Книга Смерть, страница 152 – Лора Таласса

Смотрю на доспехи, на тускло поблескивающий в ночи металл.

– Зачем ты снял броню?

Всадник устраивается за мной, обнимая меня.

– Я все еще ищу подходящий дом, кисмет. Тем временем ты можешь спокойно поспать у меня на руках.

Мой заторможенный разум не сразу постигает, что доспехи он снял ради моего удобства.

Не чувствуй, не чувствуй, не…

Тепло разливается по моему телу, я тронута жестом, хотя и не хочу этого. Это уже не то ощущение невесомости, которое я испытываю рядом с ним все чаще и чаще. Это чувство глубже и намного страшнее, чем все, что я испытывала к Танатосу до сих пор.

Смерть цокает языком, трогая жеребца. Я прижимаюсь к всаднику, но еще нервничаю. Рука Танатоса лежит на моем плече и груди, как будто он пристегнул меня этаким ремнем безопасности.

Я пристраиваю голову на эту руку – и позволяю себе уплыть.

______

– Я нашел нам дом, Лазария.

Голос Смерти ненадолго вырывает меня из сна, но почти сразу я погружаюсь в дремоту снова. Какой-то далекой-далекой частью сознания я понимаю, что он снимает меня с коня и несет в дом.

Я лежу на кровати, кто-то стаскивает с меня сапоги. Я потягиваюсь и переворачиваюсь на живот. Мигом позже чувствую приятную тяжесть одеяла.

Губы Смерти касаются моего виска.

– Спи спокойно…любимая.

И я сплю.

______

Просыпаюсь в незнакомой постели. Незнакомой пустойпостели.

Просто дико, какой неправильнойкажется мне незанятая часть кровати. Я спала с всадником всего неделю – причем в слово «спала» я вкладываю самый разнузданный сексуальный смысл, – но уже привыкла, что Смерть рядом.

Протираю глаза, сажусь, подавляю зевок. В какой-то момент прошлой ночи всадник все же нашел нам дом.

Вокруг меня повсюду книги. Они везде. Стоят на полках, лежат на полках сверху, громоздятся стопками рядом с полками.

Кто-то тут действительно любит читать.

Любилчитать. Некому больше насладиться этой обширной коллекцией.

Встаю с кровати и замечаю свои сапоги, ждущие меня рядом.

Смерть снял с меня сапоги и уложил в постель – наверное, через считаные минуты после того, как убил прежнего владельца дома. Хмурюсь, обуреваемая противоречивыми чувствами.

Потом глубоко вдыхаю, натягиваю обувь и выхожу из комнаты.

– Смерть? – зову я, шагая по коридору.

Заставляю себя не смотреть на семейные зарисовки, развешанные на стенах, или вышивку крестиком возле. Не хочу ничего чувствовать к этим незнакомцам, чьи жизни так трагически оборвались.

– Лазария, – приветствует меня Смерть, когда я вхожу в гостиную. Он устроился на сером диване, привалившись спиной к подлокотнику и свесив крылья. Доспехов на нем нет, как и ночью, рукава черной рубашки закатаны до локтей. Но самое интересное – в руках у него одна из многочисленных книг этого дома.

– Почему ты не начала с этого человеческого секрета? – спрашивает он, демонстрируя мне роман в мягкой обложке. Не могу разобрать название, но, судя по всему, это детектив. – Это совершеннопотрясающе, – добавляет Смерть.

– Ты умеешь читать?

Да, я удивлена. В наши дни не каждый может этим похвастаться.

– Конечно, – отвечает он так, будто в мире нет ничего естественнее. Но очевидно, что, хотя читать он и умеет, он никогда прежде этого не делал.

Я сдвигаю брови:

– Этим ты и занимался всю ночь, пока я спала?

– Ну, у меня был выбор – либо это, либо…

Он закатывает глаза.