Книга Северный ветер, страница 76 – Александрия Уорвик

Это театр.

Останавливаюсь посреди прохода и, положив ладонь на мягкую темно-красную спинку ближайшего кресла, изучаю зал повнимательнее. Несмотря на простор, здесь почему-то царит интимная атмосфера. Из невидимых альковов сверху струятся, подобно расплавленному золоту из тиглей, портьеры – того же теплого, как огонь в камине, оттенка, что и занавес.

Я никогда не была в театре. Я знаю об их существовании только из прочитанных книг. И потому мне любопытно.

Оглядываюсь. Посетители занимают места, в считаные минуты зал почти полон. Лампы гаснут, остаются лишь те, что освещают сцену. Несколько кресел свободны.

Наверное, это глупо, но я протискиваюсь по ряду к месту в его центре и устраиваюсь поудобнее.

Тишина становится острой, сосредоточенной, будто сам воздух вокруг меня сжимается. Сердце екает – занавес открывается с тихим жужжанием, открывая ждущие за его бархатом декорации. На сцену выходит мужчина, и все начинается.

Не знаю, как долго длится представление. Там есть король. Восстание. Бог, прикованный к скале. И так далее. Кажется, что не прошло и минуты, как занавес закрывается обратно, лампы вновь вспыхивают, и меня охватывает ощущение, будто я только проснулась, разбуженная морозным утром ласковым восходом солнца. Остальные зрители тоже приходят в движение.

Медленно возвращаюсь вместе с ними на площадь, затем бреду к улице, усеянной лавками, к двери, в окутанный мраком коридор, в холод цитадели. Вся поглощенная представлением, я поворачиваю за угол и вдруг во что-то врезаюсь. Вернее, в кого-то.

Король стужи в черном плаще, застегнутом до самой шеи, окидывает меня взглядом.

Я не видела его несколько недель. Должно быть, он все никак не оправится от болезни, поразившей его несколько дней назад, если судить по серой от усталости коже. Мы неприятно долгое время просто друг на друга пялимся. У меня вот есть причины здесь шнырять. А у него?

– Тебя не было на ужине, – говорит король.

– Который час?

– Почти полночь.

Меня не было так долго? А я думала, прошло не больше нескольких часов.

– Я заблудилась, а тут эта дверь. А за ней город и театр. Я еще никогда не была в театре…

Король безучастно на меня смотрит.

И, скорее всего, ему плевать.

Огибаю его, делаю пару шагов – и застываю, опешив от неожиданного вопроса.

– Какой спектакль играли?

Повернувшись к королю лицом, замечаю в выражении его лица неподдельный интерес. Обычный разговор между мужем и женой. Непредвиденный, да, но… не совсем нежеланный. Здесь я изнываю от столь глубокого одиночества, что временами хочу поговорить хоть с кем-нибудь, даже с королем.

– Не знаю. Речь шла про бога, прикованного к скале. Он подарил людям огонь и был за это наказан. А в конце он предвидел, что будет спасен. – Поднимаю взгляд. Почему-то мне кажется, что король может протянуть руку, коснуться ладонью моей щеки. – Но его не спасли. Наступил конец: молния и ветер.

Гладкую кожу лба короля пересекает крошечная морщинка. Брови у него темные, широкие, с легким изгибом.

– Он не спасен – пока. Но настанет день, когда человек, в чьих жилах течет кровь богов, освободит его от уз.

– Откуда ты знаешь? – спрашиваю я, вглядываясь в его лицо. – Это же всего лишь история.

– Разве истории не раскрывают некую потаенную правду?

Кивнув, отступаю, чтобы дать себе немного пространства. Стоя так близко к королю, я не знаю, хочу ли шагнуть ближе или достать клинок и его прикончить. Но он прав. Не потому ли я вообще читаю? Чтобы перенестись в другое место – и выяснить о себе правду.