Книга Телеграфистка из будущего. Шифр для господина жандарма, страница 13 – Виктор Громов

— Когда я это сказала?

— Позавчера.

— Где?

— У меня.

Собеседница нахмурилась.

— Ты действительно ничего не помнишь?

Тот же вопрос, который уже задавал Павел Елисеевич. Марина медленно села.

— Ночь была тяжёлая. Голова сейчас занята совсем другим. Помоги мне восстановить последовательность.

Женщина тревожно смотрела на неё, но кивнула.

— Ты пришла поздно. Примерно в половине десятого. Даже шляпу не сняла. Сказала, что ненадолго.

— О чём мы говорили?

— Сначала ни о чём. Ты ходила по комнате и всё спрашивала, не замечала ли я возле почты одного мужчину.

— Какого?

— Ты не сказала.

Плохо. И одновременно очень хорошо: меньше риск выдать незнание.

— А потом?

— Потом достала свои бумажки.

— Какие именно?

— Господи, Варя, твои бесконечные номера.

Марина подняла взгляд.

— Какие номера?

Женщина раздражённо выдохнула.

— Телеграмм. Ты уже недели две с ними возишься.

Вот оно.

— Я записывала номера телеграмм?

— Переписывала. На отдельные листки. Иногда целыми вечерами.

— Каких именно?

— Откуда мне знать? Ты не показывала.

На секунду разговор прервался: за стеной отозвался телеграф, и металлический стук заставил обоих сбавить темп.

— Но что-то говорила.

— Говорила, что они повторяются.

— Что повторяется?

— Не знаю.

Собеседница развела руками.

— Я спрашивала. Ты отвечала: «Пока не уверена». Потом снова считала свои цифры. Однажды вообще пришла ко мне за старой газетой, потому что тебе понадобилась дата какого-то объявления.

Марина чувствовала, как отдельные кусочки начинали выстраиваться в неясный, но уже тревожный рисунок.

— Сколько это продолжалось?

— Недели две. Может, чуть дольше.

— А вчера?

— Вчера ты была напугана.

— Чем?

— Если бы я знала, не спрашивала бы сейчас тебя.

Женщина подошла ближе.

— Ты несколько раз выглядывала в окно. Потом спросила, можно ли переночевать у меня, но почти сразу передумала. Сказала, что должна выйти на смену, иначе кто-то поймёт, что ты догадалась.

Марина не пошевелилась.

— Именно так и сказала?

— Почти.

— Постарайся вспомнить точно.

— Варя, я не протокол составляла.

— Мне сейчас важны слова.

Незнакомка нахмурилась, задумалась.

— Ты сказала… «Если я не приду, он поймёт, что я увидела». Кажется, так.

Марина запомнила одну деталь: Софья сказала «он», не «они».

— Ты не спросила, кто?

— Спросила. Ты сказала, что пока не можешь назвать имя.

— Почему?

— Потому что можешь ошибаться.

Это звучало так знакомо, что Марина на мгновение ощутила странное родство с женщиной, чьё лицо теперь видела в зеркале. Не обвинять без доказательств. Наблюдать. Проверять. Похоже, настоящая Варвара была гораздо интереснее, чем можно было предположить по аккуратным ящикам рабочего стола.

— Как тебя зовут? — едва не спросила Марина и вовремя остановилась.

Нужно было получить имя иначе. Она посмотрела на собеседницу с лёгким упрёком.

— И ты после всего этого решила просто прийти сюда?

— А что мне было делать?

— Например, выполнить то, о чём я просила.

— Я выполнила.

— Уверена?

— Софья Лебедева никому ничего не сказала.

Марина едва удержалась от облегчения. Софья.

— Совсем никому, Софья?

— Даже Алексею.

— Жарову?

— А какому ещё Алексею?

Слишком быстро. Марина заметила, как Софья отвела глаза. Интересно.

— Понятно.

— Что именно?

— Что Алексею ты не сказала. А теперь объяснишь, что происходит?