Книга Измена. На острие боли, страница 46 – Виктория Снежинская

Пятнадцать лет.

Она сидела в тюрьме — и собирала доказательства. Против нас. Каждый день, каждую ночь.

Терпеливо. Методично. Неотвратимо.

Как паук, который плетёт паутину. И ждёт.

— Я хочу адвоката, — сказала я.

— Конечно. Но учтите: вашему отцу предъявлены те же обвинения. И Зинаиде Вороновой. Кто-то из вас может пойти на сделку. Первый, кто заговорит, — получит снисхождение.

Сделка.

Он предлагал мне — предать отца. Или Зинаиду. Или обоих.

Ради себя.

Ради выживания.

Я вышла из Следственного комитета — через четыре часа. Подписка о невыезде, изъятие загранпаспорта, обещание — явиться по первому требованию.

Москва за окном — праздничная, весёлая. До Нового года — десять дней. Люди готовились — покупали подарки, украшали дома.

А я — готовилась к тюрьме.

Ирония.

Пятнадцать лет назад я отправила её туда.

Теперь — она отправляет меня.

Круг замкнулся.

Телефон зазвонил, когда я садилась в машину.

Номер — незнакомый.

— Да?

— Здравствуй, Элина.

Её голос.

Низкий, хриплый. Тот самый, который я слышала в галерее. Голос Мирославы Весниной.

Голос Оксаны Вороновой.

— Что тебе нужно?

— Поговорить.

— О чём? Ты уже всё сделала. Забрала мужа. Уничтожила жизнь.

— Не всё.

Пауза.

— Что ещё?!

— Алиса.

Кровь застыла в жилах.

— Не смей трогать мою дочь.

— Твою? — в голосе — ирония. — Ты уверена?

— Она — моя. Моя кровь, моя плоть...

— Но не его. Не Александра.

Тишина.

Долгая, удушающая.

— Он знает, — сказала она. — Про ДНК. Про настоящего отца. Про всё.

Мир рухнул.

Окончательно.

— Ты... ты сказала ему?

— Нет. Он узнал сам. Два года назад. Молчал — ради Алисы.

Два года.

Он знал — и молчал. Жил со мной, спал со мной, смотрел на меня — и знал.

Каким чудовищем я была в его глазах?

— Что тебе нужно? — прошептала я.

— Встреча. Ты, я, Александр. Разговор — взрослый, без истерик.

— Зачем?

— Потому что есть вещи важнее мести. И я хочу закончить это — правильно.

Связь оборвалась.

Знаете, что страшнее ненависти?

Прощение.

Ненависть — понятна. Предсказуема. Ты знаешь, чего ждать.

Прощение — пугает. Потому что не понимаешь — зачем? Что за этим стоит? Какая игра?

Она хотела встречи.

Не суда, не расправы, не крови.

Разговора.

Это было странно. Неправильно. Не укладывалось в ту картину, которую я нарисовала себе.

Оксана — жертва. Сломанная, озлобленная, жаждущая мести.

Оксана — хищник. Холодная, расчётливая, готовая уничтожить.

Но — Оксана, которая хочет поговорить?

Этого я не понимала.

Вечером — ещё один разговор.

Алиса сидела в своей комнате. Наушники, телефон, закрытая дверь. Типичный подросток, прячущийся от мира.

Я вошла без стука.

— Нам нужно поговорить.

Она подняла глаза. Сняла наушники.

— О чём?

— О правде.

Я села рядом. На край её кровати, среди мягких игрушек и книг.

— Я сделала много плохого, Алиса. Давно, до твоего рождения. И теперь — расплачиваюсь.

Она смотрела на меня. Молча, серьёзно.

— Папа ушёл из-за этого?

— Да.

— Он вернётся?

— Не знаю.

Пауза.

— А ты? — спросила она. — Ты тоже уйдёшь?

Я обняла её. Крепко, отчаянно.

— Я никуда не уйду. Слышишь? Что бы ни случилось — я буду рядом.

Она не обняла в ответ. Просто сидела — напряжённая, испуганная.

— Ты мне расскажешь? — спросила она. — Что ты сделала?

— Когда-нибудь. Когда ты будешь готова.

— Я готова сейчас.

— Нет. Поверь — нет.