Онлайн книга «Отправляемся в полдень»
|
По толпе гул, а я лыблюсь, хоть и щиплет глаза. Одна свадьба у нас всё-таки будет! *** …текст не идёт. Хоть завязывай с писаниной, блин. Только я вот ничего другого не умею. Короче, психанул. Закрыл, на хрен, Ворд. Всё, никаких больше сочинений! Да и вообще: было ли что? Может, просто приснилось? И я не писатель вообще? Погуглил. Верно, нигде никакой «Битвы за розу» Сергея Адова. Нехило меня переглючило. Ну ни судьба мне на литературный Олимп взойти! …звонок не сразу слышу. Да и еле вспоминаю, где телефон стоит. Дома тишина и пылища, будто здесь уже несколько дней никто не жил. Хорошо, у меня стационарный телефон есть, а то мобильник сдох давно. Плетусь, снимаю трубку. – Здравствуйте… Помехи и неуверенный голос. – Вы – Сергей Адов? – Да, а можно узнать, кто вы? Напрягают такие звонки. Потом начинают кредиты втюхивать или что-то ещё. – Друзья называют меня Фил, и вы меня не знаете. – Фил, постойте. Мне кажется, знаю. Это, конечно, совсем бред. Но ведь как раз о Филе из нашего мира и говорила Юдифь. Стоп! Значит, всё это – моё путешествие – правда?! Плюхаюсь на тумбочку возле телефона. На другой стороне тяжело и взволнованно дышат. Наконец, он решается. – От девушки с розовыми волосами, да? – От неё. Через время, в которое я бешусь и подпрыгиваю на тумбочке: – Нам нужно встретиться. Это серьёзно. – Верно, – соглашаюсь. – Когда и где? – Тема очень деликатная. Лучше, чтобы не привлекать лишнего внимания, у вас или у меня. – Хорошо, подъезжайте. – Буду через минут десять-пятнадцать. Никого ещё так не ждал. Мечусь из угла в угол. Даже попыплесосить попробовал. Трясёт всего, словно перед собеседованием, от которого зависит моя жизнь. Поэтому толстяк на пороге приводит чуть ли не в бешенство: заблудился с пиццей, что ли? Но он добивает коротким: – Снова здравствуйте. Я – Фил. Так! Если предположить, на минуту хотя бы, что Юдифь существовала, то почему она любезничала с ним, но отвергла меня? Ведь рядом с этим боровом даже я – звезда Голливуда. Однако отступаю и пропускаю внутрь: – Идёмте на кухню. У меня есть чай. Он садится на жалобно скрипнувший табурет, несколько секунд расшифровывает рисунок на обоях (а иначе зачем так долго на них смотреть?) и говорит, наконец: – Что вы знаете о Призванных мирах? – Если честно, почти ничего, кроме названия. Юдифь… – произношу имя, и тут же морщусь, поднимаю ладонь, мотаю головой: – да, чушь сморозил. – Нет, не сморозили. Юдифь есть. – Но Юдифь же была из книги. Из моей книги… которой никогда не было… – Была, вот, – и кладёт на стол замусоленные листы. Смотрю и не верю: строчки исчезают на глазах, как будто стирают ластиком. – Что за… – Привязки порвались окончательно. Мир сорвался и ушёл в свободное плавание. Знаете, как рыба с удочки. Ведь мало призвать – нужно ещё удержать, сделать своим. Вам попался строптивый мир. – Да уж, так что там с призванными? – Очень просто. Мириады миров – невидимых, неощутимых никакой техникой – летают вокруг. Но те самые «имеющие уши», «орган для шестого чувства» – в общем, люди творческие, они улавливают вибрации, исходящие от миров – тончайшие, энергоинформационные. И начинают призывать их – приманивать, притягивать тем, что постоянно о них думают. И мир подходит, так близко, что вы можете слышать не только его вибрацию, но и его истории. Вот как-то так. Будь у меня пистолет, я бы выстрелил ему в мозг, чтобы.. .не распространял бред… …не рассказывал это кому-то ещё. – И вы хотите предложить мне… – делаю округлый жест руками: ну же, давай! И он достаёт из обширного рюкзака странный предмет, похожий на фен и бластер одновременно, кладёт на стол и заявляет: – Немного порыбачить, – и улыбается сумасшедше-радостно, – эта штука, – кивает на фен, – мой наставник назвал её перемещатель, но правильнее будет – призыватель. С её помощью можно призвать любой мир и вытащить из него всё, что угодно. – Стойте, Фил! – меня подкидывает с табуретки. – Юдифь говорила, что какие-то нехорошие люди хотели воспользоваться данной технологией. И даже ей такое показалось ужасным. Она говорила мне, что нужно скорее возвращаться и остановить их. – Не волнуйтесь, тех недотёп я уже остановил. Теперь объясняют мозгоправам, что они не верблюды. Глупцы, они думали, будто провернули всё сами… – А на самом деле? – перехожу на свистящий шепот и судорожно ищу на столе нож. – А на самом деле за этим стоял я, – он улыбается с наслаждением маньяка. – Но всё пошло не так. У мира оказалась слишком сильная воля, он сорвался и ушёл от нас. – От нас? – пячусь подальше. – Именно. Вы ведь напишите вторую часть. И больше мы тот мир не уступим. Сползаю по стене. Хочу только одного: пусть это будет сон. Пусть будет сон! Но Фил смеётся слишком реалистично. *** – Да, Машуня, конечно. После работы – сразу к тебе, как штык. Обещаю! У Машки есть потрясающая способность звонить не вовремя, но я не злюсь. До чёртиков рада слышать её голос, сорвалась бы прямо сейчас. Но после обеда – встреча с важным клиентом. Папа сказал: вопрос жизни и смерти. Слава богу (или Великому Охранителю – мысленно посылаю ему воздушный поцелуй), у нас недалеко от офиса открылась премилая кафешка. Из тех, что называется «вкусно и недорого». Беру салат и кофе, сажусь за столик, кидаю рядом сумочку. И только теперь слышу песню. Слышала её сто раз и очень люблю. Но впервые слышу по-настоящему: Я довольно молодой Бог И возможно, у меня опыта нет… Улыбаюсь: ещё какой молодой и совсем неопытный. Тебе бы только зайцев давить. Ни минутки у тебя нет, На работе перерыв всего ничего… И всё-то ты знаешь! Так и есть! Но я и перекусить не успею, если буду тебя слушать… Но ты напудришь нос, выйдешь на обед… Вашей божественности нужно знать, что я пудрой не пользуюсь. Но ладно – посчитаем за фигуру речи. И за столиком в кафе ты встретишь его… А вот это уже нечестно и удар под дых. Потому что он мне теперь снится. Каждую ночь. Я и так вынуждена жить в мире без его улыбки. Ковыряю салат, когда сверху доносится: |