Книга Добыча черного капитана, страница 50 – Вивьен Ламур

Корабль идёт медленно, как будто тоже боится. Чувствую, как доски под ногами вибрируют от напряжения. Слышу, как кто-то сглатывает, слишком громко в этой тишине. Не оборачиваюсь. Не нужно.

Эзра шевелит губами, считает что-то про себя. Шаги. Всхлипы воды. И вдруг туман расступается. Как занавес, который кто-то отдёрнул. Мы видим.

Остров. Он не красивый. Даже не страшный. Просто есть. Чёрный, мокрый, с острыми скалами, которые лезут из воды, как кости. Никакой растительности, только камень, туман, тишина. Такая, что звенит в ушах.

Смотрю на него и чувствую, как внутри что-то сжимается. Не страх. Напряжение, которое не отпускает, даже когда видишь цель. Мы дошли. Теперь вопрос: ждут ли нас.

Корабль замедляет ход. Бык отдаёт команду бросить якорь, голос его резкий, как удар. Цепь гремит, вода вспенивается. Мы на месте.

Смотрю на пустой, каменистый берег. Ни души. Но я знаю: он здесь.

— Бык, — говорю, не оборачиваясь. — Спускай лодку. Ты со мной. Ещё двое. Остальные на борту. Оружие наготове. Если через час не вернусь, уходите.

Бык кивает. Он знает, что делать.

Лодка с глухим ударом касается воды. Я спускаюсь по верёвочной лестнице. Мокрые узлы скользят под пальцами, доски прогибаются под ногами. Вода рядом, тёмная, холодная, она дышит под бортом лодки, облизывает её бока, ждёт.

Бык прыгает следом, лодка качается, он цепляется за борта, крепко, надёжно. Двое матросов спускаются за нами. Гребки, ровные, сильные, разрезают воду, и берег становится ближе, крупнее, ощутимее.

Перед тем как лодка касается дна, бросаю взгляд наверх. Она стоит у поручня, смотрит на меня. Волосы развеваются на ветру, и она не убирает их. Кулаки сжаты. Вижу, как она волнуется, даже отсюда. И отчего-то на сердце становится теплее. Она верит. Она знает, я вернусь.

Коротко киваю ей. Один раз. И больше не оборачиваюсь.

Ступаю на берег. Камни мокрые, скользкие, с ракушками, острыми как ножи. Холодная, мертвая тишина обступает со всех сторон. Иду к старому форту. Бык за мной, его шаги тяжёлые, уверенные. За ним двое матросов. Мы вооружены, готовы ко всему.

Форт выглядит как старый череп. Стены обвалились, чёрные окна-бойницы смотрят пустыми глазницами. Вхожу внутрь, и тишина становится ещё глубже.

Он ждёт там. В центре, у старого каменного стола. Один. Стоит, скрестив руки на груди, смотрит без улыбки. Человек из Альбы. Высокий, сухой, с острыми скулами и холодными глазами. Одет просто, но дорого: тёмный плащ, кожаные перчатки. На поясе короткий меч.

— Капитан Блэкхарт, — говорит он. Голос низкий, без эмоций. — Я ждал вас.

Киваю. Не здороваюсь.

— У вас есть то, что я хочу?

— У меня есть то, что вы ищете, — отвечаю. — Доказательства. Планы. Карты. Всё, что нужно, чтобы остановить заговор Вестланда.

Он молчит. Оценивает. Потом протягивает руку.

— Покажите.

Снимаю с плеча сумку с бумагами. Кладу на стол. Жду. Он медленно развязывает тесёмки, достаёт первые листы. Вижу, как его глаза пробегают по чертежам, по картам. Рука чуть замирает над одним из листов. Нашёл то, что искал.

— Это… — поднимает голову, впервые встречает мой взгляд. — Это всё?

— Всё, что мы нашли. И ещё оружие. Мы оставили его на корабле. Если сделка состоится, оно ваше.

Он молчит. Долго. Потом закрывает сумку, кивает.