Книга Северный ветер, страница 98 – Александрия Уорвик

Окидываю взглядом бессмертного, ставшего моим мужем. Он всматривается мне в лицо, ищет что-то, не знаю что. Время от времени ветер доносит резкий хвойный аромат зимы. Подхожу ближе, нос к носу, и король издает удивленное «хм?», а может, у меня просто разыгралось воображение.

Разговоры обрываются. Все взгляды следят за мной и Королем стужи.

– Ты мешаешь, – сообщаю я ему.

Он поджимает губы. Коротко кивнув, отходит в сторону, дает мне увидеть мишень, хотя постоянно ощущаю его присутствие за спиной, тепло от того, как близко он стоит. Вновь сосредотачиваюсь на цели. С закрытыми глазами. Никогда не пробовала так раньше, но готова. Что угодно, лишь бы расположить к себе город.

Наложив стрелу, я погружаюсь в чистые ощущения. Тетива натянута. Костяшка задевает челюсть – моя опора. Сердце замедляет бег, и веки, затрепетав, смыкаются.

Без зрения обостряются остальные чувства. Ветер дует порывами с запада, издавая жуткий, протяжный звук, похожий на глухой свист. Достаточно сильный, может сбить стрелу. С учетом этого целюсь чуть левее. Вот лук, прохладное дерево в руке. Вот стрела, с высеченным из камня наконечником и гусиным оперением. Вот цель, где-то вдали, невидимая. И я. Вот я.

Вдох.

Выдох.

Выстрел.

Тишину разрывает радостным возгласом.

Улыбаюсь, открывая глаза. Еще восторженный возглас, искра вспыхивает и разрастается, передаваясь от человека к человеку, пока ликование не достигает новой силы. Стрела подрагивает прямо в центре мишени.

Король, стоя рядом со мной, изучает взглядом мои руки на оружии.

– Ну? – язвительно интересуюсь я. – Говори.

Если он сейчас наведет критику, мне тоже будет что ему сказать.

– Ты достойно стреляешь, – произносит король, когда толпа расходится.

Я возвращаю лук владельцу с искренней благодарностью, затем забираю свое вино.

– И это тебя удивляет.

– Когда-то, возможно, удивляло.

– Но теперь нет.

– Нет. – Голос короля смягчается. – Теперь нет.

Я почти уверена, что это комплимент.

Почти.

Напряжение, исходящее от Короля стужи, кажется осязаемым. Привкус во рту. Дыхание на щеке. Время все тянется и тянется. Я неотрывно наблюдаю за танцующими парами, такими веселыми и беззаботными. Борей вдруг что-то говорит, но я слишком отвлечена и не разбираю слов.

– Прости, что?

– Я спросил, не желаешь ли ты выпить воды.

Я настолько ошарашена, что в попытке вздохнуть издаю сдавленный звук.

– Выпить воды?

Что-то между нами накаляется до невиданных пределов. Кошусь на свою чарку с вином – уже пустую. Король мрачно взирает на меня так, будто в нашем неловком обмене репликами виновата я, хотя я ничего не делала, просто стояла на месте.

– Да, – отвечаю я медленно и с огромным любопытством. – Я хотела бы выпить. Но не воды. А вина. – И добавляю, потому что так, кажется, будет правильнее: – Спасибо.

Выражение лица короля становится более суровым. Он… против?

Бросив еще один взгляд на чарку, Борей уходит в поисках напитков, а я отступаю к краю площади, чтобы понаблюдать за празднованием издалека. Низкий, звучный барабанный бой отдается в подошвах, словно биение древнего сердца земли. Толкает и тянет. Ускоряет темп. Эта ночь пропитана силой. Даже воздух стал другим. Он кажется живым. Горожане, призрачные тела, кружатся и пляшут.

Один силуэт в плаще движется отдельно от остальных. Что-то знакомое в изящных шагах привлекает мой взгляд. Не вижу лица, но это явно мужчина, судя по бриджам и широкой спине. Я шагаю вперед. Я уверена, что мы знакомы.