Онлайн книга «Легионы просят огня»
И он действительно длинный, этот дом. Раньше пространство было разделено занавесками на каморки для отдельных семей, но после убийства легионеров дом пустует. Похоже, его даже успели разграбить… Грязные полотна тут и там лежат на полу или свисают со стен. В этом есть нечто жутковатое. Огромный деревянный стол стоит под углом к стене. На нем сохранились глиняные тарелки с засохшими до камня остатками еды. Словно хозяева когда-нибудь вернутся… Никогда. Мертвец хрипит и шевелится. Я встаю, делаю глубокий вдох ртом и опускаюсь на корточки — словно ныряльщик за раковинами. Я должен задать вопрос — и получить ответ. Другими словами, мне нужен жемчуг… — Гай Деметрий Целест. Невольно вздрагиваю. Голос раздается в заброшенном доме. Низкий и слегка рокочущий. Дом эхом отражает этот низкий голос — так, что начинает гудеть весь, целиком. Вся эта громадина. — Легат Семнадцатого. Какая неожиданная встреча. И это говорит не мертвец. Я поднимаю голову. Ну, наконец-то… Встаю. В дальнем конце дома, рядом с дверным проемом, стоит человек. В следующий момент я чувствую разочарование — у пришельца две руки. Проклятье! Я ждал однорукого. А появился этот. Он высокий. Широкоплечий. На лице — маска. Тускло блестит серебро. Я поднимаю брови. Забавно. Похоже, это маска римского всадника. Такие используются на учениях, чтобы защитить лицо от удара копьем. В бою — очень редко. Гладкое лицо без возраста, изогнутые брови… Человек в маске опасен. Он настолько опасен, что у меня бежит озноб по затылку. Он словно сгусток чудовищной силы и власти. — Я слушаю, — говорю я. — Только побыстрее. Я занят. Человек делает шаг, медленно поднимает длинный меч. Это кавалерийская спата. Отличный клинок. Хорошо. Он мягко идет по дому. Ко мне. В определенный момент человек в серебряной маске сдвигается вправо, чтобы солнечный свет был у него за спиной. По клинку бегут отсветы… Я щурюсь, моргаю. Хитро. Из-за проклятого солнца я почти слеп. Человек шагает ко мне черным истончившимся силуэтом в ореоле желтого света. «Серебряная маска» тонет в нем и все равно идет. Я слышу скрип деревянного пола. Ближе, ближе… Мягкие сапоги. Он ступает почти беззвучно — словно плывет в потоке света. Меч плывет вместе с ним. Что ж… Я выпрямляюсь. Приятно иногда встретиться с противником, который от тебя не бегает. «Идущие на смерть приветствуют тебя!» Я кладу ладонь на рукоять гладия. Лишь бы он не подвел. Спата длиннее на ладонь и выкована из отличного железа. И спата, в отличие от гладия, не гнется при ударах… Человек в серебряной маске неторопливо шагает. Он рослый и крепкий. И при этом — мягкий, точно кошка. Я отмечаю его обманчиво расслабленные движения. Человек держит спату острием к земле — и приближается. — Зря ты пришел сюда, — голос из-под маски искажен. Я выпрямляюсь. Хо-ро-шо. — Наконец-то, хоть кому-то не наплевать на смерть моего брата, — говорю я. С тихим скрежетом гладий покидает ножны. — Это мой меч. Я буду убивать им своих врагов. * * * Мы стоим друг напротив друга — я и человек в серебряной маске. — Может, сдашься? — предлагаю я. — Обещаю честный суд. Почти. — Нет, — человек качает головой. Серебряная маска разбрасывает отсветы по стенам. — Я пришел сюда не за этим. Я пришел поговорить… — Хватит болтовни! — я делаю шаг. Мы сходимся. Клинки со скрежетом ударяются. Еще раз. И еще. Через несколько мгновений я понимаю, что он мне не соперник. Серебряная маска — неплохой боец. Сильный, гибкий, с хорошей скоростью… длинные руки и высокий рост тоже помогают. Но у него нет таланта. Он не может импровизировать. Он действует от головы… И поэтому проиграет. Потому что я умею думать всем телом. Я перехожу в контратаку и увеличиваю темп. Раз, раз, раз-два. Клинки звенят. Странного убийцу избрали для меня. Могли не пожалеть денег и выбрать лучшего… Мда. Стиль боя у него до странности знакомый. Похоже, его тоже обучали гладиаторы. — Подожди! Я пришел… по… поговорить… — человек в серебряной маске уже не может перевести дыхание. Его голос вот-вот сорвется. — Сдавайся, и поговорим, — я мягко шагаю к нему. Чуть смещаюсь вправо, отвожу руку в сторону. Он зря надел маску. Защита — это хорошо, но прорези ограничивают боковое зрение. В следующее мгновение я бью справа, почти без замаха. Острие гладия чиркает по серебру маски, оставляя след. Искры. Человек отшатывается. В прорезях маски я вижу его глаза. В них — нарастающее отчаяние. — Выслушай меня! — у него легкий варварский акцент. Впрочем, это ни о чем не говорит. У половины римлян в Германии такой выговор. — Сейчас я тебя убью. А потом побеседуем, — я поднимаю гладий. Зря, что ли, я сегодня собирался оживлять мертвых?! Этот будет посвежее. Точно. — Это мой меч, — говорю я. — Мой меч — это мой брат. Человек в серебряной маске вздрагивает. Молитва меча пугающе звучит в огромном пустом доме. Я даже себя немного пугаю. Человек в маске выдыхает… Звяк! Я отбиваю в последний момент. Спата отлетает в сторону — он швырнул ее в меня — и с грохотом ударяется о стену. Падает и звенит. Я поворачиваю голову, еще не веря, что меня чуть не провели. Сукин сын. Сжимаю гладий… И тогда человек начинает убегать. * * * Похоже, у него длинные ноги. И много отчаяния. Потому что он умудряется прилично от меня оторваться. Я бегу за ним. Передо мной качается длинный коридор… брошенный стул… полотнище с дырой… порог… крыльцо… Вот он! У крыльца привязана гнедая лошадь. Проклятье! Беглец легко, с полпрыжка вскакивает на лошадь, бьет ее пятками. Вперед. Я еще успею догнать… Вперед! Выбегаю на крыльцо, прыгаю с высоты помоста. Свист воздуха в ушах… И промах. Удар. Проклятье, едва не сломал ноги! Я перекатываюсь через голову, вскакиваю. Пятки гудят… не спать! Не спать, Гай. Вперед! — МАРК, КО МНЕ! — кричу я. — Быстрее! Марк!! Всадник вылетает из-за угла, осаживает коня. Декурион Марк смотрит на меня сверху. — Туда! — я показываю. — За ним! |