Книга Покой нам только снится, страница 1 – Анастасия Рафаенко

Зал Ма­ло­го Тро­на пах­нет за­ста­ре­лым сан­да­лом, пы­лью ве­ко­вых ам­би­ций и лег­ким, ед­ва уло­ви­мым ду­хом гни­ю­щей бю­ро­кра­тии. Сквозь рез­ные ре­шет­ки окон про­би­ва­ет­ся туск­лый зим­ний свет, ло­жась на го­ры свит­ков, что воз­вы­ша­ют­ся на сто­ле из чер­но­го де­ре­ва по­доб­но ми­ни­а­тюр­ным гор­ным хреб­там. Шея нещад­но но­ет от тя­же­сти зо­ло­тых шпи­лек, удер­жи­ва­ю­щих слож­ную кон­струк­цию из на­клад­ных во­лос и неф­ри­то­вых греб­ней, а па­рад­ное пла­тье, рас­ши­тое де­вя­тью фе­ник­са­ми, тя­нет пле­чи к зем­ле, слов­но со­тка­но не из шел­ка, а из свин­цо­вых пла­стин. Быть бу­ду­щей им­пе­ра­три­цей Ве­ли­кой Янь – зна­чит не слу­шать при­двор­ных по­этов и не вку­шать за­са­ха­рен­ные ле­пест­ки ло­то­са, а сво­дить де­бет с кре­ди­том, по­ка осталь­ной двор пре­да­ет­ся бес­плод­ным меч­та­ни­ям о ве­ли­чии.

По­ка Сын Не­ба ме­ди­ти­ру­ет в са­ду, со­зер­цая иг­ру кар­пов, а ми­ни­стры спо­рят о длине ру­ка­вов на це­ре­мо­ни­аль­ных ха­ла­тах, ко­му-то при­хо­дит­ся за­ку­пать зер­но для се­вер­ных гар­ни­зо­нов, ла­тать ды­ры в бюд­же­те Ми­ни­стер­ства Ри­ту­а­лов и рас­счи­ты­вать ло­ги­сти­ку чай­ных ка­ра­ва­нов. И этот «кто-то» по­след­ние пять лет – я. Кисть из вол­чье­го во­ло­са вы­во­дит ров­ные столб­цы цифр на шер­ша­вой бу­ма­ге, под­счи­ты­вая убыт­ки от недав­не­го на­вод­не­ния в про­вин­ции Ху­нань. Мыс­ли пре­да­тель­ски со­скаль­зы­ва­ют с го­су­дар­ствен­ных дел к об­ра­зу мяг­кой пу­хо­вой пе­ри­ны, теп­ло­го оде­я­ла и аб­со­лют­ной, зве­ня­щей ти­ши­ны, не на­ру­ша­е­мой сту­ком сче­тов.

Тя­же­лые створ­ки две­рей с гро­хо­том рас­па­хи­ва­ют­ся, впус­кая в душ­ное по­ме­ще­ние по­рыв ле­дя­но­го вет­ра и клу­бы су­хих ли­стьев.

Я ин­стинк­тив­но при­кры­ваю ла­до­нью све­же­на­пи­сан­ный от­чет, спа­сая его от чер­ниль­ных клякс, и лишь за­тем под­ни­маю взгляд. На по­ро­ге, за­ме­рев в те­ат­раль­ной по­зе, сто­ит Наслед­ный Принц Ли Цзянь. Его грудь взды­ма­ет­ся под пар­чо­вым ха­ла­том, гла­за го­рят пра­вед­ным ог­нем му­че­ни­ка, го­то­во­го бро­сить вы­зов са­мо­му Не­бу ра­ди выс­шей ис­ти­ны. В сво­ей пра­вой ру­ке он тре­пет­но, по­чти бла­го­го­вей­но сжи­ма­ет хруп­кие паль­цы Су Ва­нь­эр. Де­вуш­ка об­ла­че­на в стру­я­щи­е­ся одеж­ды цве­та пер­во­го сне­га, ее пле­чи опу­ще­ны, а в огром­ных, без­дон­ных гла­зах дро­жат непро­ли­тые сле­зы, спо­соб­ные рас­то­пить да­же лед­ни­ки Ку­нь­лу­ня.

Принц вы­гля­дит как ге­рой-лю­бов­ник из де­ше­вой ба­ла­ган­ной пье­сы, ре­шив­ший сра­зить­ся с дра­ко­ном, ко­им в его вос­па­лен­ном во­об­ра­же­нии яв­ля­юсь я.

— Юнь­си! – го­лос Ли Цзя­ня зве­нит от над­ры­ва, эхом от­ра­жа­ясь от вы­со­ких сво­дов. – Хва­тит при­тво­рять­ся! Я боль­ше не мо­гу жить во лжи, за­ды­ха­ясь в зо­ло­той клет­ке по­ли­ти­че­ско­го бра­ка, вы­ко­ван­но­го ам­би­ци­я­ми на­ших се­мей!

Я ак­ку­рат­но от­кла­ды­ваю кисть на неф­ри­то­вую под­став­ку, мыс­лен­но бла­го­да­ря небе­са за то, что тушь не успе­ла кап­нуть на свод­ку на­ло­гов с со­ля­ных ко­пей. Вз­гляд сколь­зит по фи­гу­ре мо­ей со­пер­ни­цы, оце­ни­вая де­та­ли с хо­лод­ным праг­ма­тиз­мом аук­ци­о­ни­ста. Су Ва­нь­эр па­да­ет на ко­ле­ни, изящ­но за­ла­мы­вая ру­ки так, что­бы ши­ро­кие ру­ка­ва скольз­ну­ли, об­на­жив фар­фо­ро­вую бе­лиз­ну за­пя­стий.