Книга Не трогай меня Взорвусь, страница 21 – Анна Грей

Он замолчал, и на его лице — на секунду — мелькнуло удивление. Собственное. Он не ожидал от себя такого количества слов. Самая длинная реплика за все сеансы, и каждое слово — точное, как координаты на карте, и каждое — честное, и от этой честности у меня внутри что-то качнулось, и я заставила себя кивнуть ровно, профессионально, как будто длинные реплики от мужчин, которые обычно говорят двумя словами, — обычное дело.

Я перешла к тому, о чём хотела спросить.

— Расскажите, почему вы пошли в армию.

— Отец.

— Он — военный?

— Инженер. Военный инженер. Строил мосты. Понтонные, разборные, временные — для переправ, для логистики. Его мосты стояли в трёх странах, по ним проходили колонны, техника, люди. Он не стрелял — строил.

Голос — ровнее, тише. Глеб говорил об отце так, как говорят о фундаменте: не восторженно, не грустно, а с уважением к конструкции, которая держит.

— Он говорил: «Дисциплина — это свобода. Когда знаешь протокол, не тратишь силы на решения.»

— Вы согласны?

— Тогда — да. Сейчас — не знаю.

Пауза. Он смотрел на свои руки — на правую, живую, с мозолями, на левую, в перчатке, неподвижную.

— Протокол хорош, когда есть задача. Когда задачи нет — протокол превращается в клетку. Ходишь по ней из угла в угол и думаешь, что двигаешься, а на самом деле — на месте.

Я слушала и не записывала. Карандаш лежал на столике, и я не тронула его, потому что записывать — значит фиксировать, а фиксировать — значит превращать живое в текст, а текст — в диагноз, и сейчас — мне не нужен диагноз. Мне нужно — слушать.

— Отец строил мосты, — он продолжил, и голос изменился: тише, ровнее, как поверхность воды перед тем, как в неё что-то бросят. — Я — разминировал. Чтобы по мостам можно было ходить. Логика: он строит проход, я — убираю с прохода то, что убивает. Два конца одной работы.

— А сейчас — что строите?

Молчание. Не секундное — длинное, тяжёлое, как зимний вечер, в котором темнеет раньше, чем ты готов. Он смотрел не на меня — на свои руки. Правая, живая. Левая, в перчатке.

— Ничего.

Пауза.

— Разучился.

Я не стала говорить «это не так» или «вы научитесь заново». Обещания, которых не могу гарантировать, — хуже молчания. Вместо этого — тишина. Не пустая, не давящая. Тишина, в которой его «ничего» могло лежать столько, сколько нужно.

Через минуту он выпрямился — как будто решил что-то коротко и окончательно.

— А ваш отец? Вы говорили — военный врач. Он что строил?

— Людей. Собирал обратно. Хирург. Полевой госпиталь, потом — военный в Москве. Руки — огромные, для хирурга — слишком, он сам смеялся: «Мне бы кувалдой, а не скальпелем.» Но оперировал ювелирно. Мама говорила — у него на кончиках пальцев отдельный мозг, который думал быстрее головного.

Глеб слушал — не как на первых сеансах, когда слушал, чтобы оценить, а по-другому. Не сканировал — впитывал. И я рассказала больше, чем собиралась.

— Он приходил домой поздно. От него пахло йодом и больничным мылом — зелёным, жидким, из дозатора. Я до сих пор, когда чувствую этот запах в поликлинике, замираю.

— Командировка?

— Да. Подробности — засекречены. Мы с мамой так и не узнали, что произошло. Знаем, что погиб. Знаем, что наградили посмертно. Не знаем — как. Не знаем — зачем.

Я замолчала, и «не знаем — зачем» повисло между нами, как провод, который нельзя перерезать и нельзя оставить. Моё. Личное. Из того угла души, который я держала запертым на профессиональный замок.