Книга Добыча черного капитана, страница 3 – Вивьен Ламур

И тут приходит страх. Вязкий, холодный, поднимается изнутри, сжимает горло.

Что, если я умерла?

Мысль впивается под рёбра, как лезвие. Что, если это не жизнь? Если всё-таки захлебнулась, ушла на дно, и теперь что? Между Адом и Раем? В чистилище?

Где-то слышала: души умерших не сразу покидают мир. Блуждают, смотрят на звёзды. Но тогда почему царапает ракушка? Почему ветер холодит кожу? Разве мёртвые чувствуют холод?

Зажмуриваюсь, потом снова открываю глаза. Звёзды никуда не делись. Всё так же сверкают, насмехаясь.

И вдруг накрывает отчаяние. Тяжёлое, вязкое, едва не падаю обратно на дно.

Четыре года универа, диплом, планы и вот стою в дурацкой лодке посреди океана, без еды, без воды. И даже не знаю, жива или нет. А ведь утром, казалось, вечность назад, смеялась, пила шампанское, радовалась: не надо больше учить проклятый Уголовный кодекс.

Судьба, видимо, решила пошутить.

Горько усмехаюсь и слёзы подступают к глазам. Расплакаться сейчас? Нет уж.

Глубокий вдох, насколько позволяет пересохшая глотка и крик в темноту:

— Эй!

Голос сорвался, прозвучал сипло и жалко. Прокашливаюсь, снова, с силой:

— Есть кто живой? Помогите-е-е!

Ветерок подхватывает крик и рассеивает в туманной дымке. Никто не отвечает. Только плеск волн о борт лодки.

— Кто-нибудь! — кричу уже громче, почти в отчаянии. — Пожалуйста!

И замираю.

Вдалеке, там, где звёзды сливаются с водой, тьма... шевелится. Протираю глаза. Показалось?

Глава 3. Чёрные паруса

Нет.

Не показалось.

Тьма двигается. Медленно, грузно, неумолимо. Отделяется от горизонта, наползает на звёзды, закрывая свет.

Переступаю в лодке. Та качается, пальцы вцепляются в борт. Сердце неистово колотится. Безумие кричать в неизвестность, звать на помощь невесть кого. Но выбора нет.

Либо сдохнуть от обезвоживания, либо погибнуть от рук тех, кто там.

Вглядываюсь в темноту и вдруг различаю очертания. Не кит. Не волна.

Корабль.

Массивный, высокий, с огромными мачтами. Паруса чернее самой ночи.

— Эй! — руки взметнулись вверх. — Я здесь! Сюда!

Мысль, что пройдут мимо невыносима. Чуть не запрыгиваю в лодке, привлекая внимание. Только не уходите, только не бросайте!

И на палубе зажигается свет. Одинокий огонёк в ночи: слабый, дрожащий, живой. Рядом с ним чей-то силуэт.

Корабль приближается. Медленно.

Чем ближе, тем яснее: это не современное судно. Деревянный корпус, обросший ракушками, пахнет дёгтем и морем. Высокие мачты, канаты, паруса чёрные. Как уголь, как смоль.

А выше, на самой высокой мачте, трепещет что-то. Флаг. Череп. Две кости.

Пиратский флаг.

Серьёзно?

Усмехаюсь нервно, на грани истерики. Съёмки? Костюмированная вечеринка? Потому что если нет...

Додумать не успеваю.

Корабль останавливается в десятке метров. Огней становится больше: факелы освещают борт и воду. Вижу лица. Много лиц: грубые, обветренные, заросшие щетиной. Они смотрят на меня, как на чудо заморское.

Никто не спешит помогать. Молчат. Разглядывают. Перешёптываются.

А я как экспонат в зоопарке.

А потом – он. На возвышении, у штурвала вижу мужской силуэт. Огромный, внушительный, почти мифический. Плечи, руки, мощная фигура. Лица не разглядеть, только контуры.

Капитан. Точно, капитан.

— Ты откуда такая взялась? — кричат с борта.

Голос низкий, хриплый, с акцентом. Незнакомым, но понятным.