Онлайн книга «Взрослые игрушки»
|
Она вернётся. Она обещала. Она вернётся… Моя девочка… Моя — и не моя… Вечер пятницы. Лето. Темнеет поздно. Иду бесцельно, и просто живу. Я ощущаю, что я — живу. Я чувствую запах лета, листьев, бензина-керосина, и слышу музыку, доносящуюся из летнего кафе. Сигарета в руке стала совсем короткой. Я затянулся в последний раз, и пошёл на звуки музыки. В кафе было шумно, людно, и молодая чернявая официантка, держа в руках грошовый блокнотик, осведомилась: — Вы уже выбрали? Настроение было хорошее. Девочка-официантка — приятная, не вызывающая раздражения. — Пиво. Ноль пять. Пока всё. И улыбнулся ей в ответ. Девочка ушла, а я смотрел ей вслед. Что-то в ней было… Определённо, было. Может, глаза? Живые, любопытные… Как у дворняги. Или трогательная белизна кожи в вырезе белой рубашки? Или тонкие пальцы, сжимающие переполненную пепельницу? Не знаю. Но сегодняшний вечер сулил приятные сюрпризы, я это чувствовал кожей. Дикая. Маленькая дикая девочка. Суетливая, живая, настоящая. Не бойся меня, девочка… Я никогда не сделаю тебе больно. Пока не сделаю. Я слушаю твой голос. Не слова, нет. Мне неинтересно то, ЧТО ты говоришь. Мне нравится то, КАК ты это говоришь. Тонкий голосок, так вяжущийся с её внешностью, с сильным западно-украинским акцентом, звенит колокольчиком в голове. Говори, говори, девочка… Мне это нравится. Смейся, улыбайся, хмурься — тебе это идёт. Живой человечек, живые, настоящие эмоции. Губы пухлые взгляд приковывают. Настоящая. Месяц уже прошёл. А интерес не угас. Нет, и больше он не стал, что тоже интересно. Мне нравится встречать её после работы, нравится ловить взглядом огоньки в её глазках-черносливках, нравится касаться губами её волос, и проводить языком по тонкой белой шейке. Она вздрагивает, а я — я улыбаюсь. Моя. Она — моя. Так быстро, и так предсказуемо… Никогда не задумывался над тем, что у неё есть какая-то жизнь. Что она где-то гуляет, с кем-то общается, и не чувствует себя одинокой без меня. Пускай. Это неважно. И роли никакой не играет. «…You're just seven seconds away… That's much, too much. I can't touch your heart You're just seven seconds away But, babe, it hurts when we're worlds apart You're just seven seconds away…» Сигаретный дым струйкой уходит в открытую форточку, спускаясь капроновым чулком по веткам старого тополя… Позвонить? Нет? А почему бы и нет? — Ты где, моя радость? — дым, свиваясь в причудливые, размытые узоры, стелется по потолку… — Я? Я у подружки сижу. — голосок звонкий, запыхавшийся, и радостный. — Ммм… У подружки? Я её знаю? Подружка… Да, наверное, это так и надо: у неё должны быть какие-то подружки. — Наверное, видел… Светленькая такая, в твоём доме живёт, кстати… Светленькая. Замечательно. В моём доме живут десятка три светленьких девушек. Наверняка я её видел. — А если я к вам зайду сейчас — подружка не обидется? Самому интересно — что за подруга такая? И чем она интереснее меня? Наверняка, откажет… Улыбаюсь заранее. — Подожди минутку… — шёпот в трубке, шорохи, смех звонкий. — Заходи, она не против. Спустись на четвёртый этаж. Даже так? Искрами рассыпается в пепельнице притушенная сигарета… Спускаюсь вниз. Карие глаза, светлые волосы, волнами рассыпанные по плечам, хрупкая фигурка. — Привет, ты к Оле? Смотрю на неё. Потом улыбаюсь: — А можно? — Проходи… — улыбается солнечно, открыто, искренне. Закуриваю, спросив разрешения. Две девушки. Такие непохожие. Разные. Одна — моя. Живая, настоящая, привычная, изученная до мелочей. Вторая — старше, выше, тоньше, деликатнее… И… И я смотрю на неё, и вижу только тонкие руки, сжимающие сигарету, и поправляющие непослушную прядь волос. Зацепило. Сильно зацепило. Но — не моё. Не допрыгнуть до неё, не достучаться, не вызвать огонька в её глазах… А если рискнуть, а? А? — Ты? — удивление в глазах, и улыбка неуверенная… — Я, — в глаза ей смотрю нагло. — Зачем пришёл? — бровки хмурит забавно, по-детски. — К тебе. Пустишь? Напролом иду. Не глядя. …Светлые волосы, раскиданные по моей подушке. Хрупкое, вздрагивающее тело… Длинные ресницы, отбрасывающие тень на раскрасневшиеся щёчки… С каждым движением я становлюсь к ней ближе — и дальше… Я касаюсь губами её влажного лба. Глаза широко распахиваются, и тонкие руки обвивают моё тело. — Тебе не больно, нет? — шепчу в маленькое ушко. Маленькая. Тоненькая. Хрупкая такая… — Нет… — выдыхает протяжно. Перебираю пальцами её волосы, вдыхаю еле уловимый запах её тела. Она сидит, подтянув к подбородку колени, и плечики дрожат. Прижимаюсь грудью к её спине, и чувствую, как бьётся её сердце. — Не уходи… Я не прошу, я не требую. Я вымаливаю. И в который раз слышу: — Не могу. Прости. Ты знаешь… А потом, не глядя на меня, она одевается, зябко обхватывает себя руками, и говорит в сторону: — Проводишь? И я провожаю её до лифта. И возвращаюсь домой. Один. Всегда один. Странная, неразгаданная и непонятная девочка. Женщина. Она старше, она — намного меня старше. |