Книга Выброшенная жена для генерала дракона, страница 71 – Кристина Юраш

Я помолчала, глядя на Марту, которая спокойно шла вперед.

— Знаешь, — начала она, не оборачиваясь, — эта гадалка — настоящий шарлатан. Она не умеет говорить с покойниками. Совсем. Никогда. Ни разу. Ее магия — это три кружки чая, одна ложка сахара и два часа уговоров, чтобы клиент поверил, что он видел призрака своей бабушки. А на самом деле — это просто тень от занавески, которую она специально двигает ногой, пока говорит: «Дух здесь, дорогой! Он тебя любит!»

Я рассмеялась. Невольно. Потому что это было правдой. И потому что Марта была права — в этом мире шарлатанов много.

— Так зачем нам к ней? — спросила я, чувствуя, как внутри снова просыпается надежда. — Если она не умеет вызывать духов?

Марта остановилась. Обернулась. Посмотрела на меня с таким выражением, будто я только что спросила, можно ли пить зелье от поноса вместо воды.

— Зато у нее есть много чего, что создает антураж, — сказала она тихо, почти шепотом. — Ты представляешь, до чего шарлатанство дошло? Она вызвала какое-то древнее зло, и оно теперь отвечает вместо духа.

Я замерла.

— Что? — прошептала я. — Древнее зло?

— Ну, — Марта пожала плечами, будто рассказывала о погоде. — Это такой дух. Злой. Настоящий. Он требует ежемесячных жертвоприношений. «А почему у бабушки такой голос хриплый, мужской и страшный, и почему у нее рога?» «А потому что загробная жизнь не сахар, дорогая!»

Марта усмехнулась.

Я ежилась. От холода. От страха. От осознания, что мы собираемся играть с огнем. И не просто с огнем — с дьяволом, который требует человеческих жертв.

— И что он хочет? — спросила я, чувствуя, как сердце колотится, будто хочет вырваться из груди.

Марта усмехнулась.

— На выбор, — сказала она, снова шагая вперед. — Либо бутылку алкоголя. Либо человеческую жертву.

— Ну это уже слишком! — возмутилась я.

— Она тоже так подумала. Вот поэтому она часто пьяная, а здесь регулярно пропадают люди, — усмехнулась Марта. — Она когда-то на углу стояла. Клиентов зазывала. Даже замуж чуть не вышла за какого-то там графа! Только граф оказался женатым. Ну и куда ему вторая жена, если он первую содержать не может? А потом молодость прошла, и она купила старый магазин шляпок и сделала салон гаданий.

Я не знала, что сказать. Только кивнула. Потому что поняла: мы не выбираем между хорошим и плохим. Мы выбираем между плохим и худшим. И сейчас — худшее.

Мы дошли до маленькой неприметной лавки с вывеской: «Салон гадания и связи с потусторонним миром. Хозяйка — мадам Альфреда. Работает круглосуточно. Цены договорные. Кричать громко, стучать три раза».

Марта постучала в дверь. Не стучала — ударила. Три раза. Громко. Как будто знала, что за ней не открывают, если стучишь тихо.

— Кто⁈ — инфернальным голосом спросило нечто, а я сделала шаг от двери.

— Да не боись! — проворчала Марта. — Он меня знает. А ты со мной.

Будем надеяться, что это — веский повод оставить меня в живых!

— Эй, ты! Хозяйку позови! — крикнула она, не дожидаясь ответа. — Это я, Марта!

Изнутри послышался голос — сонный, раздраженный, с легкой хрипотцой:

— Кто там? Уже утро? Или ты опять пришла, чтобы спросить, сколько лет проживет твой кот? Он уже третий год живет. Это не вопрос судьбы, а вопрос ветеринара!

Дверь открылась. На пороге стояла женщина — в длинном платье, расшитом блестками, с волосами, собранными в высокую прическу, и с лицом, которое выглядело так, будто ей уже сто лет, но она решила не сдаваться. Ее глаза — большие, темные, с тяжелым макияжем, который, казалось, вот-вот стечет по щекам.