Книга Добыча черного капитана, страница 5 – Вивьен Ламур

На секунду мне кажется, что я слишком громко дышу. Что они слышат мою злость так же ясно, как я слышу их.

— Я уже сказала, — говорю, и мой голос звучит ровно, почти спокойно. — Меня смыло за борт во время шторма.

Он смотрит на меня сверху вниз. Капитан. Приближается на шаг, и воздух между нами становится плотным, почти осязаемым. Он выше меня. Шире. Тяжелее. От него пахнет морем и опасностью, с которой я никогда не сталкивалась раньше. Нависает надо мной, и я вижу каждую морщинку в углах его глаз, каждое движение его челюсти, когда он сжимает зубы.

— Ложь, — говорит он тихо. Спокойно. И это спокойствие пугает больше, чем крик. — Ты врёшь. Мы в трёх днях от любого порта. Вокруг рифы и туман. Сюда никто не заходит. Ни один корабль не рискнёт сунуться в эти воды. Даже рыба здесь дохнет. Откуда ты? Кто тебя послал?

Три дня?

Сердце пропускает удар. Я пытаюсь переварить сказанное, но оно не укладывается в голове. Три дня от берега? Это невозможно. Мы отошли от пирса всего час назад. Мы купались в шампанском и смеялись, а потом…

А потом шторм.

Но сейчас нет никакого шторма. Вокруг абсолютный штиль. Только лёгкая рябь на воде, отражающая звёзды. И корабль под чёрными парусами, который, судя по всему, существует не в моём мире.

— Мы… — голос срывается, и я прокашливаюсь. — Наша яхта… мы отмечали выпуск… всего ничего отошли от берега. Мы курсировали вдоль побережья.

— Какого побережья? — голос капитана становится жестче. Он подаётся вперёд, и я чувствую на своей коже его дыхание. Тёплое. С запахом рома. — Название порта! Живо!

— Черноморское побережье, — выдыхаю я, и слышу, как глупо это звучит. — Сочи. Мы вышли из Геленджика…

Тишина. Только слышу своё дыхание.

Пираты переглядываются. Я вижу это краем глаза. Они пожимают плечами, растерянно смотрят друг на друга. Никто из них не знает этих названий. Ни одного.

— Чёрное море? — голос доносится слева. Я поворачиваю голову и вижу его. Сухой, жилистый старик с повязкой на одном глазу. На повязке вышит компас чёрной ниткой, по центру. Его второй глаз, цепкий и умный, изучает меня так же внимательно, как капитан. Он делает шаг вперёд, чуть прихрамывая. Остальные расступаются перед ним. Держится он не как простой матрос, увереннее, что ли. Наверное, второй по значению на корабле. Может штурман?

— Деточка, — говорит он, и в его голосе сквозит усмешка, — среди Семи морей такого нет. Ни Чёрного, ни Геленджика, ни Сочи. Ты либо врёшь нам, либо…

Не заканчивает. Я вижу, как он пожимает плечами и переводит глаза на капитана. Они обмениваются взглядом, значение которого мне не разгадать.

— Хорошо, — говорю я. Внутри всё дрожит, но всё ещё держусь. — Тогда скажите мне. Где я нахожусь?

Тишина. Теперь они переглядываются уже по-другому: с растерянностью.

Капитан молчит несколько долгих секунд. И я чувствую, как его взгляд становится ещё тяжелее. Он изучает меня, как загадку.

— В трюм её, — говорит он. И его голос звучит уже не зло, а устало. — До выяснения.

До выяснения. Хорошее слово. Оно оставляет мне надежду. Но от мысли, что меня хотят запереть где-то внизу, в темноте, подкатывает тошнота.

Я делаю шаг назад, но кто-то хватает меня за локоть. Вскрикиваю от неожиданности, от боли и резко вырываюсь. Мгновенно, рефлекторно, по привычке. Моя рука выскальзывает из хватки так легко, что тот, кто меня схватил, на секунду теряет равновесие.