше нормы.

— Я, — сказал он тихо, — сломался о тебя. В первый же день, когда увидел, как ты смотришь на камеру и улыбаешься.

— Ты врёшь.

— Никогда не врал тебе, — он подошёл ещё ближе. Теперь между нами было меньше десяти сантиметров. — Я скрывал. Но не врал.

— А сейчас? Что ты скрываешь сейчас?

Он сжал челюсть. Желваки заходили под кожей.

— Сейчас, — сказал он, — я скрываю, что система приказала убрать тебя.

— Убрать? Как участника 007?

— Хуже, — он посмотрел на камеру. — Тебя хотят деактивировать. Не перевести на другой уровень. Просто... стереть. Как ошибку в коде.

— Почему?

— Потому что ты — аномалия, — он коснулся моего лица. Кончиками пальцев. Холодными, сухими, дрожащими. — А система не терпит того, что не может просчитать.

— А ты? Ты можешь просчитать?

Он посмотрел на меня. Долго. Так долго, что камера, кажется, забыла моргать.

— Нет, — сказал он. — И это единственное, за что я благодарен системе.

— За что?

— За то, что она привела тебя ко мне, — он убрал руку. — Даже если это разрушит нас обоих.

Я смотрела на него. На его лицо — бледное, уставшее, почти человеческое. На его руки — сжатые в кулаки. На его глаза — темные, глубокие, отчаянные.