Книга Хроники Менталиста 4, страница 41 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Хорошо. Злость делает людей предсказуемыми.

Он пошёл в атаку яростно, размашисто. Серия ударов, один за другим, без пауз, без расчёта. Левый хук, правый апперкот, снова левый, круговой удар ногой. Я уходил, блокировал, отступал, давая ему выдохнуться. Григорий учил меня этому — пусть противник тратит силы, пусть выдыхается, а ты экономь энергию.

Но при этом надо выглядеть так, будто ты на пределе.

Я намеренно пропустил один удар — скользящий по рёбрам, не сильный, но достаточно, чтобы меня качнуло. Публика загудела. Я отступил, словно пошатнувшись, прижался спиной к канатам.

Вихрь рванул вперёд, видя слабость. Он был умён, но в данный момент слишком сосредоточен на победе, чтобы задуматься, не ловушка ли это.

Я встретил его контратакой — апперкот в челюсть, резкий, с вложением всего веса. Удар прошёл чисто, и я почувствовал, как его голова откинулась назад, как задрожали его ноги. На мгновение он потерял координацию, и я мог бы добить его. Мог бы пойти в серию, вырубить, закончить этот бой за минуту.

Но я не стал.

Вместо этого отступил, давая ему время восстановиться. Публика снова взревела — кто-то в восторге, кто-то в недоумении. Почему Сокол не добивает? Почему упускает момент?

Потому что мне нужно растянуть бой. Потому что где-то там, в особняке Корсакова, Шакал и Голышев отчаянно ищут Кристи. И каждая лишняя минута на ринге — это ещё один шанс для них.

Я бросил быстрый взгляд в сторону зала. Где-то там, среди толпы, должен был быть человек Шакала. Мы договорились, что он будет передавать сигналы — простые, незаметные жесты, которые скажут мне, как идут дела. Большой палец вверх — Кристи найдена. Палец вниз — проблемы. Кулак на груди — всё идёт по плану.

Я нашёл его взглядом — невысокий мужчина в сером плаще, стоящий у самой стены, почти скрытый в тени. Он смотрел на меня и, заметив мой взгляд, медленно, едва заметно, покачал головой.

Нет. Нет информации. Нет Кристи.

Холод прошёлся по спине. Что-то идёт не так. Где она? Они должны были уже найти её, проверить весь особняк, вытащить…

— Сокол!

Крик Григория вернул меня в реальность. Я дёрнулся, инстинктивно уклоняясь, и кулак Вихря просвистел в миллиметре от моего лица. Ещё немного, и он размазал бы мне нос по всему лицу.

Чёрт. Отвлёкся. Нельзя отвлекаться на ринге. Это смертельно.

Вихрь не дал передышки. Он пошёл в атаку снова, и на этот раз я видел холодную решимость в его глазах. Он понял, что я делаю. Понял, что даю ему шанс на время перехватить инициативу. Бой должен выглядеть честным.

Его техника была безупречной. Комбинация из пяти ударов — левый джеб, правый кросс, левый хук в печень, правый апперкот, завершающий круговой удар ногой. Боксерская техника плюс уличные приемчики. Я блокировал первые три, но четвёртый прошёл, впечатавшись мне в подбородок.

Мир качнулся.

Звуки притупились, картинка поплыла. Я почувствовал металлический привкус крови во рту — прикусил язык или губу, не разобрал. Ноги подкосились, и я рухнул на одно колено, упираясь рукой в пол.

Рёв толпы стал оглушительным.

— ВИХРЬ! ВИХРЬ! ВИХРЬ!

Они скандировали его имя ритмично, в такт ударам сердца. Я видел его ноги перед собой, видел, как он остановился, тяжело дыша, глядя на меня сверху вниз. Один удар. Один хороший удар ногой в голову — и я вырублен. Бой окончен. Он может добить меня, закончить всё это.