Книга Сезон помидоров, или Пари на урожай, страница 50 – Илана Васина

Если раньше темнота тревожила меня абстрактными понятиями, то сейчас впереди замаячили вполне реальные угрозы. Уже стемнело. Мечта добраться до дома засветло так и не осуществилась. Зато на смену ей пришло другое желание — гораздо более непритязательное.

Добраться до дома в принципе.

Не знаю, сколько километров я пересекаю в таком вот пунктирном темпе, прежде чем происходит непоправимое.

Когда я вся обращаюсь в слух перед очерередным поворотом, моя ступня соскальзывает в незаметную ямку. Щиколотка неловко подворачивается, и раздаётся громкий щелчок. В ногу впивается острая боль. Я вскрикиваю, но тут же прикусываю губу, чтобы не выдать себя звуками.

Падаю на четвереньки, тяжело дыша. Черт, черт, черт… Как же невовремя! Надеюсь, это не перелом, потому что вывих пройдёт быстрее.

Просто в голове не укладывается...

Когда уже судьбе надоест втаптывать меня в грязь?

И как мне теперь выращивать помидоры?

Даже если доберусь до дома, — а это сейчас под большим вопросом — как буду поливать росточки? Ползком на четвереньках? Или с лейкой прыгать по огороду?

Воображение тут же рисует мне эту картинку.

Становится тошно.

Шарю руками по траве в поиске палки, которая способна послужить мне костылём или хотя бы посохом, но какое там... Здесь растёт кустарник из гнущихся, тонких веток. Они ничем мне не помогут.

Мне придётся добраться до ближайшего дерева — там больше шансов найти крепкую ветку. Когда понимаю, какую дистанцию придётся преодолеть прыжками… Снова прикусываю губу, чтобы не разреветься.

Так. Не раскисать, — снова приказываю себе.

Сжав зубы, передвигаюсь в припрыжку, стараясь не наступать на повреждённую ногу. Но раздобыть себе костыль так и не успеваю.

За моей спиной раздаётся приближающийся топот копыт.

Не верю своим ушам.

Опять?

Луна светит полная, яркая, на небе ни облачка. Спрятаться решительно негде. Я нахожусь в открытом пространстве, а кусты остались далеко позади.

Впрочем, к тому моменту я уже настолько отчаялась, что мне становится плевать не только на карету, но и на все невзгоды мира, которые могут со мной произойти.

Я слишком устала, чтобы бояться.

Когда карета, поравнявшись со мной, притормаживает, даже не поворачиваю голову. Прыгаю дальше на одной ноге, пока... дверца не распахивается, и оттуда не раздаётся знакомый голос:

— Мэнфилд?

От неожиданности останавливаюсь, резко оборачиваюсь и... теряю равновесии. Вскинув руки, пытаюсь удержаться на одной ноге, но мир вдруг накреняется. Тьма дороги качается, как палуба корабля. Я взмахиваю руками, в тщетной попытке поймать воздух.

И прежде чем ощутить резкий удар о камни, я врезаюсь во что-то твёрдое и... тёплое.

Меня ловят за талию руки — крепкие, уверенные. Одним резким движением подтягивают меня ближе, как будто я — пушинка на ветру.

Я прижата к мужской груди. К грубой, широкой и… устойчивой. Лунный свет выхватывает бледные отсветы на его лице — мрачном, с тенью полуулыбки на губах и холодным вниманием в глазах. Только сейчас понимаю, что я автоматически ухватилась за полу камзола, чтобы не упасть.

С усилием разжимаю пальцы.

Но он не спешит меня отпустить. Смотрит на меня сверху вниз, удерживая так близко, что я слышу глухой ритм его сердца.

— Почему ты здесь, Мэнфилд? Ночью? Одна?

— Я здесь, потому что иду домой, милорд, — говорю, пытаясь выбраться из его объятий. — А одна — потому что у меня нет денег на покупку кареты или найм личного стража.