Книга Диверсант. Том 4, страница 86 – Дмитрий Лим, Сергей Шиленко

Теперь над всем этим висели флаги — белое, красное, чёрный паук посередине: на почте, на угловом доме, где раньше была аптека Липских. Поверх старых табличек криво прибили новые, готическим шрифтом. Прежние даже не сбили: закрыли сверху, как заклеивают чужой конверт.

У стены пекарни стояла очередь. Женщины, старики, дети. Никто не смотрел на нашу машину. Все смотрели в землю — так, как научились смотреть за эти дни. И вот от этого — не от флагов, не от патрулей — у меня свело челюсть.

На перекрёстке нас притормозил патруль, пропуская колонну грузовиков с боеприпасами. Я сидел, отвернувшись к стеклу, и разглядывал прохожих.

Здесь была моя улица. Отсюда до Тельмана — три поворота. Пустой дом, сарай, где я забрал Мурзика, дверь, которую я закрывал в другой жизни.

Три поворота.

Я поймал себя на том, что уже прикидываю: можно ведь сказать Сидорову свернуть, проехать медленно, просто посмотреть. Одна минута.

И оборвал эту мысль.

Тот, кто едет к цели и по дороге заворачивает к дому, до цели не доезжает. Никогда. Я это знал ещё до Чечни, а после Чечни знал уже наверняка.

— Долго ещё? — спросил я по-немецки.

— Замковая через два квартала, — ответил Краузе.

Позади, за перегородкой кабины, что-то глухо стукнуло — Тарасов передвинулся на ящиках. Рот в кузове не видел ничего. Он ехал вслепую и, я был уверен, считал повороты и остановки, восстанавливая маршрут по памяти. Пусть считает. От поворотов ему не легче.

Замковая встретила указателями, флагами и патрулями на тротуарах. Сидоров пропустил колонну грузовиков, свернул в открытые ворота, и мы въехали во двор комендатуры.

Двухэтажное каменное здание, бывшая уездная управа — я помнил её ещё с прежними вывесками. Сидоров подвёл машину к северной стене и поставил левым бортом к камню, как я велел, — пробоинами внутрь.

— Ну-с… — тихо сказал он. — С богом.

Я не ответил. Я смотрел.

Бронемашина стояла у противоположной стены, под старым каштаном. Ствол задран, люки открыты, возле неё никого. Я вглядывался полминуты и не увидел ни дрожащего воздуха над капотом, ни выхлопа, ни человека в комбинезоне. Холодная. Экипажа нет.

Часовой у крыльца — один. Второй у ворот, за нашей спиной. Двое во дворе курили у поленницы, без оружия, в расстёгнутых мундирах — эти были заняты собой.

Ворота открыты. Наружу — прямо, потом направо. Если придётся уходить бегом, машину бросаем и уходим через южные дворы, как договаривались.

Правое крыло — вон те окна, второй этаж, четыре штуки в конце фасада. Три задёрнуты. Крайнее — нет, и в нём горел свет, хотя утро уже стояло вовсю.

Всё сходилось. Двор был тихий, бронемашина мёртвая, охрана скучающая. Такой двор, куда можно войти.

И именно поэтому мне стало не по себе.

Я потянулся к дверце — и в этот момент в дежурной комнате за приоткрытым окном зазвонил телефон.

Долго. Настойчиво.

Я посмотрел на часы.

Ровно восемь.

«Завтра будет один выходной!»

Пока эта «дрянь», а в нынешней ситуации я и иначе сказать-то не мог, звонила… у меня появилось ощущение, что она будет трезвонить до тех пор, пока аппарат не сгорит к чёртовой матери или пока не возьмут трубку. Третьего было не дано…

И казалось бы, ну что такого в телефоне? Звонок в полевой комендатуре — штука обыденная, но этот звук настиг меня в тот самый момент, когда я стоял одной ногой на подножке «Опеля» и был готов спуститься. Нервы натянулись до такой степени, что челюсть свело.