Книга Проклятый Врач. Том II, страница 128 – Дмитрий Лим

— Прощай, папа. Отдыхай. Я дальше сам.

Я убрал руку. Развернул коляску. Поехал по крошащейся дорожке к машине, где ждала Лиза. За спиной остался гранитный памятник с фотографией молодого инженера, чёрный обсидиановый осколок у его основания, и тихий шелест берёзовых листьев. Я не оглядывался. Не нужно. Прошлое — это прошлое. Оно лежит у гранита, как камень на камне. А настоящее ждёт впереди.

Лиза сидела в машине, читая журнал. Увидев меня, она отложила чтение и завела двигатель.

— Куда? — спросила она.

— Домой, — ответил я. — Завтра операция. Нужно выспаться.

Она кивнула. Машина тронулась. За окном проплывали деревья, дома, люди. Обычный мир. Обычная жизнь. Без проклятий, без аномалий, без подземных сердец.

* * *

Операция началась в шесть утра.

Пациент — мальчик, девять лет. Врождённая деформация черепа: краниосиностоз, преждевременное сращение коронарного шва. Череп рос асимметрично, сдавливая мозг. Без операции — прогрессирующая гипертензия, потеря зрения, когнитивные нарушения. С операцией — шанс на нормальную жизнь. Шанс, который мне предстояло дать.

Я въехал в оперблок номер три в пять сорок пять. Лёха уже стоял у стола, натягивая перчатки. Игорь Васильевич проверял наркозный аппарат. Лиза готовила инструменты. Всё — как всегда, каждый день, каждый год. Рутина, доведённая до совершенства.

Мальчик лежал на столе, укрытый зелёной простынёй. Маленький, хрупкий, с огромной, асимметричной головой. Анестезиолог уже ввёл пропофол. Мальчик спал.

Я поднялся на гидравлике до уровня стола. Три голографических монитора ожили. Левый — МРТ-модель черепа, вращающаяся в трёхмерном пространстве. Центральный — пустой, ждущий видео с камеры. Правый — навигационная система, готовая подсветить каждый сосуд и каждую кость.

Я смотрел на МРТ-модель. Череп. Кости. Швы. Сращение. Зона деформации. Мой мозг — лишённый Системы, лишённый аномальных усилителей, лишённый всего, кроме опыта и знаний — начал строить модель. Медленно. Шаг за шагом. Коронка. Лобная кость. Теменная. Клиновидная. Решётчатая. Каждый шов, каждый угол, каждый миллиметр.

Модель сложилась. Не мгновенно — за семь минут. Но она сложилась. Идеальная, объёмная, живая. Без зелёной сетки координат. Без системных подсказок. Только мой мозг, мои глаза и моё воображение.

— Лёха, — сказал я в микрофон. — Разрез — зигзаг, от уха до уха, через теменные бугры. Скальпель номер пятнадцать. Игорь, ты будешь работать на левой половине. Лёха — на правой. Я руковожу.

— Понял, — Лёха взял скальпель. Руки не дрожали. Глаза были сфокусированы. Год назад он не мог удержать иглодержатель. Сейчас он держал скальпель так, как держат перо — легко, уверенно, с сознанием того, что это не просто инструмент, а продолжение руки.

— Начали.

Разрез. Кожа разошлась, обнажив надкостницу. Лёха работал аккуратно, точно, с той ювелирной экономностью движений, которой я учил его полгода. Каждый миллиметр — выверен. Каждый кровеносный сосуд — обойдён. Не потому что система подсветила его синим, а потому что Лёха знал, где он проходит. Знал — потому что я его научил.

— Надкостницу поднимаем. Ретрактор — Лангенбек. Игорь, фиксируй костный лоскут. Лёха, готовься к краниотомии.

Краниотомия. Вскрытие черепа. Самый ответственный этап. Один неверный миллиметр и пила входит в твёрдую мозговую оболочку. Один лишний грамм давления и костный лоскут ломается. Я помнил, как год назад, в другой операционной, в другом мире, я лежал на ребёнке, сжимая артерию каменной рукой, и шил сосуд правой, трясущейся, стабилизированной проклятой Системой. Тогда я платил за точность годами жизни. Сегодня я платил знаниями. Только знаниями.