Книга Пятно на репутации его светлости, страница 73 – Алиса Князева, Василиса Лисина

— Явилась, — говорит он, но без злости. Скорее устало. — Что на этот раз? Опять денег? Я сказал, не дам.

— Добрый день, папенька, — я изображаю лёгкий поклон, ровно такой, какой предписывает этикет для приветствия старших. — Я не за деньгами. Я с деловым предложением.

Он хмыкает. Но взгляд меняется: из устало-отстранённого становится оценивающим. Купеческая жилка даёт о себе знать.

— Деловое предложение? — переспрашивает он, проходя в гостиную и жестом приглашая меня следовать за ним. — От кого же? От супруга твоего?

Я прохожу и сажусь на краешек стула, спину держу прямо. Отец устраивается в кресле напротив и смотрит выжидающе.

— Слыхал я, Константин Дмитриевич фабрику приобрёл, — продолжает он, не дожидаясь ответа. — Жестяную. Это верный ход. Я всегда говорил: Градов — человек пробивной, из тех, что на плаву держатся при любой погоде. За такими успех тянется. Ежели он хочет какое дело с Шубиными затеять — я бы послушал. Так что там у вас?

Внутри у меня всё сжимается.

Он думает, что я здесь по поручению Константина. И, боюсь, когда узнает правду, его энтузиазм, скорее всего, улетучится мгновенно.

— Папенька, — начинаю я осторожно, — это не касается фабрики. И не касается Константина Дмитриевича. Это моё предложение. Личное.

Брови отца ползут вверх. Он откидывается на спинку кресла и смотрит на меня с таким выражением, будто я только что предложила ему купить живого медведя.

— Твоё? — переспрашивает он. — И что же ты можешь предложить, Настасья?

Я достаю из саквояжа небольшой эскиз — один из тех, что я сделала на кухне, пока работала над основной картиной. Не саму картину, конечно, — та ещё не высохла, да и не довезла бы я её в экипаже. Но эскиз достаточно хорош, чтобы дать представление.

— Это набросок, — я протягиваю лист отцу. — Картина сейчас дописывается. На ней повар у печи, в кухне, за работой. Сюжет из народной жизни.

Отец берёт лист, смотрит и молчит. Вертит в руках, подносит ближе к глазам, потом отодвигает. Я внимательно слежу за его лицом. На нём сменяются удивление, недоверие, что-то похожее на любопытство, и, наконец, разочарование.

— Погоди, — говорит он, откладывая лист. — То есть ты хочешь сказать, что пришла ко мне... с картиной?

— Да. Её написал… пишет один талантливый художник, которому нужны деньги и которых зхочет её продать. Я предложила помощь в поиске посредника, того, кто сможет найти покупателя. В столице или здесь, но среди состоятельной публики.

Фёдор Степанович смотрит на меня долгим, изучающим взглядом. Потом вздыхает, трёт переносицу.

— Дочка, — говорит он, и в его голосе появляется та терпеливая интонация, с какой объясняют детям очевидные вещи. — Ты понимаешь, что картины — это не товар? Не мука, не лес, не пенька. Их не продашь по весу и по счёту. Сегодня купили — завтра нет. Один мазня, другой шедевр, и поди разбери, что из них что.

— Понимаю, — киваю я. — Но именно поэтому я и пришла к вам. У вас есть связи. Вы знаете людей, которые могут заплатить за хорошую работу. А работа, папенька, хорошая. И тема… такое сейчас в высоких кругах модно. Интерес к простым людям, обычной жизни, в противовес красивому, но ненастоящему.

— Ага, знаю я, в каких кругах такое модно. Среди столичных чудаков, неблагонадёжных всяких, не иначе. А то и вообще… вольнодумцев!