Книга Хроники Менталиста 4, страница 92 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

— Матвей Белозёрский, — произнёс он чётко, и голос разнёсся по заставе. — Последний из рода. Законный наследник. Честь служить вам.

Я стоял, ошарашенный, не понимая, что делать.

А вокруг начали опускаться на колени остальные.

Один за другим. Солдаты, которые только что целились в меня из винтовок. Сержант, который надевал на меня блокатор. Часовые на вышках. Все.

Даже те, кто находился на расстоянии, видя происходящее, замирали и опускались на колено.

Я стоял в центре этого круга коленопреклонённых людей и не знал, что чувствовать.

Это было… неправильно. Странно. Я не был готов к этому. Никогда не был готов.

Все эти годы я был никем. Уличной крысой. Попрошайкой. Вором. Беглецом. Бойцом на подпольных рингах. Я выживал, дрался, убивал. Но никогда, ни разу меня не называли по имени. По настоящему имени.

Матвей Белозёрский.

Кристи стояла рядом, держась за мою руку. Её пальцы сжимали мои так крепко, что было немного больно. Но я не возражал. Мне нужна была эта боль, чтобы убедиться, что всё происходящее реальность, а не сон.

Вихрь стоял чуть поодаль, и на его лице было выражение… полнейшего шока. Но он тоже склонил голову. Не опустился на колено, нет, но склонил голову в знак признания.

Семья Вихря смотрела на меня широко распахнутыми глазами. Они не понимали, что происходит. Для них я был просто Максом, парнем, который помог их вытащить. А теперь оказалось, что этот Макс оказался наследником великого рода, перед которым преклоняют колени солдаты.

— Встаньте, — прохрипел я наконец, и голос вышел хриплым, чужим. — Прошу вас. Встаньте.

Полковник поднял голову и встретился со мной взглядом. В его глазах был вопрос.

— Встаньте, — повторил я твёрже. — Все. Это… это неправильно.

Медленно, один за другим, они начали подниматься. Отряхивая снег с колен, поправляя форму. Но взгляды оставались прикованными ко мне.

Полкан поднялся последним, выпрямился, застегнул куртку.

— Ваше желание, — сказал он просто.

Потом повернулся к часовым на вышке и крикнул:

— Открыть ворота! Подать транспорт! Наши гости направляются в резиденцию князя!

Механизмы заскрежетали, ворота начали открываться. Я смотрел в тёмный проём, за которым виднелись улицы города, огни, жизнь.

Ростовское княжество.

Мы добрались. Наконец-то добрались.

Но почему-то внутри не было облегчения. Только тяжесть. И предчувствие, что самое сложное только начинается.

Машина оказалась не машиной, а чем-то средним между каретой и бронированным сейфом на колёсах. Чёрная, с гербом Ростовского княжества на дверце, в виде двуглавого орла, сжимающего в лапах меч и колос.

Я сел у окна. Кристи устроилась напротив, не рядом, а именно напротив. Это говорило о многом.

— Удобно? — спросил сопровождающий, молодой лейтенант с аккуратными усиками.

— Да, — соврал я.

Сиденье было слишком мягким. Я проваливался в него, как в болото. Всю жизнь спал на досках, на голой земле, на холодных полах заброшенных складов. А тут бархат, пружины, обивка. Было как-то непривычно. Неправильно. И за время, проведенное в Ржавом порту, ничего не изменилось.

Вихря с семьёй усадили в другую машину. Я успел поймать его взгляд перед тем, как дверца захлопнулась — он выглядел потерянным. Его мать прижимала к себе младшую сестру, отец тупо смотрел на роскошный салон. И они соверешенно не понимали, что теперь с ними будет.