Книга Путь рассекающего ветра. Том 1, страница 85 – Василий Груздев

Глянув на Быка, ловко машущего ногами, я отправился к тем, кто отрабатывал Железный Кулак. Пусть он казался каким-то неправильным, но тело на него всё равно откликалось. Может, чему и научусь.

Став в стойку, я принялся подражать движениям слуги, исполнявшего роль наставника. Сначала выходило скверно — тело забыло изученное. Но я не спешил. Сосредоточившись на «дыхании», гонял Ци по телу и сам не заметил, как провалился в уже знакомое состояние отрешённости.

Удары, стойки, блоки стали выходить сами собой. Но чем точнее получалось повторять, тем неприятней становились ощущения. По рукам, ногам и спине будто точильным камнем проходились. Я невольно менял положение тела, зачастую делая этим только хуже. Однако иногда удавалось сгладить это чувство — словно угадывал нужное движение.

То ли случайно получалось, то ли каким-то образом смог понять, о чём шепчет мне «вихрь».

На следующем повторении этой формы снова последовал за этим ощущением. Перестал бездумно повторять — начал пробовать. Десятки раз — пусть капельку, но по-другому. В конце концов стало получаться — сопротивление начало потихоньку пропадать. Стойка изменилась, шаг сделался легче, а я стал выбиваться из ритма.

— Ты чего там дурью маешься? — вдруг заворчал поставленный над нами слуга. — Хватит из себя воробушка изображать!

Я замер, осознав, что замечание относится ко мне. Посмотрел на него. Крупный. Не такой, как Бык, но тоже хорош. Лицо недовольное, скривился, будто дикой сливы отведал. И чего пристал?

— Хочешь время убить — иди со всеми прыгай, здесь люди всерьёз занимаются! — продолжал возмущаться он.

С одной стороны, понятно, чем он недоволен. Как и наставнику Вану, ему неприятно смотреть, как кто-то работает без души. Но я ведь и правда жилы рву. И не моя вина, что так выходит… Канон Рассекающего Ветра ведёт меня иной дорогой. Только вряд ли этому пути станут обучать.

Путь Рассекающего Ветра… Эх.

Он не для всех. Зная, как мне досталась техника, можно не сомневаться — она уникальная, а значит, и учителя найти будет сложно. Разве что самому прорываться, как сейчас, — пробами и ошибками. Но для этого нужна хоть какая-то основа… И так уж вышло, что Железный Кулак пока лучший из вариантов.

— Стараюсь, как могу! — возмутился я.

— Танцуешь? — ещё больше нахмурился мужик.

— Да хоть бы и так. Не тебе меня упрекать, если плохо выходит.

— А это уже мне решать! — зарычал он. — Раз уж меня сюда определили!

Тут беспорядок заметил младший наставник. Жестом велев остальным продолжать, он, мягко ступая по утоптанной площадке, подошёл к крикуну.

— Что тут у вас, Дан? — зло прошипел он.

— Да вот кривляется, старший, — тут же стушевался тот, сжался, пряча глаза.

Будучи на полголовы выше и в полтора раза крупнее, он уже был не рад, что привлёк внимание. Испугался. Казалось бы, чего? Однако смотрю, и остальные притихли, вжав головы в шеи. Я тут один, видимо, непуганый, но в тот момент отчётливо ощутил: разница между слугой и учеником — пропасть.

Как в силе, так и в статусе. Находясь лишь на ступень ниже внешнего ученика, слуга по сути был никем. Возраст и размеры значения не имели. Только ранг.

— Что значит кривляется? — спросил наставник.

— Прыгает, как воробушек… — ответил тот, кого назвали Даном.

Внешний ученик повернулся ко мне.