Онлайн книга «Ш-ш-а...»
|
Воздух холоднее обычного. Я имею в виду холодне-е-е-е. Он не думает ни о тебе, ни о прочих. Носит темные очки и разгуливает по улице сам по себе, отдельно от остальных, равнодушно, безучастно. Тебе нужен воздух, а ты ему не нужен. Воздух может сидеть, спорить с тучами и с дождем, точно так, как я спорю со Стилем и Правильным. Тучи достают головой до неба, как Стиль, дождь вечно падает на землю, как Правильный, а где-то посередине находится воздух. Можно написать о воздухе книгу в миллион страниц, можно разобрать Рея Пуласки по косточкам, по мышцам, изучить в телескоп, в микроскоп, укрупнить и уменьшить изображение, издать доклад на тысячу страниц, ни разу даже не упомянув ни Рея Стиля, ни Рея Правильного. – Интересно, – сказал Стиль. – Пошел к черту. Кто-то топает по направлению ко мне. Слышится мужской голос: – Нашел. Присылай патрульную машину. Снова тот самый коп. Я пошел. И упал за чертой воздуха. Вне пределов видимости, вылетев из памяти. – Быстро иди, – сказал Стиль. – Иди вдвое быстрее. Запевай песню морских пехотинцев. У тебя есть полное право здесь находиться. Ты американский гражданин. Никто не смеет тебя тронуть… – Ну-ка, стой на месте, – сказал коп. – Называй его офицером, – сказал Правильный, – только не слишком часто. Не разыгрывай из себя умника. – Приятеля ищешь? – спросил коп, сидя на лошади, как король на шерстистом троне. – Твой замок дерьмом воняет, – сказал Стиль. – Я не король, – сказал коп. – А ты шут? – Как скажешь, король, – ответил Стиль. – Не возражаешь ответить на несколько вопросов в центре города? – Если не возражаю, можно подержаться за жир? – спросил Стиль, хватаясь за мошонку. – Я предлагаю поддерживать мир, ослиная задница. – Где Триггер? – Так ты его называешь? – Смотри, – выдохнул Стиль моим дыханием. – Гостей ждешь? Вечеринку устраиваешь? – обратился он к копу. – Не нуждаюсь в прогнозе погоды. – Хорошо. Теперь сиди тихо, пока подъедет патрульная машина. – Пришиб какую-то старушку? Она тебя бутылкой огрела? Что-нибудь вроде того? Она свалилась с лестницы вчера вечером, налетела на холодильник? – Что это ты несешь, черт возьми? – У меня память фотографическая. Не беспокойтесь, офицер. Это не вы первый сказали. Живешь поблизости? – Господи Иисусе, – сказал коп, отворачиваясь и притворяясь, что смотрит на солнце. – Ничего там нет, кроме туч и дождя. То и другое плохо. То и другое боль в заднице. – Тебе лучше знать. Подъехала патрульная машина, вскоре вылез другой коп. В каждом городе мира ко мне приставлены копы. Каждое утро лейтенант или сержант говорит: «Хорошенько присматривайте за Пуласки, да не забывайте про Стиля и Правильного. Если начнет мошонку чесать, давайте сигнал всем постам. Если высморкается, составьте описание соплей. Если пойдет со скоростью выше двух миль в час, оштрафуйте за превышение. Обо всем докладывайте в центральную диспетчерскую. Рапорты отправляйте в ЦРУ». – Доброе утро, офицер. – На нижнем белье тоже имя написано? – спросил коп. – Или ты его не меняешь? Садись в машину. – Что я такого сделал, черт возьми? – Расскажешь нам историю. Можно прямо сейчас или прочтешь мне в тюрьме на сон грядущий. – Где Триггер? – Ты знать не захочешь. Меня вдруг пробила дрожь, словно по шее прокатился ледяной кубик. – Холодно, – сказал я. – Зимний день. Это Денвер. По дороге в участок кругом камеры наблюдения. На экранах подпрыгивает и кривится мое отражение. Вскоре сижу в очередном полицейском участке, на сей раз в ярко освещенной комнате, в коробке полной света. Меня усадили на стул за письменным столом в ожидании чего-то или кого-то. Я здесь уже час – только я, Стиль и Правильный. Все смотрим в стену, один Стиль смотрит на Правильного. – Я буду говорить, – сказал Стиль. – Ты и так хорошо поработал, – сказал я ему. – Просто замечательно. Меня с минуты на минуту бросят в тюрьму. – Может, позволишь Правильному уладить дело? Конечно, дай другому проклятому копу потоптать тебя ногами. Черт побери, если Правильный возьмет верх, вернешься к лилипутке, будешь заниматься сам знаешь чем. – Заткнись ко всем чертям!.. Дверь открылась. Вошел лысый тип в костюме с жирными складками на шее, похожими на кольца болонской колбасы, с необычно большими костяшками пальцев и носом, никогда не видевшим бумажного носового платка. – С кем это ты разговариваешь? – спросил он. – Ни с кем. – Меня насчет тебя предупредили. – Хорошо, офицер. – Детектив. Детектив Джером Хилл. Задам несколько вопросов. Ты еще не под арестом. Понятно? Еще. – Это значит «пока»? – Плохо начинаешь, дружище. – Как обычно. Никогда не удается хорошо начать. Он взглянул на меня, перелистывая желтые страницы блокнота. – Тебе знакомо имя Гарольд Скотт? – Это Триггер. – Пускай будет Триггер. Называй как хочешь. – С ним все в порядке? – Смотря что ты считаешь порядком. – Я имею в виду, ничего плохого не случилось? – Что значит «плохого»? – Например, он не умер? – Нет, не умер. А должен умереть? – Не знаю. Разве кто-нибудь должен умереть? – Иногда лучше оставить мир. – Что значит «мир»? – Нормальные люди делают свое дело. Почти все, в отличие от тебя. Ты не мир. Я вижу. Ты не мир, не народ. – Он покачал головой, снова глядя в блокнот. – Довольно забавное дело. Ну, как тебя зовут? – Рей Пуласки. – Как ты познакомился с Триггером? – Заснул однажды в городе. Он меня разбудил, предупредил, что там нельзя спать. Велел не спать на дне города. – На дне? Хочешь сказать, в Нижнем городе? – Точно. У меня денег не было, поэтому я заснул в Нижнем городе. Потом пришел Триггер, меня разбудил. Говорит: «Не спи». Я спросил почему, а он объяснил, что нельзя спать в Нижнем городе. – Слушай, друг, дело серьезное. – Знаю. Чувствую, вы мне скажете, что кто-то убил Триггера, да? Ну так это не я. – Никто тебя ни в чем не обвиняет пока. – Это значит «еще»? |