Книга Мой итальянец!, страница 11 – Яна Шелдон

— Вы красивы, — сказал Паоло прямо, не сводя с неё взгляда.

— Я знаю, — ответила Маргарита и кокетливо улыбнулась. — Но мне нравится, когда мужчины подтверждают это.

Они вошли в ресторан с видом на Арно. Белые скатерти, свечи, тонкий аромат розмарина и свежей пасты — всё было безупречно. Официанты обслуживали их, словно знали: перед ними не просто туристы, а избранные гости.

— Итак, расскажите мне о себе, — Маргарита облокотилась на стол, играя бокалом вина. — Кто вы, Паоло?

— Архитектор, — ответил он просто. — Родился во Флоренции, здесь моя семья, наш бизнес. Мы строим и реставрируем здания.

— Восхитительно, — произнесла Маргарита, делая вид, что её действительно интересует архитектура. — А вы бывали за границей?

— Конечно. Париж, Нью-Йорк, Москва… — он сделал паузу. — В Москве я провёл несколько недель по работе. Город огромный, шумный, но в нём есть что-то величественное. Кремль, Красная площадь — камень, который дышит историей.

Маргарита оживилась.

— Москва — мой город! Я родилась там. Скажу вам честно: вы единственный иностранец, которого я слышу хвалить мою столицу. Обычно жалуются на холод.

— Я люблю холод, — усмехнулся Паоло. — Он отрезвляет.

— А я люблю тепло, — ответила она, скользнув кончиком пальца по краю его бокала. — Особенно такое… как у вас в глазах.

Он не отводил взгляда, позволяя ей этот флирт.

— Вы знаете, как пользоваться словами. И знаете, чего хотите.

— А вы знаете, как заставить женщину почувствовать себя единственной, — Маргарита улыбнулась и чуть подалась вперёд.

Паоло откинулся на спинку стула, его движения были расслабленными, уверенными, но в голосе слышался огонь:

— Вы хотите игры, Маргарита. Но в Италии игры часто заканчиваются всерьёз. Вы готовы к этому?

Она рассмеялась, запрокинув голову.

— Я готова ко всему, Паоло. Особенно если на кону — такой мужчина, как вы.

Он еще долго слушал веселые рассказы Маргариты о путешествиях и ее увлечениях. После ужина они вышли к реке, недалеко от отеля. Где остановились девушки. Арно мерцала под светом луны, ветер трепал волосы Маргариты. Она остановилась у перил, повернулась к нему и, не спрашивая разрешения, коснулась его губ.

Он замер на мгновение, словно раздумывал — принять или оттолкнуть. Но потом, с горячностью настоящего итальянца, прижал её к себе и ответил на поцелуй страстно, властно, не оставляя места сомнениям.

Женя застыла у окна, как удачно, что их отель располагался на набережной и можно было каждый день любоваться восхитительными закатами. Но сейчас, она нервно вцепилась пальцами в край занавески и вглядывалась в темноту улицы. Там, внизу, у подсвеченных фонарями перил, две фигуры слились в поцелуе. Он — высокий, властный, с той самой улыбкой, что ещё вчера согревала её душу. Она — яркая, беззаботная, как всегда уверенная в своей победе.

Мир вокруг будто исчез. Осталась только эта сцена: губы Паоло на губах Маргариты, её звонкий смех, его рука, крепко обнявшая талию.

Сначала Женя не поверила собственным глазам. Хотелось придумать оправдание:может, это случайность? Может, он не хотел?Но нет — она видела всё слишком ясно. Он целовал её. Не её — Женю, а Маргариту.

В груди что-то оборвалось. Слёзы подступили, но она упрямо их сдержала.Я не имею права плакать. Он мне никто. Просто знакомый итальянец. Случайный знакомый. И всего лишь неделя отпуска. Неделя, а я уже веду себя, как девочка-подросток.