Книга Позор рода Фавьен. Хозяйка Пурпурной крепости, страница 66 – Лина Калина

Вода дрожит. Пространство искажает само себя. И в следующую секунду — расступается.

Из глубины поднимается каменный остров, медленно и с гулом, будто сам мир затаил дыхание. По гладким плитам стекают капли, а между швами проступают светящиеся руны.

Мы оказываемся на круглом пьедестале, в центре ритуального круга. От него в разные стороны расходятся три моста, и каждый ведёт к двери.

Одна из чёрного обсидиана, круглая, без ручки.

Вторая деревянная, будто снята с заброшенного храма.

Третья металлическая, с ручкой в форме свернувшейся в кольцо змеи.

Я делаю шаг, собираясь осмотреть двери, но Рик оказывается рядом, перехватывает меня за запястье и резко тянет к себе.

— Нельзя быть такой беспечной, — его голос низкий, хмурый. — Я иду первым. А ты — хвостом, ясно?

— Хвостом? — фыркаю я, но всё же послушно спешу за ним, не желая отставать.

Рик внезапно тормозит, и я только чудом не врезаюсь ему в спину.

— Помни, — бросает он через плечо, — мы теперь связаны. Если полезешь не туда, утащишь и меня. А я не собираюсь умирать.

— Приятно, когда в тебя верят, — бормочу себе под нос.

Мы медленно обходим каждую дверь. Они просто стоят, как будто выросли из воздуха. Ни стены, ни рамы, ни намёка на опору.

Наконец Рик возвращается в центр круга, задумчиво глядит на мосты, на вспыхивающие руны.

— Придётся задержаться, — говорит он, оглядываясь на меня с нарочитым спокойствием. — Можешь пока выбрать камень поудобнее.

С чего он вообще решил, что тут всем распоряжается? Командует, будто это его огоньки нас сюда притащили. Я сажусь на ближайший камень, скрестив руки. Раз возомнил себя главным, пусть теперь выкручивается сам.

Я сижу на камне, подперев подбородок рукой.

Рик снова достал блокнот, что-то записывает, шагами вымеряет расстояние. А я никак не пойму, в чём смысл. Не проще ли заглянуть в каждую дверь по очереди?

От скуки развлекаюсь — пытаюсь выпустить крыло с помощью концентрации. Магия вообще вся на этом держится. Пока я собрана, можно творить что угодно. Стоит хоть немного расслабиться, и сила утекает, как вода сквозь пальцы.

Вблизи крыло просто загляденье. Настоящий пурпур, будто сотканный из закатного света и тонкой магической пыли. Драконья форма угадывается в изгибах, в тяжести, в затаённой угрозе. Единственное, что портит впечатление — цвет подозрительно напоминает крылья Сайры с гобелена.

Я снова выпускаю крыло, затем убираю. Мысли уплывают к подготовке к инициации. У драконов всегда сначала появляется одно крыло. Второе — только после того, как магия укоренится в крови. Оно будет полупрозрачным. Чтобы обрести оба, нужно пройти через грань: шагнуть с высоты, оказаться между жизнью и смертью… или отдаться сильному дракону. Страх или наслаждение — оба состояния запускают плетение. А у меня нет ни времени, ни роскоши выбора. Магия мне уже нужна сегодня.

Наблюдаю за Риком из-под ресниц. Он всё ещё возится с расчётами.

Я вздыхаю.

Говорили, у императора нет крыльев. А вот и есть. Ещё какие.

Интересно, какая у него магия? Насколько знаю, род Вейлов — маги-стихийники. Им подчиняется ветер, и крылья у них прозрачные, будто из стекла.

А у Рика... серые. Массивные. На стекло не похожи ни с какого ракурса.

Может, я ошибаюсь? И он вовсе не Вейл?

Тогда кто? Император осколочных государств, что за Пустошью? Или вообще кто-то третий, про кого я не знаю?..