Онлайн книга «Сезон непрочитанных писем»
|
С одеждой было тяжелее. Пальто с меховыми воротниками, шерстяные платья, береты с пуговками, платки с бахромой. Каждая вещь как обрывок истории. Марта не могла не вспоминать, как бабушка собиралась в театр, как прикалывала брошку на платье, как поправляла шарф у зеркала. Слёзы наворачивались на глаза, но нужно было продолжать. Она складывала одежду в полиэтиленовые мешки, чтобы отнести на благотворительность. Пусть кому-то ещё послужит. Пусть доброта передаётся дальше. Когда одежда была собрана, руки Марты потянулись к коробкам с фотографиями, открытками и письмами. Сердце забилось чаще. Сколько всего они хранили — этих отпечатков чьей-то жизни, чужой и родной одновременно. Вот прабабушка в длинном пышном платье и с зонтиком от солнца на набережной ещё в самом начале XX века, вот молодой дедушка в день окончания мореходного училища, в новой форме младшего офицера, а вот молодая бабушка с маленькой мамой на коленях сидят на скамейке в сквере около театра… «Какие фото останутся после меня? Кто их будет разбирать и грустить?» — думала Марта. Она долго листала альбомы разных эпох, с разными людьми, родными, знакомыми и незнакомыми ей. Следом — стопки писем, открытки с видами курортов или поздравления с праздниками, пожелтевшие листы, исписанные округлым почерком. Письма и открытки пахли чернилами, временем и чем-то ещё неуловимым — может быть, вечностью. Она заварила себе напиток, крепкий, горячий, и вернулась в комнату с чашкой в руках. Старая лампа с бахромой отбрасывала мягкий свет на пол, и круг света стал ареной для воспоминаний, как театральная сцена. За окнами — тьма и дождь, а тут — островок уюта, родства и чего-то даже священного. Марта села на пол и снова взяла в руки альбом. Мимо проносились лица, словно за стеклом поезда. Кто-то узнаваемый, кто-то совсем чужой. Вот её мама — девочка в школьной форме с двумя тугими косичками. Вот сама Марта — пухлощёкая малышка, стоящая с бантом в волосах у ёлки. В этот вечер комната бабушки перестала быть складом вещей. Она стала хроникой целой эпохи, камерой хранения памяти. На часах было уже почти восемь, когда она вдруг подняла взгляд и увидела перед собой гору книг. Они, казалось, росли, пока она была занята фотоальбомами. Как будто не хотели остаться в стороне — тоже хотели быть услышанными. Марта встала и подошла к одной из стен, вдоль которой громоздились книги. Некоторые лежали горизонтально, как кирпичи, из которых кто-то пытался построить стену между прошлым и настоящим. Другие — с надорванными обложками, покосившимися корешками, будто время скособочило их судьбы. Она осторожно взяла одну из книг — толстый том в потёртой тёмно-вишнёвой обложке, на которой золотыми буквами когда-то значилось название. Теперь можно было прочитать лишь: «…ая литература XIX века». Открыв первую страницу, Марта провела пальцем по пожелтевшему титулу, будто желая вспомнить, чьи руки держали её до неё. Она уловила запах — слабый, книжный, сухой, как воздух архивов. В нём было что-то утешительное. У каждой книги была своя история, и все они теперь принадлежали ей. Или, наоборот, она принадлежала им? «Как быть с этим наследством?» — подумала она, вздыхая. Даже десятую часть этих книг она никогда не прочтёт. И не потому, что они ей неинтересны — просто жизнь коротка, а букв слишком много. Но выбросить? Рука не поднимется. Даже книги на иностранных языках, в которых она не понимала и пары слов, казались ей живыми. Кто-то когда-то их читал. Кто-то, может быть, привозил из дальних поездок, вкладывая между страницами сухие лепестки, билеты, вырезки, письма. |