Онлайн книга «Он, Она и Париж»
|
Да ну, к черту все эти книжные страдания! Предавший однажды предаст и второй раз. Я всё решила, поэтому хватит бередить и без того израненную душу! Лифт уже давно стоит внизу, а я замерла и читаю сообщения от человека, который думает не мозгом, а другим органом, при виде наглой, хищной, и — чего уж скрывать — красивой суки мигом забыв о той, которую любил. Не хочу больше всего этого, не хочу, не хочу!!! Отправляю оба номера в черный список, открываю дверь лифта и выхожу в холл. Торопливо иду к выходу, чтобы никто не остановил, чтобы быстрее выйти отсюда, из помещения, которое вдруг стало слишком душным для меня, наружу, где свежий утренний ветерок пинает одинокую бумажку, чтобы на улице вызвать раннее такси и… Мне почти удалось. Стеклянные двери отеля распахнулись передо мной, открывая путь к новым возможностям, к новой прекрасной жизни, которая наверняка ждет меня впереди… Я даже вышла на улицу по инерции, еще не совсем понимая, что происходит, сомневаясь, не мираж ли это, навеянный кухней, столь странно похожей на мою… И встала, словно статуя, с ужасом понимая. Нет. Не мираж. Там, в нескольких шагах от стеклянных дверей стоит Он, держа в руках огромный букет розовых пионов, и глядя на меня глазами шкодливого кобеля, который порвал всю мягкую мебель в квартире, и теперь замер посреди комнаты, и смотрит так, что рука не поднимается убить его прямо на месте. И сказать нечего. Пусть это подлая, мерзкая, своенравная сволочь… но это же твоя сволочь, которая наверно осознала то, что наделала. Которая, используя современные технологии, отследила мой телефон, вычислила где я нахожусь, бросила все дела, прилетела сюда, где-то в спящем Париже нашла букет моих любимых цветов, и вот теперь стоит и смотрит на меня, и во взгляде его столько любви, что не хватает у меня сил вот прямо сейчас повернуться — и уйти. — Прости… — шепчет Он еле слышно. На его глазах — слезы. Никогда не видела, чтобы этот громадный, сильный викинг плакал, даже не подозревала, что Он способен на такое, а тут… — Я хочу, чтобы у нас был ребенок, — говорит Он срывающимся голосом. — Давай попробуем еще раз. Пожалуйста. Слышу справа сухой пластмассовый стук — это на тротуар падает чемодан, ручка которого выскользнула из моих ослабевших пальцев. Я подношу ладони к лицу, прячу его в переплетении разом похолодевших пальцев. Я не знаю что мне делать, что говорить. У меня нет слов, нет мыслей, нет былой решимости, разом улетучившейся куда-то. У меня остались только слезы, которые против моей воли текут по щекам… Слышу Его шаги, ощущаю тяжесть Его ладони, что осторожно легла мне на плечо. — Не надо, Зая, — говорит Он голосом, полным настоящей, искренней нежности. — Пожалуйста, не надо. — Это пройдет, — сделав над собой усилие, говорю я. — Конечно, — с облегчением произносит Он — наверно не надеялся, что я стану с ним говорить. — Поверь, я правда люблю тебя… — И это пройдет, — отвечаю я. — Нет! — почти кричит Он. — Пожалуйста, поверь мне, моя любовь к тебе не пройдет никогда! Никогда, слышишь! Я был дурак, идиот, я… Он с жаром говорит что-то еще, но я почему-то не могу разобрать что именно. Может потому, что он обхватил меня своими ручищами и нежно прижимает к себе, словно боится, что я могу исчезнуть. Чувствую, как мне на лицо капают его слезы, смешиваясь с моими. И надо бы вырваться, уйти в ту новую жизнь, которую я себе распланировала… но понимаю я, что не смогу этого сделать. Что вот она, моя новая жизнь, обняла меня, чтобы никогда не отпускать. Остается лишь надеяться, что у нас и правда теперь всё будет по-другому. |