Онлайн книга «Оспожинки»
|
– Я закусил. – Сам засолил, держал свинушку… Опять купил двух поросят. Смешные. Как только буду забивать их?.. В цирк подарить их, может, что ли?.. Всё понимают, но не говорят… Прилетели как-то из Африки. Рейс был хреновый, да и неполадки, но это ладно – авиация, все ситуации не предусмотришь… Домой приехал. Выпил немного, чтобы отойти, сердце-то давит… В сортир пошёл… Тёща стояла около двери, дверью я, выходить-то стал, синяк под глаз ей и поставил. Но не нарочно. Дверь не прозрачная – за ней я тёщу же не видел, не заставлял её подслушивать… Милицию вызвали, сказали, что побил. И докажи, что ты мужик нормальный – баб не прессуешь кулаком, – а не верблюд какой двугорбый… Вломили срок – четыре года. До двух скостили. Отсидел. Брат тут родной живёт. Тянул тут срочную, остался. К нему приехал. Пятнадцать лет уже как местный. Ну, так чё, выпьем? – Выпьем. Выпили. – Ну, ёперный театер… Ещё четырнадцать, а не пятнадцать. Зимой вот будет. Под Новый год как раз попал… на праздник прямо… Ты-то местный? – Местный. – Так и понял. – Здесь и родился… в Сретенске. – Ну, ясно. Вдруг и меня на разговоры потянуло – как прорвало. – А у меня, – говорю, – тоже… – Как и меня, что ли, упрятала? – Да нет, – говорю. – Слава Богу, не упрятала. А хуже… – Ну, хорошо, что хоть не так. А то вот женишься, и это… Любовь – морковь, потом – тюрьма. И что уж хуже? – Была, – говорю, – в школе ещё, девчонка, учились вместе с ней в Ялани, не дождалась меня с армии. – Ну, это классика… как палец обмочить. – Наверное… Поступил после службы в педагогический институт в Исленьске, – говорю. – Не доучился. – Во как! – Причины были. – Ну, понятно. – Взял академический отпуск. А потом, в декабре семьдесят девятого, забрали меня вроде как на переподготовку… – В партизаны? – В партизаны. – Ну, это было. Нас-то, конечно, лётчиков, хоть и гражданских, не касалось… – А попал, – говорю, – в Афган. – Ох, ё-моё, ох, ёперный театер… А мы туда летали тоже. Возили грузы, – говорит Степан. И предлагает: – Давай-ка выпьем. – Ну, давай. Но понемногу. – Тут уж осталось-то… и так уж понемногу. Держи стаканы. – Наливай… – Так ты стакан-то свой… – А, вот он… Через два месяца ранило, – говорю. – Осколком в спину… – Навылет, нет? – В лопатку левую… Нет, не навылет. – Ох, мать честная!.. Ёперный театер! – Переправили в Краснодар… – Отвоевался? – Отвоевался, – говорю. – Осколок вытащили. Подлечили. Домой приехал… – В Сретенск? – В Сретенск… Там похоронку получили на меня. – Такое было. – Документы где-то перепутали… Отец седой совсем, и мать… Ну, ладно… Дома побыл. В Исленьск уехал. Через два года институт закончил. Преподавать в нём стал. Женился на студентке, младше меня на четырнадцать лет. – Моя меня на пять моложе… Влюбился, что ли? – Вроде да. – Ну, молодая. Как не влюбишься. Они ж умеют… У них же всё для этого устроено природой, чем завлекают, и ароматом. Потом уж это… Лампочка в салоне то загорит вдруг, то погаснет. – Контакт плохой, где-то отходит, – говорит Степан, щёлкая пальцем по плафону. – Всё не добраться. А когда?.. То за грибами, то за ягодой. – А ты женат? – Да тут сошёлся. С той развёлся… Что промышляю-то – заставила… Да я и сам грибы люблю… Ну, так и что? – Как-то уехала она, – продолжаю, – в командировку, в Германию. На конференцию. Не раз уж ездила туда… Детей спать уложил… – И дети есть? – Есть, – говорю. – Двое. – А у меня вот нет… аборты делала, пока летал я, меня не спрашивала, дура… Теперь уж поздно, эта не рожает. Ну, так и что? – Сел за компьютер. Хотел проверить свою почту… – А ты владеешь? – Чем? – Компьютером. – Немного… – Ну, так и что? – Что так и что? – Хотел проверить свою почту… – Ну, и полез… – Ну, и полез… А я хотел купить себе компьютер, да что-то это… А на хрена он, думаю, мне нужен… Ну, и полез?.. И что? – Ну, и залез… А она из своего ящика почтового не вышла, забыла как-то… может, торопилась… Автоматически открыл. Читаю. Он, друг её какой-то, пишет, что уже снял один на двоих номер в гостинице и ждёт её. – Вот это да. Вот это новости. – Текст по-немецки… – Вот это ёперный театер. Обалдеваю. – Я думал, перевод какой-то… Она – филолог… Думал, статью какую-то перевести ей надо, или доклад… думал, цитаты… Читаю дальше. И дошло… Я чуть со стула не свалился… – Не удивительно. – Пошёл ночью в «24», купил водки литр – выпил. – Ну, так и правильно. Но литр – мало! – Не опьянел… – А так бывает. – Не ожидал… – А как?.. Я же сказал, что литр – мало! – Я не ревнивый… – Ага, ещё их ревновать!.. Того не стоят. – Но то, что она от меня может уйти к кому-то другому, не мог представить… Я же ведь лучший, я ведь муж. – Они про это прямо помнят… Все мы такие… простачки… Там зазудилось – вся причина. Ты извини уж, по-прямому. – Еле дождался, – говорю. – Через неделю приезжает. Ну ты и стерва, говорю ей. – А не здорово, дорогая. Вот это верно. Это правильно. С порога… – В чём дело, мол? А ты не знаешь… Нет, говорит, и вид спокойный. – Они умеют. Другое – нет, а это – да. Глаза невинные состроит – честнее нет на свете человека… ну, в смысле – бабы. – Так-то и так, мол… рассказал ей… – И ты же после будешь виноват!.. Мы проходили… Да ну их на хрен, этих баб. Без них спокойней. Вот мы тут – нам же хорошо… – Как ты посмел читать чужие письма?! – Ага! – Нечаянно… – Секреты Пентагона! – Ты проверял!.. И тут же в слёзы. – А это – хитрость. – Не знает, как так получилось. |