Книга Вернуть жену. Без права на прощение?, страница 84 – Ира Орлова

— Хорошо. И… спасибо… — не договариваю.

Тимур не произносит больше ни слова. Мы оба знаем, о чём я.

Кладу трубку и ухожу в работу, как в воду с головой. Днём крашу его стену. Вчерами рисую быстрые зарисовки на заказ. Две собаки графитом, маленький акварельный дом на открытке, портрет мальчишки по фото. Деньги нужны и как воздух.

Параллельно квартира постепенно превращается в склад коробок. Я пакую все свои вещи.

Хочу исполнить свою давнюю мечту, которую я всё время откладывала «на потом». «Потом» пришло.

В субботу встречаюсь с Олегом. Низкий рык мотора убаюкивает, ветер прохладный, но не злой. Он подаёт мне плед и я устраиваюсь на носу.

Чай из термоса пахнет чабрецом. Город потихоньку отступает.

— Как тебе? — Олег кивает на воду.

— Хорошо, — признаюсь честно.

— Значит, правильно выбрал маршрут, — он чуть прибавляет газ, катер мягко перепрыгивает короткую зыбь. — Я сюда хожу, когда голова гудит. Скоро, правда, зима, и сегодня день холодный, но летом и в хорошую погоду здесь сказка.

— Часто ходишь?

— Когда жизнь на суше утомляет, — усмехается Олег.

Мы молчим. В такой тишине разговор не нужен. Она и есть разговор. Ветер вытягивает из головы лишнее. Я смотрю, как по воде бегут одинаковые полосы, и впервые за долгое время ничего не считаю — ни ошибки, ни варианты исхода.

— Чай? — Олег открывает термос, наливает в металлическую кружку. — Без сахара, правда.

— Подходит, — соглашаюсь, обжигаюсь, но приятно.

— Алис, — он смотрит вперёд, рука расслабленно лежит на руле. — а расскажи лучше про твою картину для меня. Что за крыши?

— Городские. После дождя. Когда асфальт ещё блестит, а окна, как тёплые пятна, — улыбаюсь краем губ. — Никакого двойного смысла. Просто люблю это состояние между «промокла» и «уже дома».

— Понял, — кивает, улыбаясь. — Повешу в кабинете. Может много лет спустя я окажусь владельцем дорогой вещи.

— Да-да, кисти непризнанного гения.

— Ну а что? — почти смеется Олег. — Не все художники сразу стали знаменитыми.

Мы оба тихо смеёмся. Катер идёт медленно. Олег старается собой прикрыть меня от ветра. Движение мягкое, не навязчивое, будто случайно, но я вижу в этом сознательную заботу.

— Тебе не холодно? — он чуть скашивает взгляд. — Могу куртку дать.

— Нет, правда нормально, — подтягиваю плед повыше, благодарю кивком.

Олег улыбается глазами, ничего не навязывает. Я чувствую его симпатию, его интерес ко мне, как к девушке, но всё равно между нами есть какое-то напряжение. Мы будто-то оба не можем расслабиться.

— Вот там, правее, — показывает он рукой, — песчаная коса. Летом мы сюда встаём, жарим шашлыки, делаем вид, что на море.

— Классно.

Смотрю на маленький островок и понимаю, сколько всего упустила. Сидела в раковине своих мыслей, погруженная в, как мне казалось, горе, и никуда не выходила. А тем временем солнце светило, годы шли, и земля продолжала вращаться…

Олег рассказывает историю про то, как он с друзьями однажды забыл привязать катер и после посиделок плыл до лодки, которую прилично оттащило от берега. Мы смеёмся с ним в унисон. Почти до слез.

— Хочешь порулить? — предлагает, негромко. — Тут мелко, не утонем.

— Давай, — удивляю сама себя.

Опускаю ладони на шершавый руль. Катер послушный, как крупная рыба. Чувствую, как он отзывается на каждое мое движение рулем. Делаю крошечный поворот и вижу, как меняется рисунок ряби.