Книга Натурщица, страница 37 – Эсми Де Лис

Но радость гаснет мгновенно.

В зеркале заднего вида вспыхивают два красных огня. Ад выплескивается на дорогу, и я вижу гладкий хищный силуэт McLaren, сверкающий кровавым блеском под луной. Я знаю, что внутри. Карбоновый монокок – сверхлегкая капсула, такая же прочная, как сталь. Четырехлитровый V8 с двойным турбонаддувом. Он звучит как высокий, пронзительный свист турбин. И он приближается. Слишком быстро.

Холод пробегает по позвоночнику. Я сжимаю руль так, что белеют костяшки.

— Чертов психопат! – срываюсь я на крик.

Шины визжат, когда я давлю газ до упора. Lamborghini ревет, но стрелка спидометра ползет вверх слишком медленно. В зеркале красные фары уже почти касаются моего отражения – он идет следом, как хищник, которому нужна не только добыча, а игра.

— Быстрее… быстрее… – шепчу я, чувствуя, как страх и адреналин бушуют внутри.

Дорога петляет между темными деревьями. Я резко кручу руль влево – колеса срываются в занос, машина рыщет, едва не врезаясь в обочину. Сердце обрывается… Но я выравниваю руль, давлю на газ, снова набираю скорость.

На миг кажется, что я обманула его. Что оставила позади. Но из-за поворота вылетает его красный McLaren. Он уже слишком близко, и я клянусь, чувствую его взгляд.

Он играет. Не хочет останавливать меня сразу. Он хочет, чтобы я поверила в свободу и сама осознала, что от него не уйти.

Я сворачиваю на боковую дорогу. Асфальт трескается под колесами, выбоины бьют по подвеске. Но я не останавливаюсь.

Позади раздается рев. McLaren набирает скорость, словно до этого он ехал вполсилы, а я тем временем выжимаю на максимум. Красное свечение фар заливает салон, как кровавый ореол, и тут он выравнивает машину рядом.

Мы мчимся бок о бок по узкой дороге. Два зверя, стиснувшие друг друга в смертельной игре.

Я вцепляюсь в руль до боли. Руки дрожат.

Если он хочет игры, он ее получит.

Я резко закручиваю руль влево, прижимая «Ламбу» к его McLaren. Металл визжит, искры сыплются.

Он не отстраняется. Наоборот, дразнит, прибавляет газ, удерживая машину на грани столкновения. Я снова вдавливаю педаль до конца и ударяю боком, пытаясь вытолкнуть его на обочину. Колеса визжат, мы несемся над асфальтом.

На миг кажется, что получилось: его машину заносит, корпус задевает край асфальта. Сердце замирает от надежды. Но он слишком опытен. Одним точным рывком выравнивает машину и теперь сам идет в атаку. Меня бросает в сторону, едва удерживаю управление.

Мы мчимся бок о бок. Красные фары режут мне глаза, и я ясно понимаю: либо я скину его с дороги, либо он уничтожит меня.

И вдруг, как вспышка, мысль пронзает сознание: пистолет.

У меня есть пистолет. И я на идеальной высоте для выстрела: мои глаза находятся прямо на уровне его широких задних покрышек.

Я опускаю стекло. Салон мгновенно превращается в аэродинамическую трубу. Ветер бьет наотмашь, пытаясь вырвать руль из рук. Гул мотора за спиной смешивается со свистом ветра, создавая адскую какофонию. Я перехватываю тяжелый вибрирующий руль левой рукой, молясь, чтобы машину не кинуло на стыке асфальта. Любая ошибка на такой скорости – и мы оба превратимся в груду карбона.

Правая рука нащупывает пистолет на пассажирском сиденье. Я выставляю руку в окно. Ветер тут же пытается завернуть кисть назад. Приходится упереть предплечье в раму двери, чтобы хоть как-то зафиксировать прицел.