Онлайн книга «Любовь Стратегического Назначения»
|
— Приплыли, — сказал я. — Пришли, — поправил меня Сид, — плавает только говно в проруби. — Эй, братва, — к нам подошёл один из команды буксира, тот, что получил пачку сигарет от Сида, — мы вас чуть подальше высадим, возле второго причала. Матрос ткнул пальцем, куда именно нас собирались доставить. Сид пожал плечами: — Да мне без разницы, браток. Давайте только поскорее. А то мне до Тюмени ещё переть больше штуки километров. Спустя несколько минут наш чёрный автомобиль, урча, перекочевал с палубы на деревянную пристань. Сид махнул рукой в сторону катера и выкрутил баранку влево: — Ну чё, Дро? В Ялту я не еду. Мне в Самару, через Тюмень. А потом в Москву. Ты как? — Куда довезёшь, туда и поеду, — сказал я. — Ладно, — Сид двинул рычаг переключения скоростей, — повезло тебе, автостопщику. Занимайте места, согласно купленным билетам. Пристегнитесь. Автомобиль взревел и, уверенно набрав скорость, мягко двинулся по песчаной дорожке. Через минуту Сид вырулил на асфальт. И меня сразу же вжало в сиденье — так резко мы увеличили скорость. — А?! — победоносно глянул на меня Сид. — Ништяк у меня тачка?! — Ещё бы! — сказал я, представив себе такси-жигуль, которое развалилось бы на такой скорости. — Всё хорошо. Только скоро начнётся убитый участок дороги… Километров сто пятьдесят — просто писец. Гравий. Хорошо хоть у меня «внедорожник». Раньше я тут на спортивном «форде» ездил. Всё днище покорежил, блин… Ну теперь-то получше будет. У моего «Джи Эм Си» дно титановое — танк, мля! Сид с удовольствием похлопал по рулю, сделал погромче звук радиоприёмника и подмигнул мне: — Поехали? Я кивнул в ответ. Поехали… * * * «Убитый» участок дороги оказался несколько более «убитым», чем ожидал мой попутчик. В течение четырёх часов, непрерывно матерясь, он на небольшой скорости продвигался по пустынной «отсыпке»: гравий барабанил по днищу, пыль поднималась облаками. Нам встретилась только одна машина — красная «копейка» с хмурой женщиной за рулём. Она неодобрительно глянула, когда мы обогнали её на повороте. — Ариведерчи… — пробурчал Сид в её сторону. Но спустя какое-то время настроение его резко улучшилось: под колёсами появились плотно подогнанные друг к другу бетонные плиты, и наш чёрный автомобиль опять набрал нужную скорость. Справа и слева от «бетонки» до границ видимости простирались поблескивающие влагой и лужами зеленоватые поля. — Болота… — бросил скучающий Сид. Ни одной машины. Ни одного человека. Пятьдесят, сто, двести километров… Тёмно-бетонные же ответвления вправо и влево с табличками: «Куст 12», «Куст-14», «ГНС-2»… Время от времени появлялись какие-то монотонно кивающие механизмы. Вверх-вниз… Вверх-вниз… — Скважина. Нефть качают… — Сид опустил стекло. — Потеплело, да? Действительно. Стало теплее. В салон ворвался ветер, а с ним запахи и насекомые. Только заметил: кустарник вокруг превратился в деревца, а те, в свою очередь, в деревья. Кто-то больно укусил меня в запястье. Я осторожно скосил взгляд: крупный комар быстро наполнял моей кровью своё прозрачное брюшко… Хлоп!!! Красное мокрое пятно. Комар. Брюшко. Пятно. Я знаю эти слова. И чует моё сердце, что я знаю ещё больше. Гораздо больше… Сердце — чёрного льда кусок. Вот именно — в груди. Вот именно — чёрного. Ну-ну… Посмотрим… * * * Стоим. Прямо перед бампером — красно-белый шлагбаум. Красный сигнал на светофоре. Рельсы, начинающиеся справа и уходящие в необозримое «лево»… Или наоборот: слева — направо? Неважно… Минута… Две… — Чё стоим? — спрашиваю я. Пустой железнодорожный переезд. Ни одного автомобиля, кроме нашего. — Да поезд сейчас должен быть… — Сид прикуривает очередную сигарету. — Ты так много куришь… Сид хмыкнул: — И чё? — Ничего… — Ну да… Много… Мне нравится курить. И всё такое… — он затянулся и выпустил дым из ноздрей. — Я курю утром до завтрака, после завтрака, в туалете, в ванной, в самолёте, на остановке. По идее, мне нужны сигареты раза в два, в три длиннее. Чтобы накуриться за один заход. Одно хреново — во время еды курить не получается. Жевать и курить как-то не очень совмещается. Это обламывает. А так, вообще, не жалуюсь… Состав, воняющий мазутом, протарахтел мимо: локомотив, влекущий за собой два десятка поржавевших цистерн, двигался, как назло, медленно. Шлагбаум поднялся. Красный свет сменился зелёным. Окурок вылетел в окно: поехали… * * * — О! — Сид пихнул меня в плечо. — Смотри, лось! Крупное животное перебежало дорогу впереди по курсу и сразу исчезло в лесу. Настоящий лес. Высоченные деревья справа и слева от дороги — не «отсыпки», не «бетонки» — настоящей асфальтовой трассы. Почти идеальное покрытие. Наш чёрный экипаж вот уже часа три мчится на приличной скорости, размазывая по лобовому стеклу мотыльков и прочую мелкую летающую живность. Сид время от времени смахивает их останки «дворниками». Навстречу стали попадаться автомобили. В основном, грузовики. Легковушки, очень редко, движутся в том же направлении, что и мы. — Народ в отпуска потянулся, — говорит Сид, обгоняя какую-то машину, тянущую за собой яркий прицеп. Крыша легковушки уставлена вместительными полосатыми сумками. Маленький мальчик успевает показать в заднее стекло розовый язык. Мой спутник усмехается. «Добро пожаловать в ХМАО!» — огромный транспарант справа по курсу. — Что за «ХМАО»? — спрашиваю я. — Ханты-Мансийский Автономный округ, — расшифровывает Сид и глядит на меня. — Странные вопросы ты иногда задаёшь, — после молчания произносит он. Я внутренне сжался. — Ты чем вообще занимаешься? — этого вопроса я ждал. В горле пересохло. Но говорю спокойно: — В больнице работаю. — Врач? — Лаборант… В рентгенкабинете. — Хм… И чё? Есть на что посмотреть? — Да, — я ухмыляюсь, — у медсестры во-о-от такая жопа! Я развожу руки в сторону. Сид смеётся. Прокатило. — Я вообще-то в первый раз на машине в отпуск, — вдохновенно вру я спустя пять минут, — в основном, на самолёте летал… |