Книга (не)помощница для орка, страница 46 – Анетта Политова

Он поставил лейку и вытер руки о фартук.

— Алиана, это серьезное предприятие. Конкуренция, риски… Ты уверена?

— Я провела несколько недель в степи с орками, папа, — напомнила я ему. — После этого любая конкуренция покажется мне милой беседой за чашкой чая. А риски… — я усмехнулась, — …после шакалов и похитителей банкиры мне не страшны.

Отец вздохнул, но в его глазах я увидела искру интереса. Возможно, ему надоело видеть меня вечно хандрящей.

— Хорошо, — сказал он. — У меня есть на примете небольшое помещение в хорошем районе столицы. Можешь начать с него. И я выделю тебе начальный капитал. Но помни — это не игрушки. Это ответственность.

— Я знаю, — кивнула я. — И я готова.

Следующие несколько недель пролетели в бешеном ритме. Я превратила старый склад отца в лабораторию. Повсюду стояли реторты, колбы, сушилки для трав. Я скупала все доступные эфирные масла, экспериментировала с составами, вызывая ужас у служанок, которые периодически начинали чихать или плакать от какого-нибудь особенно едкого аромата.

— Барышня, — жаловалась Марта, заходя ко мне с противогазом, наспех сконструированным из носового платка и веточек розмарина. — От вашего «Утреннего ветра с оттенком грозы» у кухарки случилась мигрень, а садовник утверждает, что от «Вечернего тумана с нотками влажной земли» завяли все розы.

— Пустяки, Марта! — восклицала я, помешивая очередное варево. — Это значит, что ароматы обладают характером! Они не оставляют равнодушными!

Помимо очевидных провалов, у меня были и успехи. Я создала духи «Алиана» — легкие, цветочные, с едва уловимым оттенком степных трав. Именно такими я и представляла их себе когда-то. Но это было лишь начало.

Моя главная работа была другой. Я назвала ее «Следопыт».

Я пыталась воссоздать тот самый запах. Дым костра, прочная кожа, горькая полынь и что-то еще… что-то неуловимое, что было сутью его. Я смешивала и перебирала компоненты, но все время чего-то не хватало.

— Не то, — бормотала я, нюхая очередной пробник. — Пахнет костром и кожей, но… не им. Не хватает опасности. Или упрямства. Чего-то не хватает однозначно.

В конце концов, я добавила щепотку черного перца и каплю дубового мха. И… получилось. Не идеально, но близко. Аромат вышел сложным, мужским, с характером. Таким же, как он.

Отец, наблюдая за моей деятельностью, постепенно оттаивал.

— Ты действительно горишь этим, — заметил он как-то вечером, заглянув в мою лабораторию. — Я не видел тебя такой… живой… с тех пор, как ты была ребенком.

— Это потому, что я наконец-то занимаюсь тем, что люблю, папа, — улыбнулась я ему. — И не просто люблю. Я чувствую, что это мое. Мое призвание.

Наконец, все было готово. Я поселилась на втором этаже, чтобы находиться в непосредственной близости от своего детища. Папа перебрался в наш столичный коттедж, видимо, чтобы в свою очередь контролировать меня. Или поддерживать.

Магазин, который я назвала «Ароматы Степи», был оформлен в сдержанных, почти походных тонах. Дубовые прилавки, полки из необработанного дерева, ткани цвета пыльной травы. Это был вызов всему гламурному и вычурному, что царило в парфюмерных лавках столицы.

На открытие я надела простое платье из грубого льна, без всяких рюшей и бантов. Волосы собрала в практичный пучок. Я больше не была той куклой, что уехала в степь. Я была… владелицей бизнеса. Творцом. Почти следопытом в мире запахов.