Книга Выброшенная жена для генерала дракона, страница 73 – Кристина Юраш

В голове мелькнула мысль: а вдруг на зов придет не Артур? А вдруг явится то самое древнее зло, которое Альфреда вызывает для клиентов? Что, если оно ответит вместо него? Что, если оно потребует жертву? Я сжала кулаки. Нет. Я не могу остановиться. Потому что если я остановлюсь — они погибнут. Оба.

Марта стояла рядом. Неподвижная. С руками, сложенными на груди. Ее глаза — пустые. Будто она уже знала, что произойдет. И не боялась.

Я видела, как ее пальцы слегка дрожат. Не от страха. От напряжения. Она не смотрит на меня. Она смотрит в темноту — будто пытается увидеть то, что я не вижу. И в этот момент я поняла: она не верит в ритуал. Но она верит в меня.

— … и пусть скажет тот, кто помнит о мертвом, — закончила я, чувствуя, как последнее слово вырвалось из груди, будто я выдохнула всю свою душу.

— Артур, приди, — прошептала Марта в темноте.

Потом — тишина.

Глубокая. Полная. Без звука. Без движения. Без дыхания.

Свечи погасли.

И в этой тишине я услышала…

Что-то.

Что-то, что шептало.

Что-то, что звало.

Но я не могла понять — кто это.

И сработал ли ритуал.

Потом в эту тишину вплелся запах — не благовоний, не трав, не дыма. Запах старой бумаги. Запах пыли. Запах… книги. Та самая книга, которую я читала в библиотеке. Та, что принадлежала Артуру.

Так сработало или нет?

Тишина.

Не та, что наступает после грома. Не та, что приходит после крика. А та — живая. Она не просто отсутствие звука. Она — дыхание, которое ты чувствуешь в затылке. В шее. В пальцах. Как будто воздух сам застыл, замер, чтобы не испортить то, что сейчас должно произойти.

Я стояла посреди аптеки — не двигаясь, не дыша, не моргая. Марта рядом — тоже. Мы обе смотрели на центр комнаты, где ещё секунду назад был только пол, а теперь… теперь было что-то другое. Что-то, что не принадлежало этому миру. Или, может, принадлежало — но давно ушло из него.

И тут — холод.

Не тот, что бьёт по коже зимним утром. Не тот, что ветер приносит с гор. Нет. Это был холод изнутри. Как будто кто-то вынул из тебя тепло, оставив вместо него лёд. Я почувствовала, как мурашки побежали по спине — медленно, осторожно, будто боялись разбудить то, что стоит перед нами.

И голос.

Низкий. Спокойный. Как будто он всегда здесь был — в стенах, в запахе трав, в трещинах на полу. Голос, который звучал не в ушах, а в голове. В сердце. В памяти.

— Артур…

Марта прошептала это так, будто боялась, что если она скажет громче — он исчезнет. Будто он — сон, который нельзя называть вслух, иначе он растает.

Я не могла ответить. Не могла даже вздохнуть. Потому что перед нами стоял он.

Прозрачный. Не как стекло — как утренний туман, сквозь который видны деревья, но не до конца. Он был не живым. Но и не мёртвым. Он был… здесь.

Молодой. Изумительной красоты. Лицо — чистое, без морщин, без следов времени. Глаза — тёмные, как ночь, в которой мерцают звёзды. Волосы — чёрные, слегка растрёпанные, будто он только что вышел из ветра. На нём — необычный дорогой наряд, расшитый золотом и серебром, с вышивкой, которая, казалось, переливалась даже в этом свете. Он стоял — спокойно, уверенно, как будто это его дом. И, возможно, им и был.

Он посмотрел на нас. Не с любопытством. Не с удивлением. С знанием. Как будто мы — старые знакомые, которых он ждал.

— Здравствуйте, моя самая красивая на свете девочка, — сказал он, глядя на Марту. Голос — мягкий, но с той глубиной, которая говорит: «Я знаю всё. И я здесь не случайно». — Как ты без меня?