Книга Вернуть жену. Без права на прощение?, страница 106 – Ира Орлова

— Тимур! — протестую больше для вида, чем по-настоящему. — У меня нога…

— Вот именно, — спокойно отвечает он, чуть крепче прижимая меня к себе, чтобы не трясло. — У тебя нога. Одна. Поломанная. Так что марш на руках. Пора ужинать, Лисёнок.

Я фыркаю, но сама утыкаюсь носом ему в плечо. От него пахнет тем самым древесным парфюмом и чуть морем.

Внутри у меня так легко. Я — у него на руках, он — рядом, и этот мир почему-то не разваливается. Наоборот — собирается по кусочкам.

— 52 —

Сборы длятся целое утро.

Одежда складывается аккуратными стопками. Тимур носится между комнатой и ванной, а я сижу на краю кровати и смотрю на экран телефона.

Два электронных билета светятся в приложении, как приговор.

Одно дело — болтаться в нашем маленьком пузыре у моря, где всё сужено до «мы», до прогулок по набережной и разговора вполголоса. Совсем другое — вернуться туда, где нас ждут недоделанные дела, Богдан, Настя.

В горле появляется удушающий ком.

— Алиса, ты с тем свитером определилась? — Тимур заглядывает в комнату, подхватывает с кресла сложенную кофту. — Забираем или оставим тут?

— Забираем, — автоматически отвечаю.

Он кивает, что-то прикидывает по пути, исчезает. А я снова утыкаюсь в экран. Время вылета, номера мест… Всё вроде бы нормально. А внутри паника.

После его рассказов про Богдана билеты кажутся не просто маршрутом, а линией, ведущей в точку, где нам придётся столкнуться с маленьким мальчиком, у которого больна мама.

Мне его жалко до остановки сердца. Но распахнуть объятия — я не готова. Пока даже мысль об этом отзывается странным ступором, как будто кто-то одновременно жмёт на газ и на тормоз.

Я вздыхаю, блокирую телефон, встаю. Нога протестует лёгкой тупой болью, но я уже привыкаю к этим ощущениям.

Наш временный дом у моря кажется нелепо уютным, как декорация, где мы проиграли важную сцену и теперь должны уйти за кулисы.

Тимур стоит у окна на кухне, допивает остатки кофе. Потом ставит чашку в раковину и облокачивается на кухонный остров напротив меня. Ладони в стороны, плечи расслаблены, взгляд внимательный.

— Ты на билеты смотришь так, будто там страшный диагноз, — произносит он спокойно.

Кривлюсь. Ну конечно заметил.

Машинально берусь за кружку, вожу пальцем по ободу. Сердце бьётся как-то неровно.

— Алиса, — он наклоняется вперёд, подбородок почти касается сложенных рук, — что происходит?

Говорит мягко, без давления. Но вот это «что происходит?» почему-то звучит как «давай не будем снова молчать».

— Я… — воздуха сначала не хватает. Делаю вдох, пробую ещё раз. — Я просто боюсь, что потом.

Он ждёт.

— Что дальше? — спрашиваю тихо. Такой маленький вопрос, а за ним целая бездна.

Тимур какое-то время просто смотрит на меня, потом выдыхает и чуть выпрямляется, опираясь на ладони.

— Дальше, — медленно говорит он, — я приглашу тебя на свидание.

В непонимании смотрю на него, хлопая ресницами.

— В смысле?

— В самом прямом, — невозмутимо отвечает он. — Надену рубашку, которую ты любишь, забронирую столик в нормальном ресторане и скажу: «Алиса, разрешите пригласить вас на ужин».

Я невольно фыркаю.

— Мы тысячу лет в ресторан не ходили, — добавляет Тимур. — Всё как старые супруги. Больницы, процедуры. Ни романтики, ни черта. А я, между прочим, собираюсь заново добиваться свою любимую женщину.