Онлайн книга «Кто такая Марта»
|
— Он перестанет быть змеем! — Когда клялся — не переставал! — Он не перед чем не останавливается! — Когда любят, так бывает! — Любит?! Кирел?! Ха! Ты видишь то, что хочешь ви… — Сокур, папа! Сокур! Через несколько фраз мое напускное спокойствие разлетается вдребезги. У нас больше не разговор, а сражение. Потолок подбрасывает, у виска с жужжанием проносятся стрелы, около ступней ахают огромные огненные ядра, отравленные лезвия со свистом рубят воздух. Стол едва стоит на ножках, массивное кресло пытается отодвинуться, потому что обычно сдержанный отец сжимает кулаки, скалит зубы и бешено сверкает глазами. Обычно покорная отцу я вскипаю, машу руками. Наши голоса грохочут по притихшим поверхностям. — Он любит меня! — Марта, написать можно что угодно! Не-е-ет! Там нет никакой любви! Он всегда только использует. Он любит только себя! — папа загибает пальцы и показывает три. — Власть и победы. Все! — Ты говоришь про Кирела, а это, — я трясу папкой, — Сокур! — Одно и то же! — Не одно! Совсем не одно! — Я знаю Кирела! — Ты не знаешь Сокура! — Мне не надо видеть зерно, когда я вижу плод! — Ты так ненавидишь его? Своего учителя, наставника? Ты демонстрировал другое… — Не тогда, когда он подбирается к моей дочери! — Отец автоматически хватает рукоять ножа на запястье, но тут же отдергивает руку. — Знал бы… Я бы… А ты — ничего не понимаешь! Он намеренно расставляет перед тобой указатели, заставляет идти… — А ты заставляешь остаться! — Я твой отец! Мне лучше знать, что тебе нужно! — О-о-о! И что мне нужно, папа? Что я чувствую? Что ты знаешь? — Всё знаю! Ты еще неразумный ребенок, ничего не понимаешь! Даже не смей думать, чтобы… Набрав воздуха в грудь, отец резко застывает. — О чем?! — яростно выпаливаю я, глядя на его палец, замерший в воздухе. На мгновение, только на мгновение в глазах отца мелькает что-то. Я не успеваю понять, потому что мало понимаю по глазам. Но он вдруг останавливается на полном ходу. — Разговор окончен, — отец быстро справляется с собой, поворачиваясь ко мне спиной. — Иди в свою комнату. Успокаивайся. Голос оглушающе холоден. От души хлопнув дверью, выхожу. В глазах искрит. Подпрыгивая от ярости, пролетаю мимо подслушивающих Арины и Мирины, которые с шепотком расступаются, мимо мамы, которая быстро касается моего плеча и тут же кидается к отцу. Меня никто не трогает. Я выбегаю из дома в домашнем платье, тряпочных домашних туфлях. Трава охолаживает, воздух тоже. Отойдя на порядочное расстояние, начинаю пытаться делать портал, потому что оставаться дома больше не могу. Потому что еще немного и взорвусь. Потому что хочу что-то делать. Круг за кругом, угольно-черный след, раскалённая пластина ногтя, затухающая и гаснущая искра, низкое солнце, внешний холодок, внутренний жар, пронзающая руку боль, ноги в мокрой траве, его клык, отчаяние и слова, слова… Незаживший палец скулит от боли, но от нее даже легче. Рука дрожит, но больше от гнева. Портал, конечно, не получается, потому что я не сдерживаю нажим, он гораздо больше похож попытку распороть, чем на касание пера. Магистр точно сказал бы что-то хуже, чем «очень плохо». А я и контролирую себя плохо, хуже некуда, потому что еще и боюсь. Особенно того, что папа прав. Куда мне до Кирела? Я даже не умею так думать, меня даже сейчас позови в подвал посмотреть на муравьеда, и я пойду. ПОТОМУ ЧТО МЫ МАГИ, МУРАВЬЕД МОЖЕТ ПОЯВИТЬСЯ В ПОДВАЛЕ! ХОТЬ ДВА! Но неужели Сокур… |