Книга Дикая Омега, страница 78 – Ленор Роузвуд

Мой взгляд скользит от её руки к её груди.

К пульсу, бьющемуся в окровавленной шее.

К подъёму и спаду её груди.

Я склоняюсь ближе.

Вдыхаю.

Кровь и торт.

Странная смесь.

Дыхание сбивается, рвётся сквозь фильтры моей маски.

Моя омега не шевелится.

Спокойна — несмотря на всё.

Несмотря на бойню.

Столько насилия.

Столько крови.

Рваный порез уродует её горло.

Её обнажённое горло.

Кровь уже не идёт… но кожа — голая.

Где ошейник?

Проклятое стальное кольцо исчезло.

Нигде нет.

Выброшено.

Она сама его сняла.

Перекусила.

Освободилась от цепей, что мы на неё надели.

Хорошо.

Ниже — больший шрам. На плече.

Старый, но грубый.

Столько отметин. Столько следов.

Столько пережила.

Дикая, свирепая.

Дикая, идеальная, неудержимая.

Не кролик.

Лисица.

Под стать её рыжим волосам.

Я тяну руку — пальцы дрожат.

Касаюсь её шеи.

Ключицы.

Волос.

Шёлк, запутавшийся в моих грубых ладонях.

Она шевелится.

Я замираю.

Не дышу.

Я — монстр.

Демон.

Призрак.

Она откроет свои сине-зелёные глаза.

Увидит, что я осмелился.

Осмелился смотреть.

Осмелился касаться…

Но я не могу отвести взгляд.

Не хочу отводить.

Запомнить всё, каждый миллиметр, пока её не отнимут.

Как отнимают всё.

Всегда.

Я ошибался.

Она не может быть моей.

Благословения не предназначены для чудовищ.

Глава 30

АЙВИ

Треск выводит меня из беспамятства.

Я вскидываюсь, задыхаясь.

Рука пульсирует — будто раскалённый нож загнан глубоко в мышцу. Я морщусь, глядя на разорванную рубашку и тяжёлую куртку, наброшенную поверх моего тела.

Запах камня. Сырых листьев.

Запах Призрака.

Я сажусь медленно, но мир тут же начинает расползаться по краям, голова кружится. На бицепсе — обмотка из ткани, серый лоскут, пропитанный ржаво-бурой кровью.

Но самого Призрака нет.

Пляшущие тени бегут по дальней стене — свет дрожит, извивается. Я ползу вперёд, скрипя зубами, когда боль простреливает руку при каждом движении. Впереди — чёрный провал входа в пещеру.

Снаружи — ночное небо, глубокое, бархатное, усыпанное звёздами.

И там — у небольшого огня — сидит он.

Призрак.

Его огромная фигура заслоняет половину неба, силуэт — словно вырубленный из тьмы, подсвеченный вспышками пламени. Он подбрасывает в огонь огромный кусок расколотой сосны, и искры взмывают вверх, гаснут.

Я застываю. Его голова резко дёргается вверх, бледные глаза тут же находят меня. Страх сжимает мне горло. Ещё секунду назад я висела в его руке, его пальцы давили на шею, мир мерк… и тьма поглощала меня.

Он поднимается на ноги. Лавина мышц. Глыба теней. Из фильтров его маски идут белые клубы пара. Сквозь вход слышно ровное, гулкое «фууу-ххх», его тяжёлое дыхание.

Передняя часть его серой майки пропитана засохшей чёрной кровью — сплошное мрачное пятно.

Я отползаю назад, прижимаюсь к холодной каменной стене. Страх сжирает меня, я даже всхлипываю. Но он останавливается. Между его бровями появляется глубокая складка, когда он видит мою панику.

Смущение. Стыд. Сбитость. Эти эмоции будто промелькивают по его изуродованному лицу. Его взгляд опускается к моей руке — к крови, проступающей сквозь повязку.

Тихий, низкий рык срывается с его груди. Хриплый, резкий, режущий тишину.

— Ты… ты это сделал? — шепчу я, осторожно трогая повязку.

Он резко кивает. По-своему. Почти рывком.

Меня снова швыряет назад к стене — от облегчения. Силы покидают тело, адреналин тает, оставляя слабость, дезориентацию. Мир сужается в туннель. Я оседаю вперёд — уже уверенная, что ударюсь лицом об каменный пол.