Книга Прикосновение смерти, страница 67 – Т. Л. Мартин

— Я собираюсь пойти переодеться. Устраивайся… поудобнее… я думаю.

Я не жду ответа. Поворачиваясь к нему спиной, я испытываю странную и сбивающую с толку смесь облегчения, потери и осторожности. Я хватаю одежду с комода и захожу в ванную, закрывая дверь, не оглядываясь.

— Просто дыши, — говорю я себе, хватаясь за выступ прилавка и медленно вдыхая.

Я не в первый раз разговариваю с ним. Была с ним наедине. Я взрослая женщина, и мне пришлось столкнуться с большим, чем многим другим в моем возрасте. Я справлюсь с этим.

Я заставляю свое тело двигаться, стягиваю топ через голову, прежде чем расстегнуть джинсы, сбрасывая их на пол. Прохладный воздух из изолированной ванной комнаты отражается от кафеля, касаясь моей обнаженной кожи. Я слишком хорошо осознаю тот факт, что стою почти полностью обнаженная, и нас с ним отделяет только тонкая дверь. Я знаю, что он не может меня видеть, но это не мешает группе мурашек пробежать по моему позвоночнику. Надев облегающие пижамные штаны и свободный топ, я хватаюсь за дверную ручку, тяжело сглатываю и поворачиваю.

Он стоит перед окном, повернувшись ко мне широкой спиной, и смотрит вниз на освещенные магазины внизу. Оглушительную тишину обрывает только каждый скрип деревянных полов, не говоря уже о громком биении моего сердца, поэтому я тихо подхожу к тумбочке и беру пульт от телевизора. Я включаю питание, не обращая внимания на канал, и уменьшаю громкость, пока звук не стихает до гула, наполняющего фоном мою комнату.

— Ты можешь мне показать? — Спрашиваю я.

Он резко поворачивает голову при звуке моего голоса, как будто я только что оторвала его от какой-то серьезной мысли.

— Показать тебе что?

— Что происходит, когда ты пытаешься уйти.

— Это не так просто.

— Так объясни мне это. — Я отчаянно хочу понять, как все это работает. Как это происходит. Мне нужно понять. — Пожалуйста.

Низкий вздох срывается с его губ, и его челюсть тикает. Он колеблется.

— Что я могу тебе сказать, — наконец произносит он, — так это то, что должна была существовать связь, связывающая меня с тем местом, откуда я родом. И прямо сейчас она исчезла.

Он отворачивается, эффектно заканчивая разговор.

У меня есть еще вопросы к нему — так много вопросов. Но ясно, что он пока не будет отвечать на них. Ему нужно пространство. Конфиденциальность. Время разобраться с тем, что творится у него в голове.

Сняв серебристое покрывало с изножья моей кровати, я устраиваюсь в кресле-качалке. На самом деле я хочу свою кровать, но это, вероятно, было бы слишком странно. Его присутствие, возможно, временно отвлекло меня от ноющих костей и мышц, но теперь, когда он забрался в свою личную раковину, тупая пульсация, кажется, намертво настроилась вернуться в полную силу. Истощение поглощает меня. Я стону, меняя позу, скрещивая лодыжки и перекидывая накидку через себя.

Его голова поворачивается ко мне при звуке, ровно настолько, чтобы показать точеный угол его челюсти, прямую линию носа. Его ресницы опускаются. Однако он ничего не говорит и через мгновение снова отворачивается к окну.

Пролистывание каналов — это не что иное, как способ казаться занятым. Я не хочу раскрывать ему, сколько моего внимания он на самом деле забирает, как мои мысли притягиваются к нему, как магнит, даже когда я пытаюсь отвлечься другими вещами.