Книга Сезон непрочитанных писем, страница 66 – Татьяна Ганская

Прошло, наверное, полчаса. Ветер усилился, и Марта начала мёрзнуть. Эрик посмотрел на часы, хотел предложить вернуться домой, как вдруг распахнулась дверь, и из неё неспешно, словно просто покурить, вышел тот самый мужчина.

Он подошёл к ним, огляделся по сторонам — никого, кроме них, не было. И, будто в каком-то шпионском фильме, достал из кармана сложенный листок бумаги.

— Я ничего вам не передавал, — произнёс он вполголоса, почти улыбаясь. — И вы ничего не брали.

— Конечно! — шепнула Марта, не в силах сдержать дрожь.

— Это вам. Только будьте аккуратны. Люди не всегда хотят, чтобы их находили.

Он сунул листок в руку Эрика и повернулся обратно, уже отходя. Эрик машинально достал из кармана бумажник, но тот уже махнул рукой, не оборачиваясь:

— Не надо.

— Спасибо, — тихо бросила Марта ему вслед.

Они остались стоять одни, пока мужчина не скрылся за дверью. Эрик аккуратно развернул листок. На нём были написаны женские имя и фамилия, а также адрес.

— У нас есть след, — сказал он.

Марта кивнула.

— Поехали?

На её лице впервые за долгие дни появилось не просто облегчение — лёгкая надежда. Будто всё, что она делала, имело смысл.

* * *

Дверь отворилась почти сразу, словно хозяйка дома ждала их звонка около двери. Перед Мартой стояла женщина — сдержанная, но приветливая. На вид — немного младше самой Марты, может, на пару лет. Глаза ясные, взгляд внимательный, но утомлённый, лицо бледное, с лёгким оттенком топлёного молока. Волосы убраны в узел, на плечах светлый шарф. Обычная одежда, ничего примечательного — и всё же было в ней что-то странно знакомое. Но Марта не могла понять, что именно.

— Добрый день! Вы Кристина? Простите, что без предупреждения, — начала она с вежливой улыбкой. — Меня зовут Марта… я…

Женщина слушала внимательно, но чуть настороженно.

— Простите, вы не могли бы быстрее — я очень спешу, у меня приём у врача через двадцать минут…

— Я понимаю. Я постараюсь коротко. Дело в том, что я нашла письма. Старые письма, написанные вашим отцом… моей матери.

Женщина вздрогнула, но сдержалась.

— Я… понимаю. Это весьма интересно, но неожиданно для меня, — ответила она мягко, но видно было, что разговор явно не входил в её планы. — Извините, правда, сейчас совсем нет времени. Может быть, как-нибудь потом?

Марта не настаивала. Она сама толком не знала, что именно хотела сказать. Объяснить, зачем она пришла, почему это важно… Но слова путались, теряли смысл.

— Конечно. Простите за вторжение.

Они попрощались на крыльце. Женщина быстро прикрыла за собой дверь.

Эрик всё это время молча стоял в стороне. Он видел, как две женщины смотрели друг на друга — одна с растерянной надеждой, другая — с ровным, почти зеркальным спокойствием и с лёгкой ноткой удивления. Он не мог отделаться от ощущения, что видел отражение. Марта и эта женщина… У них было одно и то же движение подбородка. Один и тот же сдержанный жест пальцев. Что-то в них отзывалось одинаково, будто они были связаны чем-то большим, чем просто случайной встречей.

— Ты её узнала? — тихо спросил Эрик, когда они отошли от двери на несколько шагов.

— Нет, — ответила Марта почти машинально, глядя вперёд, не поворачивая головы. — Хотя… мне кажется, что я видела её раньше. Возможно… Да, конечно! На кладбище. В тот день, когда искала грабли.