Онлайн книга «Он, Она и Париж»
|
Пряный аромат кофе «лювак» касается моих ноздрей. Отпиваю несколько глотков, глядя в окно и катая на языке привычный домашний вкус горьковато-сладкого утра. Там, внизу серой рекой текут меж домов безлюдные пока что улочки, спят, плотно сомкнув створки дверей, закрытые кафешки и магазинчики, и лишь сонный утренний ветерок рассеянно играет обрывком какой-то бумажки просто потому, что на чистой улице ему нечем больше играть. Да, там, за окном пока еще спит Париж. Но стоит отойти на шаг от окна, и даже не нужно закрывать глаза для того, чтобы вообразить, будто ничего не поменялось в моей жизни. Будто сейчас самое обычное утро в моем родном городе, и сейчас я, поставив на подоконник чашку с коралловым поцелуем на краешке, пойду на работу в свой салон, вернувшись из которого поцелую Его. Родного. Любимого. Моего… Ну уж нет! Хватит самой себе выкручивать душу, словно половую тряпку, выжимая из нее жидкие оправдания чужого эгоизма и пренебрежения ко мне! Прошлое должно оставаться в прошлом, и это касается не только моего мужа, но и Жана, который вот-вот проснется и застанет меня здесь. Тогда придется говорить о том, что эта наша проведенная вместе ночь ничего не значит, хотя это и не так, и что нам необходимо расстаться, хотя на самом деле это вовсе необязательно. А он найдет тысячу аргументов чтобы я осталась — и я останусь. Но каждый день глядя в его глаза буду вспоминать события, предшествующие этой прекрасной ночи, и тогда однажды сто процентов брошусь под какую-нибудь машину, лишь бы выбить навсегда из своей головы слишком тяжелые для меня воспоминания. Поэтому я торопливо ставлю чашку на подоконник, крадучись выхожу в коридор, осторожно подхватываю чемодан — у выхожу из номера. Быстрее, быстрее, быстрее к лифту… который как назло занят. Что ж, была не была, придется ждать — либо рисковать, ковыляя с нелегким чемоданом по винтовой лестнице, что в моем случае равносильно самоубийству. Представив, как я совершенно не романтично считаю ступеньки своим телом, помятым, но относительно счастливым после бурно проведенной ночи, вздыхаю и достаю телефон. Надо же посмотреть расписание самолетов, и наконец определиться куда же я всё-таки лечу… Но до сайта аэропорта дело не доходит. На экране рядом со значками телефона и конверта я вижу двухзначные цифры вызовов и смс-сообщений. Понимаю, от кого они, но любопытство пересиливает. Открываю. Звонки с двух незнакомых номеров. Хорошо, что я отключила звук на телефоне, иначе ночь была бы не только страстной, но и мелодичной. Смски — с тех же номеров. Надо же, купил еще две сим-карты чтобы обойти мой черный список и достучаться до меня. Открываю первую. «Дорогая, любимая, я не могу без тебя!!!». Стираю равнодушным движением пальца. «Мне никто не нужен, только ты!!!» Надо же, как мы похожи, и мне никто не нужен. В том числе и автор послания. «Я не знаю то мне делать! Ты разбиваешь мне сердце…» Ты мое уже разбил, и я, в отличие от тебя, теперь знаю, что мне делать. «Я только о тебе и думаю. Не могу работать, не могу спать, не могу жить без тебя…» Палец против моей воли замирает… Зажмуриваюсь, ощущая предательскую влагу на глазах. Наверно, это от недосыпания. Во всяком случае, очень на это надеюсь. Лифт открывается, я вхожу, таща за собой чемодан и одновременно листая сообщения, полные самой настоящей тоски. Жаль ли мне сейчас Его? Нет. Ни капли. Так почему же дышать становится всё трудней, и тяжелая капля, упавшая на палец, катится, катится, катится вниз, на стекло, а стереть ее нет времени, так как взгляд постоянно цепляется за новые сообщения, и невозможно оторвать его от экрана… |