Книга Печать пожирателя 12, страница 88 – Илья Соломенный

— Это не глупости, Маша, — сказал я искренне, и обнял её, — Спасибо. За то, что сказала. И эй — не вздумай считать, что что-то упустила и всё кончено! Ничего подобного! Ты же невероятная!

Она тихо рассмеялась, обняла меня в ответ, и тут же отстранилась.

— Прощай, Марк, — бросила она через плечо и пошла вслед за уходящими фигурам Арса и Ани, не оглядываясь.

Покинув полосу, я направился к группе бронированных «Уралов», где кипела последняя подготовка к отправке на фронт. Возле одного из них, куря свои вонючие сигареты и поправляя снаряжение, стояли Иван и Игорь.

Увидев меня, Иван широко ухмыльнулся, отбросив окурок.

— Ну наконец-то! Вот он, наш младшенький! — загремел он, хлопнув меня по плечу, — Снова мир спасать собрался, да? Совсем важной птицей стал!

Игорь стоял чуть поодаль, его серьёзное лицо было, как всегда, непроницаемым, но в уголках глаз читалось напряжение.

— В этот раз всего лишь попытаться, — поправил я его.

— Разница-то какая? — Иван махнул рукой, — Главное — пафосно! Чтобы потом в учебниках писали: «И в решающий час барон Апостолов, младший брат славных воинов Ивана и Игоря, совершил…» Ну, там дальше сам придумаешь что-нибудь эпичное.

Шутка была грубоватой, по-солдатски прямой, и от этого — по-настоящему искренней. Это было нормально — так они справлялись, так отодвигали страх куда-то на задворки сознания.

Привыкшие к постоянно гуляющей рядом смерти братья… Ненастоящие — но всё же очень и очень искренние.

— А после, — продолжил Иван, подмигнув, — Когда вся эта канитель закончится, ты обязан явиться в полном здравии. Потому что мы с Игорем уже двадцать одну бутылку старой «Столичной» приготовили.

— Старой⁈ — удивился я.

— Контрабанда, — ухмыльнулся Иван, — Таких с конца двадцатого века не делают!

— Она же давно в отраву превратилась!

— Ну… Вот и узнаем! А если не пойдёт — то ящик «Джека», как страховка! И всё это — только на нас троих. Отмечать будем будем! Дня три, не меньше!

— Три дня — это только разминка, — хрипло добавил Игорь, наконец подойдя ближе. Он на мгновение, сжал мою руку в своей. Его ладонь была шершавой, покрытой мозолями и тонкими шрамами, — Так что не вздумай где-нибудь запропаститься. Без тебя выпить будет не так интересно.

В их глазах, за бравадой, пряталось то же самое, что и у Арса: понимание, что эта миссия — не из тех, откуда возвращаются. И бессильная ярость от того, что они не могут идти со мной…

— Договорились, — сказал я, — Двадцать бутылок «Стоичной» на троих. А если отравимся — ящик «Джека».

Мы обнялись напоследок, и я пошёл дальше.

Неподалёку, в стороне от шума и гама, стоял Григорий Апостолов. Мой «отец». Он был в простом офицерском обмундировании, без знаков различия, и смотрел на меня так, словно видел впервые.

Или в последний раз…

Мне всегда было странно общаться с ним… Между нами лежала пропасть из несказанной правды. Он верил, что я — его плоть и кровь, чудаковатый, страшной силой наделённый сын. И полжизни он меня ненавидел за смерть своей жены…

А я знал, что я — чужак, вселившийся в тело его настоящего сына, который, вероятно, умер, не окажись рядом моя божественная искра. Я украл у него сына. И за годы пытался как-то… компенсировать.

— Марк, — произнёс он, когда я подошёл.

— Отец.

Мы помолчали.